|
|
Уж скоро год с завидным постоянством
Плюю на все глобальные проблемы,
Не ощущая зуда мессианства,
Пишу лишь на избитейшие темы.
И, выставив точеные колени
Из нежной пены, сладостно смакую,
Как парадоксов друг – мой чудный гений
Быть другом им не хочет ни в какую.
Смотря на россыпь трещин потолочных,
Как на праобраз своего предела,
Я понимаю – было бы порочным
Желать весь мир стихами переделать.
Сейчаззз!
Вскочу!
Начну орать Вселенной:
"Я твой поэт!"
Когда такое было?
Ори иль не ори – осела пена,
Звезд не зажглось, зато вода остыла.
Задумчиво водя станком подмышкой,
Сама себе кажусь довольно странной...
...На бортике – забрызганная книжка,
А в ней стихи, написанные в ванной.
Стих – как пыточный мой огонь!
После пытки взойду на плаху,
А палач поплюет в ладонь
И отхватит башку с размаха!
Приходи на меня смотреть –
Это будет сегодня, вечер.
Соблазнясь, приоткроет смерть,
Для тебя мои грудь и плечи.
Не тужи о душе – плевать!
Что ей будет? Она бессмертна.
И не будем давай скрывать –
Всем насрать на нее, наверно.
Я как блюдо себя на стол
Подаю – веселитесь люди!
Ветерок завернет подол,
То-то гаму и смеху будет!
Полетит колокольный звон
В небеса, а потом обратно!
Приходи, твое место вон –
Прям у сцены и вход бесплатный.
И какая уж тут печаль –
Обещаю не быть плаксивой.
Ты вчера пропустил, а жаль –
Меня вешали так красиво!
Приходи, пусть не есть не пить –
Казнь ведь тоже чего-то стоит.
Завтра будут меня топить –
Где увидишь еще такое?
То оттепель, то снега мошкара
Слетается на погрустневший город...
Демисезонья шалые ветра
Стирают эхо наших разговоров.
Нам так хотелось выплеснуть в слова
Всё то, что душу медленно сжигает,
Но голос пуст, а пустота мертва,
И немота нас со свету сживает.
Расставив сети – небогат улов! –
Мы бродим в стылых сумерках апреля,
Но и теперь мне не хватает слов
Вас утешать, от жалости добрея.
Я вглядываюсь в Вас из-под руки –
Понять! – одним дыханием касаясь …
Всем страхам и сомненьям вопреки
Понять – или придумать Вас? – пытаюсь.
Расстроенными фразами соря,
Мы объясниться так и не сумели.
В отместку нам – дождливая заря,
А днём – смешенье солнца и метели…
Дождь...
Не пройти без зонтов и кепок.
Дрожь
от срывающихся с веток
капель.
Мостовая блестит как кафель-
холодно и высокомерно.
Апель-
синовый сок в стакане
чужероден и странен
в пепле сумерек и безмерна
хандра.
Пора
встать хотя бы с дивана;
вертикальность дел непреложна,
но можно
обозначить движенье в пространстве
просто пальцем
по запотевшей грани
слева направо
и, право,
значенье домашних тапок
ничуть не меньше, чем рапорт
о запуске очередной ракеты.
Лета
все равно не вернуть,
и это
так же верно как зонт в прихожей,
лицемерно прячущий суть.
И, похоже,
даже смена народных вождей
не отменит осенних дождей.
Вечер целует прозрачные руки,
Осень к асфальту прижалась щекой.
Мой городок умирает от скуки,
Тысячу лет безнадежно больной.
Слабый, как свет в беззащитных окошках,
Стынет, застряв в паутине дорог,
Дышит, сердечный, в худые ладошки,
Мой бесконечно родной городок.
Тихая радость, щемящая сердце,
Светлая грусть о безоблачных днях,
Чистые сны из далекого детства,
Мой городок, ностальгия моя.
НА ДАЧЕ.
Ты с мокрой челкой после бани,
Блестя вишневыми глазами
Смеешься и горячий чай
Дымясь, в пузатой чашке стынет.
Еще секунда – вспомню имя,
Скажу чуть слышно невзначай,
Притронусь нежно к смуглой коже,
Ты улыбнешься, но чуть строже
И, полотенце развязав,
Смущенно и слегка жестоко
Оденешь тело в белый хлопок,
Стараясь не смотреть в глаза.
И я останусь недопонят.
Июльский дождь, спеша, догонит
Наш деревенский уголок,
И мы, как будто брат с сестрою,
Обнимемся – нас будет трое –
Я; ты и дождь у наших ног.
Летних дней к закату клонит
Колесница.
Солнце просится в ладони
Красной птицей.
Хлопья пены море кружит,
Блики света
Чешуёй на спину суши
Сыплет лето.
Так пронзительно-протяжны
Крики чаек!
Мир корабликом бумажным
Нас качает
В зыбкой солнечной купели,
В сонных водах
Моря , августа, безделья
И свободы …
Нам прибой играет гаммы
Как по нотам.
Этот вечер станет главным
Для кого-то,
С золотыми от заката
Небесами…
Ты ведь помнишь – так когда-то
Было с нами.
Месяц ласковый, бедовый,
Быстротечный…
А казалось – будет вдоволь,
Так беспечно
Дни бросали , как монеты
В море – горстью!
Вновь до будущего лета
Расстаёмся …
*
Музыкальная версия – см.http://music.lib.ru/s/smelin_a_n/
Я расслаблено и спокойно
Дни кладу, как в пасьянсе карты.
Без эмоций убить – достойно.
Мне не нужно в игре азарта.
Я стилетом секундной стрелки
Чищу ногти – какая скука.
Добивать я считаю мелким –
Пусть само подыхает, сука.
Улыбаюсь без глаз, губами,
Подбородок в гордыне выше.
Я не верю в дуэль меж нами
И причины щадить не вижу.
В краткой паузе разговора,
Между двух перестуков вилок
Выстрел походя, не с упора
И контрольный затем в затылок.
Ты не так, ты не там, не с теми –
Приговор исполняю быстро –
Я тебя убиваю, время,
Приближая ответный выстрел.
Длина стихов
Соизмерима с жизнью.
Судьба стихов
Зависит от длины
Того, с чем их длина соизмерима,
А, значит,
Очень может быть печальной.
И как-то раз,
Холодным зимним утром,
Копаясь в куче мусора на свалке,
Голодный бомж найдет мои тетради
И бросит их в очаг свой, не читая.
И суп его, вскипевший на частице
Моей души,
На звездах и рассветах,
Покажется ему вкусней нектара,
И жизнь вдохнет
В «ценителя искусств».
Жизнь – раскрытая книга,
Ветер шуршит в страницах,
Девочка гладит дога.
Небо цвета индиго,
Осень в окно стучится,
Мальчик рисует Бога.
Жизнь – молчаливый танец
Глаз, устремленных в бездну.
Что там? – Мертвые строки.
Просто один испанец
Редко работал трезвым
И часто был одиноким
Жизнь – золотая птица,
Крылья из перламутра,
Вечно кружит над нами.
Там, где душе не спится,
Сонные дети утра
Слезы зовут стихами.
Страницы: 1... ...10... 14 15 16 17 18 19 20
|