Банально все, избито, трафаретно.
Родившись, сиську мамкину сосать,
младенцем улыбаясь из багета,
переползать из яселек в детсад,
потом лет десять строго режима,
- косички, ранцы, юбки, брюки клёш,
потом стихов поток неудержимый,
где я, а где Поэт, – не разберёшь.
Поесть, поспать, немного поработать,
немного получить и всё пропить,
наутро же – тоска, в обед – зевота
и вечная проблема: быть – не быть?
Банально все, избито, трафаретно.
Замучила изжога от котлет...
И даже просто выпить за Поэта
мешает ...то памфлет, то трафарет.
Увечное растение моё,
Мой мир тобой немыслимо увенчан,
Он – свет души, он чист и безупречен,
Твой горький плод совсем не узнаёт.
Ты тонкий стебель спрятала обратно.
Я целовал тебя тысячекратно.
Когда в моей душе не стало места,
И свет лежал, как барин в гамаке,
Ты вдруг пришла. И ты была невеста.
Без ягод. Без цветенья. Налегке.
И я ушел, окутанный тобой.
И новый свет явился темнотой.
И в темноте той музыка звучала,
И ты меня, как спящего, качала,
А я уже не закрывал глаза.
И видел я, как белые минуты
Струятся, не мигая, почему-то,
И набухает света полоса...
В путь. Кочевье тронулось далеко.
Цель ясна – на Запад от Востока.
Даль безбрежная манит листвой,
И не трогает степной покой.
Ровной пылью покрывались горы,
Край мечты – нам путь туда нескорый,
Чашу счастья отыскать бы нам ,
Диким, неуемным племенам.
Кровь клокочет и бурлит, пылая,
Где она, Обитель неземная?
Годы странствий мы преодолели,
Ни на миг не приближаясь к цели.
И, сейчас, с зарей самой природы,
Мечемся мы в клетках несвободы,
В путь бы, в путь рвануть конем ретивым,
И найти души своей огниво.
Вновь Восток маячит светлой далью.
Там мы счастья предков не искали.
В путь. Кочевье тронулось далеко.
Цель ясна. От Запада к Востоку.
