…речь музыканта – звук иноязычный,
порою – тихий, а порою – зычный...
…как жадный счетовод несчетных пауз,
он строит из песчинок нот свой замок кляуз…
…и эти вздохи – хворост тайного горенья,
или слова для иноговоренья…
…и что-то сразу стискивает горло,
и нет дыханья взорванному сердцу,
и, весь окутан звуков пеленАми,
готов услышать: «Лазарь! Иди вон!»…
…и не очнуться от опустошенья
в концертном зале… в кресле… на балконе…
...в потоке музыки… в безбрежности звучанья
все объясняющих перечислений
и преднамеренных прямосказаний…
03.03.11
Опять, дожить до февраля...
По-моему, все это было.
Всё – правда честного враля,
и напрямик, и кругаля,
да только сердце бы любило.
Опять ты, слово-воробей,
летишь на зернышко надежды.
Лети, не бойся, не робей,
с тоской влюбленных и детей,
таких же ветреных и нежных.
Она вернется!.. И тогда
ты ей навстречу тихо выйдешь,
не на мгновенья, на года -
как жизнь – одну и навсегда,
своею – всю – её воспримешь...
Иду из ниоткуда неведомо куда
С достинством верблюда один как никогда
Я был уже не мальчик и стал почти старик
Но горизонт обманчив и не поможет крик
Когда пересекалась с дорогою другой
Дорога оставалась дорогой дорогой
В противоборстве трудном являя свет и след
Став мимолетным чудом на миллионы лет
Наверно, ты в Бомбее,
А, может быть, в Калькутте –
Там небо голубее,
Прозрачное до жути –
Сияние астрала
И тайны мира ближе….
А я не побывала
В заезженном Париже,
Ни в Клайпеде, ни в Бонне,
Ни в Рио, ни в Лиможе,
В старушке Барселоне
Не побывала тоже.
Но, веки прикрываю,
И вот – над Джиннистаном
С тобою проплываем
На самолете тканом.
Волчьи песни в крещенской ночи,
под метелью – как пламя – свечи.
То угаснут, то вспыхнут тоской,
до луны – на луну – под луной.
Меня гонит – погибели кнут.
Стаи следом за мною бегут.
От погони и лунной тоски,
лёд – под кожей – хрустит.
И по пояс снега как пески.
Для России, чужой и ничей,
я бегу от волков, от людей.
Обрывая больную струну,
поднимаю кулак на луну.
Как услышишь тоскующий вой,
до луны – на луну – под луной,
перед Спасом затепли в ночи,
для молитвы – огарок свечи.
Не станет кукушка нам куковать,
ромашка не вырастет подле.
Будем и дальше плести наугад
свои и чужие ладони.
Будем и впредь, то сухи, то влажны,
вперять в невозможное очи,
кропать, ты – от мужа, а я – от жены,
вместо романа хоть очерк.
Беса сомнения не обвести
чудом симпатий и шарма,
но, как и сейчас, – и к семидесяти
душа бы любовью дышала!
