Не могу говорить ни о чём.
Лишний вечер. Огни неживые.
У героя лицо кирпичом.
Его действия даже не злые,
А недобрые. Он как бы мстит.
Шею как бы легонько ломает.
Этот ранен, а тот – умирает.
Ну а третий чего-то кричит.
Не могу ни о чём говорить.
Я сижу и хочу позабыть
Этот вечер, и это, и это…
Посмотри: ведь закончилось лето.
Мы с героем по парку вдвоём
Героически молча идём.
Дай ответ. Не даёт он ответа.
Уехала?.. Уехала. – Ну что ж,
достану дней осенний нож,
весну отрежу,
культю перетяну бинтом зимы
и буду спать, как спят сомы
в глубинах снежных.
Потом, уже потом, весной
очнусь и, удивляясь, – что со мной?
приду к тебе же…
Ты, улыбаясь мыслям о себе,
( а я увижу волос в серебре),
мне скажешь – ты приходишь реже…
Смеясь, ещё смеясь, я пригублю
своей твою послушную губу,
и всё! И – с хаты!
Включу тоски своей автопилот,
на ком закончится полёт,
мне той и хватит.
Зацепится вечер невстречей
За краешек грустной души.
Отмечен как шрамом, отмечен
Мерцающим светом лишь ты.
И вечер бессвечный беспечен,
И тает как музыка слов.
А ты, тот, кто мною не встречен,
Сегодня вернулся из снов.
Больная, слабая любовь,
А ведь была такой счастливой
И звонко песни голосила,
И громко плакала навзрыд.
Играла в салочки весной,
А летом, летом – на озера.
И небо падало в ладони,
И солнце из груди рвалось.
Но...
Сакраментально это «но» –
Любовь так искренне наивна
... ... ... ... ... ... ...
А хриплый голос так надрывно
Всё пел про тёмное окно.
