                        * * *

          Любовь не вздохи под луной –
          Вражда писакам на потеху,
          Фугасов строф ритмичный бой,
          Чуть что – в штыки и «Руки кверху!»
          Звенит осколочный упрёк
          И рассекает вскользь аорту...

          Сквер до костей стволов промок
          И сквозняком уводит к чёрту.

         Туда, где не было войны,
          Где тишь да гладь и шито-крыто,
          Где мы, как прежде, влюблены,
          Где овцы целы, волки сыты,
          С тобою нам дороги нет.

          Пакует время раны в шрамы...

          Изобретать велосипед,
          Лепить подтекст любовной драмы
          Пора кончать – им несть числа,
          Как не шифруйся в многоточьях,
          Мешая с творогом ислам,
          На барбекю вразнос пророча,
          Спустив на чачу виноград.

          Свистят расхристанные щели,
          И пузырится кислый чад
          Не наступившего похмелья.

          Нам не вернуть былой покой,
          Утёк, меж пальцев просочился,
          И, сколько не играй строкой,
          Застыли сомкнутые числа.

          И я, безбашенный шаман,
          Твердя в бреду: «Ещё не вечер...»,
          Пойду залить тоску в шалман
          И у дверей с тобою встречусь.

           ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
          ”Просторы одиночества” – Черный Георг

          Врагами стали – до того,
          как лето вздрогнуло и сдулось...
          Поди теперь, найди его
          в дождливых лабиринтах улиц!

          Замок непроходимых губ
          закрылся – и уже не дрогнет.
          В угрюмых парках листья жгут,
          а опустевшие дороги
          ведут – в поля, где нет борозд,
          в поля, откуда нет возврата...
          На этот раз – не удалось,
          но жизнь ни в чём не виновата.

          Она – то колосится вдоль,
          то трёт эмаль зубов передних,
          то прячет руки под подол...
          Ты ей не муж, а лишь посредник.
          Спустившись к берегу, вглядись:
          там, под водой, где рыбок стаи,
          лежит промытый белый рис
          твоих костей – и прорастает.

          И даже если смерти нет, –
          жизнь бесконечной быть не может.
          Не в этом ли "благая весть"? –
          Не в этом, но и в этом тоже.
          Тебе давно не нужен спирт:
          его всегда полно за бортом.
          Всё разрастается аир
          в сплошь заболоченных аортах.

          И я, не верящий в любовь,
          съев тофу и омлет на завтрак,
          вдруг не найду твоих следов
          в навечно наступившем «завтра»...

Arifis - электронный арт-журнал

Поэтические отзывы