Средь серебристых тополей
Рыжеет абрикос.
Туман от призрачных полей
Скрывает утром плес.

Там плотной стаей утки льнут
К косматым берегам
И слышен звон колоколов,
И первые сто грамм

Зовут отпраздновать улов.
Уют средь камышей!
И сеттер радостно на плов
Косит. Его взашей

Прогонят дальше от костра,
Накроют старый пень.
И грянет дружное: Ура!
За Русь и этот день.

Упала радость на траву,
И травушка зазеленела,
Чтоб грусть взметнулась в синеву,
Где чёрной тучкой отболела,
Сергей Таболин

                        * * *

           Коси́т улыбка под оскал,
           В бойницах глаз печаль засела,
           И дятлом мечется тоска
           По пню раздолбанного тела.

           Который месяц день сурка,
           А, если быть точнее, скунса,
           Уже́ мозоли от курка
           И кавардак, куда ни сунься.

           В ушных пещерах голоса -
           Заснуть, пожалуй, только спьяну…
           А радость рвётся в небеса,
           Ей проза дней по барабану.

           А ожиданье – в сердце нож.
           Живём лишь раз на самом деле,
           "Мысль изречённая есть ложь…"
           Даёшь семь пятниц на неделе!

           ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
      Сергей Таболин – "Упала радость на траву..."

                        * * *

           Упала радость на траву,
           И травушка зазеленела,
           Чтоб грусть взметнулась в синеву,
           Где чёрной тучкой отболела,
           Чтоб радуга сошла с небес,
           Улыбкой обнимая щёки,
           А солнце озарило лес
           Бровей, запутавшихся в слоге…
           Упала радость в тело дня
           И потекла по лицам счастьем,
           Невзгоды, горести гоня
           Из глаз, потрёпанных ненастьем…
           Шагнула радость в стук сердец,
           Любовью согревая души,
           Даря тропинку в сад чудес…,
           Гоня от мыслей злую стужу…

Фотографии дата
Далеко-далеко.
На лошадке в тридцатом
Ты сидишь мотыльком.

Надоело, родная?
Не спеши, погоди.
Я таинственно знаю,
У тебя впереди

Лет грядущих громада,
Изнуряющий труд.
И война, и блокада,
И победный салют.

И осенние лужи,
И весенняя синь.
Плечи крепкие мужа
И единственный сын.

Привкус времени горький,
Быстрой жизни зола.
Ты пришла только-только...
Ты уже умерла...

По мотивам И. Бродского

Падучая звезда, тем паче – астероид
На резкость без труда твой праздный взгляд настроит.
Взгляни, взгляни туда, куда смотреть не стоит.

Иосиф Бродский. Пятая годовщина (1977)

* * *

Шофёр там не в ладу с философом Платоном.
Там в Англию везут убийственный полоний.
Там гибнет отпускник в войне на Тихом Доне.

Как будто век назад, там Сталин в моде снова.
Там слово «либерал» как матерное слово.
Там, говоря «Крымнаш», злорадствуют сурово.

Там Первый врет канал о мальчике распятом.
Там хмурый бородач грозит колонне пятой.
Опаздывает вождь на встречу с римским папой.

Там главный прокурор крышует рэкетиров.
Там ненавидят «Дождь», что правду льет в эфире.
Там призывает вождь врагов мочить в сортире.

Там киллер из Чечни стреляет в демократа.
Там боль и гнев страны зовут колонной пятой.
Там полуостров Крым украден старшим братом.

Из шахматных ходов там в моде рокировка.
Ломают двери там, штурмуя Третьяковку.
Надежда там в тюрьме продляет голодовку.

Рокфор и пармезан там давят тракторами.
Простить не могут там далёкому Обаме
Того, что всё не так, а что – не знают сами.

Там в кружевах трусы запрещены законом.
У пресс-секретаря часы за миллионы.
Там лётчик ВКС сбит турком за кордоном.

Там снова одобрямс расцвёл цветком особым.
Там Юнна (вот те на!) воюет с русофобом.
Чиновник там следит за бизнесменом в оба.

Обидно, что умом страну понять непросто.
Обидно, что клянут во всем америкосов.
Обидно, что друзья мои в тех девяноста

Процентах тех, что «за» вождя двумя руками,
Как будто бы он был завещан им веками.
Сошелся клином свет, нашла коса на камень.

05.03.2016

* * *

Я истину искал на дне бутылки -
In vino veritas – и в благостный астрал
Нередко воспарял душою пылкой
И в омут вдохновения нырял.

У жизни я в любимчиках не числюсь,
Блуждая часто в дебрях небылиц.
В погоне за пугливой, юркой мыслью
Меж днём и ночью чётких нет границ,

Терзает круглосуточно забота.
Идёт, порой то в лад, то невпопад,
За тайною Творения охота
По тёмным закоулкам наугад.

Густой туман вокруг, и ноет печень.
На выдохе, дыханье затая,
«Ещё стакан – и вот уже полегче» *
Несносная нелепость бытия.

* Прим. – Цитата из песни В.Туриянского

Был старенький светильник слабоват,
И тени на полу лежали густо.
«Ты только не меняй его на люстру!» -
Хотел сказать. Но кончились слова.

Мы думали, конечно, об одном
И, чуть смущаясь, не скрывали это,
Покуда ночь дымком от сигареты
Струилась в приоткрытое окно.

Ты знаешь, мой московский друг,
у нас зима, и этой ночью
начнется дождь, и по прогнозам
два дня продлится непогода.
На третий день дождь прекратится.
Недавно, в прошлую субботу
был сбит иранский беспилотник,
что нашу пересек границу.
В ответ был сбит наш истребитель
ракетой, тем же русским «Буком»,
которым в небесах Донбасса
был сбит (ты помнишь, там погибли
три сотни) малазийский Боинг.
И в тот же самый день в соседней
стране в районе Дейр-эз-Зора
от страшных бомбовых ударов
погибли более трех сотен
лихих наемников российских
из ЧВК, чьё имя Вагнер.
При чем здесь музыка? Кто знает?
Прости, но мы договорились,
что о политике не будем..,
Но что поделаешь, коль скоро
она, политика, вмешалась
и в нашу жизнь, нарушив грубо
привычное теченье жизни
от вас далеких палестинах...
Представь: шабат, святой, беспечный
пронзает страшная сирена,
напомнившая то, что было
во времена второй ливанской...
Что-ж, о политике ни слова!
Как плещут волны в синем море!
Как мягко светит утром солнце!
Но помним мы, что две недели
назад была большая буря,
и злые волны в восемь метров
в районе хайфского залива
у побережья Кирьят-Яма
сорвали с якоря корабль,
французский сухогруз «Диана».
Он сел на мель и очень долго
стоял, стоял и ждал погоды,
и отбуксировали в море
его лишь через две недели.
Ну, что еще? Все как обычно,
как там у Бродского, ты помнишь?
«В глухой провинции у моря»
темп жизни несколько замедлен.
Здесь нет обилия театров,
что есть у вас в золотоглавой.
Мы в филармонию не ходим,
хоть и бывают на гастролях
артисты те же из России.
Мы пару раз на них ходили,
но это было так халтурно...
Играли кое-как, вполсилы,
как будто бы не за границей,
а в Туле или в Таганроге.
А в остальном, наш образ жизни
похож на ваш: есть телевизор
(у нас полно каналов русских –
и федеральных и свободных),
есть интернет, мы также вхожи
и в Одноклассники и в Фейсбук.
Ну, вот, пожалуй, все, на этом
уже поставить можно точку,
а может, только запятую.
Ведь жизнь идет, и слава Б-гу!
Пиши, я рад тебе и письмам!
Дай Б-г тебе любви и счастья,
благополучия и мира,
здоровья, радости, удачи,
и, непременно, вдохновенья.

!7.02.2018

Б.Б.

Почему-то я спокоен, словно вечен,
И вчера неотличимо от сегодня.
А за окнами темнит привычный вечер,
Значит, на день стало ближе к преисподней.

Мы с тобою неустанно словом блудим,
Я бы бросил, но нашла коса на камень...
Мне, похоже, никогда не выйти в люди
И придется уживаться со стихами.

Не дурак, но, хоть убей, не понимаю
Отчего вот так случается со мною?
Все хорошее бывает только в мае,
А беда меня преследует зимою.

Рылся в памяти. Кольнуло. Остается
Не тащить с собой того, что больно ранит.
И до финиша дойти канатоходцем,
Постоянно балансируя на грани.

Ты знаешь, мой московский друг, у нас зима, и этой ночью начнется дождь, и по прогнозам два дня продлится непогода. На третий день дождь прекратится. Недавно, в прошлую субботу был сбит иранский беспилотник, что нашу пересек границу. В ответ был сбит наш истребитель ракетой, тем же русским «Буком», которым в небесах Донбасса был сбит (ты помнишь, там погибли три сотни) малазийский Боинг. И в тот же самый день в соседней стране в районе Дейр-эз-Зора от страшных бомбовых ударов погибли более трех сотен лихих наемников российских из ЧВК, чьё имя Вагнер. При чем здесь музыка? Кто знает?

Прости, но мы договорились, что о политике не будем... Но что поделаешь, коль скоро она, политика, вмешалась и в нашу жизнь, нарушив грубо привычное теченье жизни в от вас далеких палестинах...

Представь: шабат, святой, беспечный пронзает страшная сирена, напомнившая то, что было во времена второй ливанской... Что-ж, о политике ни слова!

Как плещут волны в синем море! Как мягко светит утром солнце! Но помним мы, что две недели назад была большая буря, и злые волны в восемь метров в районе хайфского залива у побережья Кирьят-Яма сорвали с якоря корабль, французский сухогруз «Диана». Он сел на мель и очень долго стоял, стоял и ждал погоды, и отбуксировали в море его лишь через две недели.

Ну, что еще? Все как обычно, как там у Бродского, ты помнишь? «В глухой провинции у моря» темп жизни несколько замедлен. Здесь нет обилия театров, что есть у вас в золотоглавой. Мы в филармонию не ходим, хоть и бывают на гастролях артисты те же из России. Мы пару раз на них ходили, но это было так халтурно... Играли кое-как, вполсилы, как будто бы не за границей, а в Туле или в Таганроге.

А в остальном, наш образ жизни похож на ваш: есть телевизор (у нас полно каналов русских – и федеральных и свободных), есть интернет, мы также вхожи и в Одноклассники и в Фейсбук. Ну, вот, пожалуй, все, на этом уже поставить можно точку, а может, только запятую. Ведь жизнь идет, и слава Б-гу!

Пиши, я рад тебе и письмам! Дай Б-г тебе любви и счастья, благополучия и мира, здоровья, радости, удачи, и, непременно, вдохновенья.

!7.02.2018

Arifis - электронный арт-журнал