Так начинается старость?..
Или кончается страсть?..
К переборам в колонках чуть слышной гитары
и пластинкам из пластика,
круглым и глупым пластинкам,
можно их затолкать в эту щель и нажать,..
и послышится…
ну конечно же, музыка Stinga…
или музыка Doors
или Freddie упавшего ангельский голос…
Всё раскололось…
Всё разбилось, попряталось
то, что осталось…
Это правда, что так начинается старость?..
Начинается страсть к мелочам из ушедшей эпохи…
Начинается трезвость и трезвая мысль: «Мы не Боги».
Мы не боги,
но и не люди уже,
и не люди…
Мы состарились медленно-быстро ли, важно ли это,
в этом салюте
рассыпаются искрами тысячи чьих-то желаний…
Я не помню своих, ты не помнишь моих,
мы не помним: мы моемся в ванне,
и нырнули сейчас с головой прямо в мыльную воду,
чтоб не слышать салюта, не участвовать
в изъявлениях воли любого народа…
даже пусть своего,
своего-то тем более – лучше не надо,
потому что его пожеланья приводят всегда
к воплощениям ада…
Это значит, что сами намеренья были благими,
благим матом орали, когда оставались нагими,
диким криком кричали, когда догадались, что старость
просочилась сквозь мел силурийского юра, которого напластовалось
очень много за время, что старости только предшествовало,
только старость пробилась
и копает
и капает в мозг,
начитавшийся старого Шестова,
и дурацкого старого Ницше с его сумасшествием,
и бедняги Фуко,
и прочих неправопредшественников,
чьих бессильных умов непосильные умостроения
не спасли от единственной в мире беды – от старения.
Пусть оно растворяет наш мозг слабокислым раствором синильного калия…
Нам останется память, все меньше, все слаще…
А потом нам останутся только фекалии…
И других экскрементов гора
или скользкая лужа…
…что-то хочется вспомнить об этой горе…
…но кому это нужно…
Начинается старость
наказаньем, казалось, ушедшего, прошлого.
Начинается старость:
бессмысленно
быть осторожными…
Нечем было тебя тревожить.
Так и жили, я – там, ты – здесь.
А теперь вот и месяц прожит,
не отыщешь и по звезде,
где он нынче... А он средь прочей
отлетевшей земной трухи,
зацепился за рваный почерк
и зовётся теперь – стихи...
Мы, как вчера, не видим свето-тени,
На спектр не умеем разделять
Наивный свет своих предубеждений.
Клеймим других за ветренность. Опять –
Мы, как вчера, жестоки и надменны.
Нам кажется, что всё предрешено.
По городу с улыбкой неизменной,
Но с пущим удивлением – в окно.
А образ «Вайс» всё больше вводит в ступор
И не друзей, а тех, кто ближе них.
Не замыкайтесь, не рисуйтесь – глупо,
Ненапишите самый первый стих.
Горит батонов, пламя как в бидэ
Товарищей желудки. Познаются
Под всепрощенья молчаливых блюдце,
Бессонных глаз, кричащее тэ дэ –
Им не за что платить, копеек связки,
Когда с отрадой, думает предел.
По небу ураганно пролетел
Ансамбыль песни и народной пляски…
Не верь, ему в печали сожаленья
Зачем, ему с лампасами штаны?
Заплаканное облако мумы -
Коровы, не отмстит до воскресенья.
О безотцовщине хотелось рассказать,
Но саблей, перебит чренок, лопаты,
И месяц ослепительно, носатый
Остудой кипеж, не поднимет мать!
............................................«Бывает, что не хочется жить,
..........................................................но это еще не значит,
...........................................................что хочется не жить»
..............................................................................Ежи Лец
Ты просила прощенья у неба безумно-безбрежного,
Окунувшись лицом в небывало прозрачную синь.
Ветерок щекотал невесомой прохладою нежною,
И влекла ароматом прогорклым сухая полынь.
А вокруг, безраздельно кружась полусонным движением,
В невысокой траве проявлялись десятки стрекоз…
Превращается резкая боль в отдалённое жжение,
Застилает сознанье недавно введённый наркоз.
Отстранённое солнце пыталось скользнуть между веками.
Ты просила прощенья за глупо свершённый прыжок.
Это небо… Разряд... где-то между стерильными стенками,
А стрекозы прозрачными крыльями гасят ожог.
2007
да я знаю я снова в своей манере
вверх взлетаю а кто-то всего боится
даже такой мелочи людям верить
как же тут не сходить с ума и не злиться
моно.тонно капает бывший снег
моно.гамно ныряю в любимый свитер
продолжаю верить в явление .человек.
пусть даже он ворует мой старый питер
без.рассудно бледно почти пастель
разлилась на утренний след обоев
только ты наступи декабрём апрель
только ты меня не оставь в покое
акваланг забыв окунайся вниз
с го.ловой рта и носа не зажимая
мой деми.сезонний оффтоп каприз
встретимся в самом самом начале мая
.
* * *
В далекой области
Снега высокие,
В высоком облаке
Глаза далекие…
В метельном обруче
Сугробы дивные,
И в белом облаке
Глаза родимые…
В печальном опыте
Растет отчаянье –
В любимом облаке
Глаза печальные…
На старом глобусе
Отыщешь Грузию,
Ты – в снежном облаке
С глазами грустными…
В морозном кружеве
Ты ждешь, любимая,
Я – в теплой Грузии
Измотан зимами…
( 1981 )
.
Этот мир весь куда-то спешит.
И не видит, что ангел, что ангел
Белоснежный над миром летит.
Только мальчик с верёвочкой замер
И таращится, рот распахнув,
На осеннее серое небо.
Что же я? Я любил тишину,
Я лепил человечков из хлеба
И выдумывал детство своё,
Как шары из стекла выдувают.
Мне жена валерьянки нальёт
И обнимет. Но так не бывает.
Чтобы ангел над миром летел.
Чтобы тело на маленьком фото
Умещало святое из тел.
Чтобы всё изменилось. Ну что ты.
Не храни меня, не спасай,
Не люби меня так милосердно.
Ангел, что ты. Скорей улетай.
Мой любимый, мой добрый, мой бедный.
