Zanova

2010-07-07 12:49
Наш дворовый пёс Валет
Кости гложет в конуре,
Ну а папин пистолет
Расположен в…

Да. Дети сейчас не помнят.Что и где.

ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО.

Доброго всем здоровья, пишущим и читающим.
Я два дня жду ответа Вашей студийной реакции на отказ в принятии моих публикаций.
Я погулял по вашим страницам, прочитал правила, авторов. Зашел в уважаемый золотой фонд, не сравнить, понять почему я прсото не принят.

Я встретил у вас рекомендации под стишками, авторов. Я наверное думаю, это самые главные здесь. Те ктио и ришает, принять или нет. И я обращаюсь ко всем редакторам, тем кто собирал золотой фон. Подскажите, почему не тянут мои вещи на такой сайт, где золотой фонд в котором есть замечательные строки от уровня даже не графоманской закалки.

Для примера золотое –

Как защитить уставшую любовь?
И перед кем? У нас обоих дети…
Я с ним давно решился бы на кровь,
но две семьи не дали б счастья третьей.

В реальность нечто облекая,
Ты мог за сон сойти вполне.
Мечты слетались мотыльками
К густой зелёной полынье

И в чуткой завязи шагов
Такое скроется цветенье -
Почти что светопреставленье,
И, может быть, почти любовь.

Я водку пью, но трудная вода
уверенности что-то не приносит,
должно быть я заведомо мудак,
раз не нашёл ответ в простом вопросе –

Отсутствую всюду, но знаю, что как называется,
Почём молоко и когда перемена погод.
И всласть доживёт осчастливленная бесприданница.
И в лад закружившейся скрипке подхрюкнет фагот.

Ты откуда-то ехала, не доехала...
Откуда-то шла, не дошла.
Ругая и прощая тебя, с переменным успехом,
в надежде на чудо во мне замирает душа.

Мне золота ни надо.
Я хочу понять – если на сайте есть такое – «Если уровень и содержание произведений не соответствуют принятым в журнале нормам, «автору-соискателю» может быть отказано в праве публиковаться в журнале.»

Тог где эти нормы. Правила.

С Уважением Казарян.

Вот мои непринятые. Готов выслушать всех.

Я рисовал её дождями на стекле

Я рисовал её дождями на стекле,
И приручал как перепуганную птицу,
И поломав кресты из рамы на окне,
Просил однажды не иллюзией присниться.

Коснуться рук, и разжимая кулаки,
Нарисовать в ладони маленький, кленовый,
Осенний лист, в дожди вплетая каблуки,
Её шагов, упасть в слова мои подковой.

Я целовал подолы платья и детей,
В них принесенных: недоверчивых и тихих,
И не завидовал, что верность лебедей,
Красивых дольше чем рождения крольчихи.

Я оставлял ей смех и слёзы о себе,
И злые камни, всем кто ей не поклонился,
Бросался в ноги как паломники в Тибет,
Прощал и плакал на чужие сны и лица.

Она влетела в мир босая но с туфлей,
Как с переломанным крылом шальная птица.
Был первый вечер охмелевший и шальной…
Я вновь просил её иллюзией приснится

Помнишь, были мотыльки…

Расскажи мне про Америку,
Где скрываешь странный мир,
Я прибьюсь волною к берегу,
И сотру песок до дыр.

Догоняя твоей голени,
След летящей запятой,
Забывая что не вовремя,
Как ненужный золотой,

Возле шляпы у нелепого
Музыканта старых дней,
Обнимая тенью медленно,
Резко вспомнишь обо мне.

Как видении и призраке,
И смахнув песок с руки
Пощекочешь память числами,
С коих пор мы не близки.

Помнишь, были мотыльки…

В это лето

В этот вечер , упав как осенний исписанный лист,
Ты попросишь о встрече, без условий – вернись.
Замолчишь на обратном телефонном райке,
И я буду читать жизнь твою по руке.

Если ты в эту ночь, не закроешь Луну,
Не потушишь осколки старой боли о ветре,
Тихим шёпотом нежным обнимая волну,
В кинозале надежды робея под ретро.

Я опять не усну.Ты опять не придёшь.
Это сон. Это жизнь. Это плач. В это лето…

Полынь с чабрецом

Ветер принесет букет дороги,
Запахом полыни с чабрецом,
Вечером твои омою ноги,
Девочка с веснушчатым лицом.

Ты пройдешь босая по дощатой,
Старенькой веранде до перил,
Не скажу подумаю – когда-то,
Был бы даже ручкой у двери.

Где ты каждый день, обняв ладонью,
Открываешь времени зажим,
Блюдо из любви с приправой боли,
Почему прошло всё , расскажи.

Почему дорога, как проклятье,
Тихого согласия любить.
Ты опять порвала сны и платье,
С чистых ног воды уже не пить.

Серп по небу месяцем – семья,
Кто-то и не вспомнит…был ли я..
Девочка с веснушчатым лицом,
Запаха полыни с чабрецом.

Озеро

Мне кажется, земля давно готова,
Художникам отдать мольберты снов.
Я осень полюблю за Казанову,
Сумевшего не выпачкать любовь.

Искавшего мостами сны историй,
Где женщина – не лошадь, не седло,
А тихое ночное , пусть не море,
Но озеро, укрывшее надлом.

Души, которой нежность и утрату
Несут не для креста, а у цветов.
Где лилии оттенком ароматов,
Окутав плечи таинствами снов,

Залечивают раны лепестками,
Рассыпанными ветром на песке.
А жизнь всегда висит на волоске,
Где холод одиночества над нами.
Стучится синей жилкой на виске

Arifis - электронный арт-журнал

Студия поэтов