Arifis - электронный арт-журнал

назад

Студия поэтов

2019-01-06 11:11
Не слышно храпа... / Юрий Юрченко (Youri)

.






          * * *



                      «Не спи, не спи, художник…»

Не слышно храпа,
Трещит печурка…
Опять твой папа
Не спит, дочурка.

А что ж не спит он?
С какого горя? –
Здоров, упитан,
Подружек – море…

…Вот, вышел в ночь он
И тяжко дышит…
А может, доча,
Он что-то пишет?..

Вот, влез на крышу
И плачет тонко…
Обдумать вышел
Письмо потомкам?..

Вот – смотрит в Космос...
В глазах – тревога…

…А может, просто,
Съел, на ночь, много?..
. . . . . . . . . . . . .

…Вот, слез... Вот, где-то,
Вздремнул случайно…

Душа поэта –
Загадка, тайна....


.

информация о работе
Проголосовать за работу
просмотры: [5000]
комментарии: [5]
голосов: [3]
(Biker, sutula, MSI)
закладки: [0]



Комментарии (выбрать просмотр комментариев
деревом)

VKondakov

 2019-01-08 22:58
Папа-педагог, с дочуркой о своих подружках вроде как не говорят..)) А то мамка заругает.))
И ... уж лучше "спиться", чем "съесться"...

Вот, два раза ухо порезал...)))

MSI

 2019-01-07 11:32
симпатично. Кстати иногда смотрю на ютубе "игру в бисер", позавчера случайно наткнулась на передачу с вашим участием https://www.youtube.com/watch?v=NMx8tNnenv4, было приятно на Вас посмотреть и послушать. Здоровья вам...

Youri

 2019-01-06 19:00
.
Да, Арсений, про мутные верлибры и про сковородку – очень с Вами солидарен... Рад Вам.

Biker

 2019-01-06 16:50
Юрий! Лично на меня такая вот короткая строка оказывает влияние почти гипнотическое, заставляя впадать в читательский транс...
У нее свой ритм, ни с чем не сравнимый. А если еще и рифмы заиграют соло, то наслаждение – неописуемое! Спасибо за удовольствие.
Вот только такие формы становятся анахронизмом, увы. Сейчас все больше становится мутных верлибров и едва зарифмованных потоков сознания. Не удивлюсь, если в аду существует пытка: грешников заставляют заучивать такие потоки наизусть... Уж лучше голой задницей на сковородку сесть!)


Biker

 2019-01-06 12:26
Бычок в стакане
Насквозь промочен.
Хмельной папаня
Храпит, сыночек.

Пал головою
На стол устало.
Суровый воин
На поле алом.

Исходит свистом
На пике храпа.
Сегодня быстро
Сломался папа.

Не смог котлету
Снять с вилки жала...
Душа поэта
Темна, пожалуй.



 

  Электронный арт-журнал ARIFIS
Copyright © Arifis, 2005-2024
при перепечатке любых материалов, представленных на сайте, ссылка на arifis.ru обязательна
webmaster Eldemir ( 0.006)