.
.

                 * * *

           «…Тему любви вы освоили, но вот
           с гражданственностью – хуже.
           Напишите три-четыре гражданственных
           стихотворения, чтобы мы могли
           ими открыть книгу…»
                     Из письма изд-тва «Современник»

Нас такими и сняли там,
В этом грохоте, в этом дыме –
Повзрослевшими за лето,
Обожженными и худыми.

Нам тогда повезло: это мы
Зеленеем на ржавом фоне…

…Я колымское золото мыл,
«Мравалжамиер»* пел в Зестафони,

В одиночку и вскладчину
Колесил на попутках-повозках,
Древнегреческих классиков
Я играл на столичных подмостках…

И от случая к случаю
Я судьбою бывал, все ж, отмечен:
Встретил женщину лучшую
Из красивых талантливых женщин.

Ах, какие слова она
Говорила, звала на Север…
Но выбрасывала волна
На Курильские скалы мой сейнер…

Я о Родине мало сказал,
Не шумел я по красным числам:
Мне казалось – в любимых глазах
Моя жизнь, и моя Отчизна…

И к чему сотрясать тишину,
Тратить пыл и словами бросаться? –
Если любишь ты мать и жену,
Значит – будешь за Родину драться.

…Но всё это – потом, а пока
Мы стоим на размытом фоне –
Лето. Молодость. Облака.
Хриплый голос на магнитофоне.

( 1985 )

________
* грузинская застольная песня

.

      Новая Иллюстрированная Педагогическая Поэма

                         (Дидактические эпистолы)

                                       * * *

.

ЛЕГКО БЫТЬ БОГОМ !

Род проходит, и род приходит…

Авраам рождал Исаака, Исаак рождал Иакова; Иаков рождал….

Восходит солнце, и заходит солнце…

Идёт ветер к югу, и переходит к северу, кружится, кружится на ходу своём, и возвращается ветер на круги свои.

Гончарный круг крутится и крутится… Вращается около четырёх тысяч лет…

Создавались…и разрушались древние царства, империи на крови.

Сияют звёзды, текут реки, вздымаются океаны.

Идёт, течёт время:

– весенними грозами;

– буйным цветением;

– очаровательным увяданием;

– как будто замирает на зиму…

… И облаками течёт время:

« Он жаждал воли и покоя,

А жизнь текла примерно так:

Как облака над головою,

Где горбился его верстак».

И снова. Всё по кругу.

Люди трудятся и трудятся…

Все вещи – в труде…

Всякий добывает свой хлеб…

Заповедано – с потом.

Да не для всех Божий Закон .

Тяжёлый хлеб, лёгкий, честный, обманом, с кровью, ворованный, лукавый…

У каждого – свой хлеб.

Трудятся ремесленники: точно, до предела воспроизводят вещи из мира, ранее сотворённого.

Трудятся художники: творят невиданное ранее; из мира своей души, соприкасающейся с Богом.

Питаются паразиты, непомерно раздуваясь.

Завоеватели-убийцы разрушают и грабят.

Так было, так есть, и так будет.

Творят – в одиночку.

Толпой – разметают сотворённое.

Рождаются гении.

Выродками – уроды.

Солнце по кругу, день за днём, бусинками из ожерелья Бесконечности…

Славят словами, музыкой, делами – жизнь.

Искусными вдохновенными руками.

Преступными, корявыми – режут, душат.

Светлые души – яркое, тёплое, округлое. Божественно-человеческое.

Тёмные души – чёрное, угловатое, бессмысленное.

Одни радуются – отдавая.

Завидуют, копя – другие.

Эти – из своего поднебесья светлейшим ручейком, жаворонковой песней изливаются.

Те – глазами падальщика, ядовитой слюной – желаниями жадными исходят.

Одним – что есть, то и ладно – хорошо.

Другим – всё мало.

Рождаются Авели. Рождаются Каины.

Рождаются из глиняного праха сосуды, вмещающие всё:

– кротость и жестокость;

– любовь и ненависть;

– вино и пепел.

Все вещи – в труде: не может человек пересказать всего; не насытится око зрением, не наполнится ухо слушанием. Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем.

Всё суета сует и всяческая суета.

И всё-таки… Пусть суета. Пусть томление духа.

Но из всех сует самая лучшая – суета творения:

– это сон благодатный наяву;

– бред любовный;

– воздушные грёзы;

– капля росы среди зноя.

Наша жизнь – росинка…

Пусть лишь капелька росы

Наша жизнь – и всё же…

«И всё-таки она вертится!»

Хотя за правду сжигают заживо.

Её вращает Бог.

Гончарный круг вращаю я.

Легко быть богом!

P.S. Так, мысленно беседуя с Экклезиастом и Пастернаком, Басё и Исса, на своей маленькой крутящейся планете, легко, играючи, из глиняного праха создал я образ и подобие – женского, прекрасного: шейка, талия, ножка… Впереди самое важное – вдохнуть душу в моё незавершённое творение. Это сделает Любимая – и только тогда оно оживёт!

P.P.S. Это и будет ещё одна наша росинка среди московского зноя.

Блестят росинки.

Но есть в них привкус печали.

Не позабудьте!

Отчего чихает часто
Небо пряными дождями?
От перчёных клёнов красных,
Опылённых холодами?
Или нос ему щекочет
Лес верхушками деревьев
Через облачный платочек,
Ветром связанный из перьев?
В синтепоновом тумане
Небо морщится уныло -
Может в тоненьком кармане
Сентября оно простыло?
Вероятно, аллергия
У него на запах охры -
Оттого дожди глухие
Не дают земле просохнуть...

Посмотри, я придумала горизонт,
На котором приятней луне желтеть.
В изумрудном пожаре весенних крон
Мы давно победили и страх, и смерть.

Пригуби мой напиток апрельских ласк.
Научись понимать, что мораль проста,
Этот странный союз одуревших нас
Так же бескомпромисен, как вниз с моста.

Я волчицей стонала и, видит Бог,
Разбивалась об лёд преходящих лиц.
Всё же тот, зарифмованный в ритме строк
Не научится трепетно падать ниц –

Ну и пусть. я стобой научилась «быть»,
А до этого – холод и пустота.
Город ветренный кажется стал бродить,
Повышая свой градус до ста.

Message was sent. User is Offline.

The message will be delivered when user goes Online.

"А тебя нет и нет. Проходит время. Жаркие волны укачивают тело и душу. А тебя нет. Тихое зеркало пруда. Или запруды?

За ней бьётся, бьются – боль, разочарование, сомнение,страдание...

Твоё ли? Моё ли? Наше ли?

Нас нет...

Только вещи, хранящие твой запах.

Только сны. Не про тебя, не про меня. Что-то, где-то... Только сны.

И Новый Год. Запах елки и мандаринов. И окно. И салют. И голоса. Но нет твоего. Ни в телефонной трубке, ни рядом.

Только – чужие, не нужные, всё знающие, скучные, правильные.

- "Забудь!"

- "Не забуду!"

Просто – ждать.

Нет – не ждать.

Просто – жить. Рядом. Встречать вечерами. Смотреть, как ты ешь. Смотреть, как ты спишь. И удивляться – себе, тебе, жизни. И улыбаться, и поражаться – настойчивости этой жизни.

Она – не отпускает. Она – настаивает.

И – любить.

За стеной молчания.

За стеной нежности, которая хранит.

За стеной солнечного света.

За стеной – прозрачной и теплой.

За – стеной.

Всё-таки – за стеной...

Почему?

Я открываю глаза и вижу: ты.
Ты наклоняешься ласково надо мною.
У тебя веснушки, у тебя царапинка на носу.
Я вспоминаю, как ты толкнула меня с сарая.

Ты прыгнула следом.

Мы читали подшивку журнала «Вокруг света»,
Особенно любили раздел о смешных изобретениях.
Нас поразил чехольчик на язык для поцелуев.

Я придумал песенку:

Как да синий воробей
Да зелёный скарабей
Распустили крылья,
Клювики раскрыли...

И дальше ты меня обняла.

Прошло лето, прошла осень.
Под ноги упал даже не лист, а непонятно что.
Прошло много лет.

И вот, я, как улитка с домиком, ковыляю по парку.

Врач развёл руками и сказал: от силы – год.
Я полюбил фрукты.
Я полюбил хурму, абрикосы, киви, виноград и даже яблоки.
Я сидел с тарелкой и вспоминал.

Вспоминал о несостоявшихся женитьбах, нерождённых детях,
Утерянных словах.
И о том, что настанет момент, когда ничего этого уже не понадобится.

Хурма падает.

И вот я открываю глаза и вижу: ты…

Arifis - электронный арт-журнал