Последняя звезда в коктейле голубом
Лучи тянула вниз, пытаясь зацепиться.
И, за еду приняв, её клевали птицы,
А город крепко спал морозным серым сном.
Горячие слова сплетались и текли,
И тонкий запах шёл от предрассветной трубки.
А мир в моих руках был крошечный и хрупкий -
Опальная звезда потерянной любви.
На ёлке игрушки: мухомор, самолёт, принцесса.
И ещё два десятка шаров для цвета и веса.
И ещё под ёлкой старик стоит с бородою,
С шапкой ватною, с девушкой молодою.
Подойди и спроси: мухомор, мухомор, мухоморик,
Будет ли год так же сладок и так же горек?
Будет ли песня, которой не помню начала,
Помню лишь то, что когда-то она звучала?
Будешь ли ты, самолёт, серебристой птицей?
Или ты станешь отравленной тонкой спицей?
(Ты же, принцесса, не смотри на меня с укоризной.
Я целовал тебя в прошлой какой-то жизни.)
«Шутишь ли ты?» Да какие тут, братцы, шутки.
Как ты наивна в заячьей серой шубке.
Как ты, старик, серьёзен и как печален.
Год утомленный заново изначален.
Только шары, не мигая, молчат сурово:
"Ты не сказал ещё самого важного слова.
Слова, что вовсе не скажешь и не напишешь.
Подойди поближе. Ещё подойди поближе."
Запах липы – тонкой паутинкой,
золотистой сетью, ласковым дождём,
но дрожит предательски слезинка –
я с другим, а мысли – лишь о нём.
Пусть не он сейчас так близок и так нежен,
пусть не он, волнуясь, говорит,
не его глаза глядят с надеждой
на меня. И жар моих ланит
не его признанием зажжётся,
не его касанию руки
сердце, задыхаясь, отзовётся,
но чужого счастья так легки
крылья, и тоскующую душу
к солнцу унесут – в свободу для двоих...
... Милый мой, я сон твой не нарушу,
засыпая на руках чужих.
Кутаясь в колкий март,
Зимний по нашим меркам,
Плавится сырный круг,
Пачкает горизонт.
Бог объявил фальстарт,
Но не захлопнул дверку,
А загляделся вдруг
В неба раскрытый зонт.
Капли иных планет
Спят на его ресницах
И, не мигая, день
Смотрит сквозь призмы слёз
Как, преломляя свет,
Буквами на страницы
Молча ложится тень
Литерами волос.
Воздух не шелохнут
Звуки ручной работы.
Пусть догорает шанс,
Медленно тлеет трут.
Жаль, что на пять минут
Мир попадает в ноты,
Прочее – диссонанс.
Только на пять минут...
