уже «уже» могу сказать,
хотя «еще» не растранжирил.
похоже – время собирать,
все расставляя по ранжиру.
иллюзий острый каблучок
еще влияет на подкорку,
но запятые в кулачок
собрал, как старичок махорку.
правописания препон
не на одну хватило б строчку -
пока учу я слово «Point».
еще мне рано ставить точку!
С днём рождения милый бес.
Нас разделяет пол жизни и только один океан.
Право, такая малость.
Я гляжу на Гудзон
и думаю, сколько ещё мне осталось?
Этих белых барашков, что такое для жизни их вес?
Целой жизни перевернут полный стакан.
Право, какая жалость.
Ну вот, ещё один дослан патрон.
И не так уж долго, но всё сколько ещё мне осталось.
Я помню: песок, океан, за спиной лес.
Я помню: милый фотограф на вершине горы; задний план -
право, какая закатность:
облака, острова, горизонт.
Но не угасает всё сколько ещё мне осталось.
Гром, полумесяц, крест.
Ложь, западня, капкан.
Право, такая страсть.
Выбит, и оглушён -
не убит. И буду жить всё сколько ещё мне осталось.
С днём рождения милый бес:
взгляд лукав, белый локон из шёлка, стройный стан.
Право, такая нежность.
В умилении погребён,
я ценю и это, и всё сколько ещё мне осталось.
.
* * *
Ожило сердце... И – вздрогнул, очнулся я,
И не узнал я себя, полунóчного...
Скоро ль ты кончишься, мгла беспросветная,
Черная ночь, уходи, не морочь меня!..
Боже, не хватит ли? – сызмала мучаюсь
В медленном пламени, в черной пустыне я...
О, отпусти меня, мгла беспросветная,
Ночь безысходная, брось, отпусти меня!..
Всё забываю... И плачу о прошлом я...
Поздно. Прощай, моя юность печальная...
И проклинаю я мглу беспросветную,
Черную ночь разрываю плечами я...
Ожило сердце... Душа обновленная
Птицею рвется к рассвету молочному...
Прочь! Не морочь меня, мгла беспросветная,
Черная ночь, уходи, не морочь меня!..
.
- Жаром своим расплавило
лето тоски мгновения.
И, уходя, оставило
капельки вдохновения,
дождиками пролитые
на закоулки памяти…
- Осень идёт со свитою
в пышных одеждах пламенных.
Вновь полетят-закружатся
на серебристых ниточках,
письма неся для суженых
серые кружевницы...
- Не удивится осени
только совсем бесчувственный.
Лягут туманы проседью,
эхо в иной акустике,
звоном наполнит мир,
музыкой серебристою...
- Творчества дивный миг
на ароматах выстоян...
Будут теплом целованы
бабьего лета стихи...
...Спой, прощаясь, соловушка,
песнь на запястье ольхи!
Так хочется сказать…
Нет, не сказать,
Лишь шепотом души коснуться,
Не мучаясь подбором букв,
Слагающих обозначенье смысла,
Которого так трудно отыскать
При свете разума.
Он лишь тогда понятен будет,
Когда поймаешь совпаденье ритма -
Дыханья, взгляда и сердечной смуты.
И лепет заблудившегося детства
Тогда не раздражает,
А разнеживает душу,
И хочется туда,
Где одеяло слов укутывает
Прошлые печали,
И где так хочется,
Так хочется
Уснуть…
