Маршируют солдатики по стране.
Да что там, солдатищи, мужичье.
У каждого горб золотой на спине
И автоматик через плечо.
Бредут огородом, полем идут:
Их ус запылен, их ботиночек – рван.
Их дети не тут и их жены не тут,
А в животе – пятьдесят тысяч ран.
Я горб золотой сотню лет бы носил,
Но маршируя – не зная куда –
Я в страшное царство впотьмах угодил,
Где радость – на миг, где печаль – навсегда.
Ох, жалко солдатика, мил был да юн,
Совсем не солдатище и не мужик.
Поведали сказку о том королю,
А он себе бритвой по рученьке – вжик!
И, стало быть, нету теперь никого,
Кто волей высокой закончит рассказ,
И смотрят с тоской на меня одного
Из каждой дыры пятьдесят тысяч глаз.