Д. М.
* * *
Уеду к чертям, бросив дом и работу,
Начну заниматься любимым бездельем,
И больше не буду бухать по субботам,
А буду спокойно бухать всю неделю.
В моей деревеньке народ пенсионный,
Копаются в грядках, рыбачат на речке…
Не ходят лет сто в этот край почтальоны,
Хотя есть чудак по фамилии Печкин.
Конечно, встречать меня выйдут всем миром,
А я по приезду им выставлю ящик
И стану на время застолья кумиром,
Не дутой звездой, а своим, настоящим.
Здесь люди простые и малому рады,
Расставим столы вдоль по улице главной,
Стаканы, закуска, нам много не надо,
А яств заграничных с вином и подавно.
Капуста и сало – и вкусно, и сытно,
Картошка и хрен, животворный до дрожи…
И так, постепенно, дойдём мы до литра,
А после повздорим немного, быть может.
Потом разойдёмся в борьбе за свободу,
Всегда после водки на подвиги тянет…
И день я закончу, дав Печкину в морду,
В кустах под забором в глубокой нирване.