Она сегодня не пришла ко мне.
Зима сегодня победила осень.
Я выпил чай и сухо съел омлет...
Что на часах? Давно уже за восемь.
Средь разночтений летом и зимой,
осенний лист, с тобой мы так похожи,
я, как и ты, растерянный и злой,
шуршу стиха шагреневою кожей.
То ль от избытка летнего тепла,
то ль от предвестья будущих лишений,
нас судорога октября ожгла,
и оторвала хрустнувшие шеи.
И мы с тобой, простужено сипя,
в судах зимы отстаиваем лето,
хотя и знаем, – только лишь себя
оно любило, но роптать нелепо...
Все в прошлое само собой течёт.
Скрипи, скрипи, Земля своею осью.
Я жду тебя, но мутит воду чёрт,
куда ни глянь, повсюду только осень...
А у меня в дому есть старые цветы –
Их лепестки хрупки и сыплются бутоны,
Лишь только сквозняки – мой символ пустоты,
Пыльцу сдувают с досок подоконных.
А у меня в углу
У полки на стене,
Где ракушки храню и летних две картинки,
За горсточкой вещиц, принадлежащих мне,
Поблескивают робко паутинки.
А у меня в шкафу, и в книгах, как залог,
В шкатулке от духов с потерянным замочком,
Исписанные вкривь каракулями строк,
Пылятся разноцветные листочки.
А у меня в дому ночами как всегда
Тоскливо, словно выпь, скрипит дверная створка…
И очень хорошо я знаю, в чем беда.
Не надо говорить мне про уборку.
Так хорошо прижалась...
Так тепло...
Сопя в две норочки, блаженствуя, дремала...
Спокойствие меня обволокло
В его руках под пухом одеяла.
"Эй, эй, не спи!"
"Угууу, – в ответ бурчу.
- Еще чуть-чуууть..."
"Очнись-ка, лежебока!
Ты хочешь есть?"
"Немнооожечко...
Хочууу.
И пиииить хочу...
Гранатового сока"
"И пить и есть?! Кошмар! А ну, пусти."
"Не отпущууу..."
"Я ж укушу за попу..."
Ушел на кухню...
Яблоком хрустит...
Звенит посудой...
Дверцей шкафа хлопнул...
"Прошу, мадам! Вот кровь и баккара..."
Пока я пью, он начал одеваться.
"Тебе пора?"
"Угу, малыш, пора...
Прости, сегодня
Не могу остаться"
"Я позвоню..."
Чмок-чмок,
Парад-але...
Иду на кухню -
Грустно. Одиноко.
Лишь яблоко сверкает на столе
Мне белизной надкушенного бока.
Как могло такое приключиться?
Слаб у нас к любви иммунитет.
Допишу последнюю страницу
И пойду семье варить обед.
Мне твоя жена сегодня снилась,
Ясная, в косынке голубой.
Что же мы творим, скажи на милость?!
Что я говорю… Творим любовь.
То ли мы в меду, то ли в болоте
Вязнем. Кабы знали наперёд!
Ах, какая боль!.. Как будто кто-то
Душу режет вдоль и поперёк.
Вот и отцвели для нас рассветы,
Вот и возвращаемся домой.
Только даже радостные дети
Вряд ли нас утешат, дорогой.
Знаю, что заплачешь горько, милый,
Что не дочитаешь до конца,
Что слова изранят, словно иглы,
Что бумага с тяжестью свинца.
Пусть слова под кожей разольются
Холодом октябрьской полыньи.
Выживем, сердца не разобьются,
Всё же не хрустальные они.
Зовущий чувство не умеет плакать,
Зато умеет ждать и петь баллады,
И пить вино…а дождик будет капать
В полупустой бокал «пино-колады».
Он как пират, приговоренный к казни-
В душе тоска, в глазах безумства бесы,
В уме готовит свой последний праздник,
А сердце скрыто пламени завесой.
Добро и зло, орел и решка,
Лик света и изнанка тьмы,
Стекло и сталь, король и пешка,
Огонь и лед, они и мы –
Антагонизмами наполнен
Наш каждый шаг и каждый миг,
Обет, который не исполнен,
На замерший похож на крик
