Страх жизни, страх смерти с тобою играют.
Медаль – оловянна, герой – из бумаги.
То рвется в атаки, то дремлет в Итаке,
То просит вина, то руно добывает.
То левые правы, а завтра иное.
И так ведь бывает. И где ж те кумиры?
То истина молвит младенца устами,
То реки из крови и слезы как море,
То снова фиалки и смех колокольцем,
И вечер так свеж, и губы шершавы.
То тонет меж волнами грустное солнце,
А выплыть ль ему – никто не узнает.
И снова под сердцем горячая рана,
И горлом слова... Торопясь, захлебнуться!
Но в памяти дышит тех ликов сиянье –
И в плаче душе опять распахнуться!
Страх смерти, страх жизни как грани бессмертья,
С минувшим обняться, небывшему сбыться!
И нежность к вчера (как там было туманно!)
Нам всё же не даст, не даёт задохнуться!
Скачут по прерии Билл и Боб.
Их шляпы в жёлтой пыли.
Чёрной точкою дилижанс,
Несколько тел вокруг.
Билл и Боб – запомните их.
Они теперь короли.
Большие деньги пойдут, шелестя,
Из крепких весёлых рук.
Сутки в пути. У ручья – привал.
Слезть. Напоить лошадей.
Дырочку в шляпе заметил Билл,
Палец просунул в неё.
Саквояж тяжёлый счастьем набит
Двоих взрослых людей.
Боб умывает шею водой,
Виски из фляги пьёт.
Боб – мечтатель. Билл – реалист.
Спят под кустом они.
Ночью в прерии тишина.
Лишь птица во тьме прокричит.
Выстрел раздался. Предсмертный хрип.
Колокол, бей, звони.
Шорох поводьев, копытный стук.
Колокол в небе молчит.
Беззвёздной ночью не видно ни зги.
Стука не слышно сердец.
Не разобрать – кто жив, кто мёртв,
Кто кого обманул?
Живой ли присвоил счастье себе?
Скачет ли в ночь мертвец?
Лишь одному прощения нет.
Прощенье лишь одному.
Пони бегают по кругу...
Бегают по КРУГУ пони...
…Ну, не так ли и поэты,
О любви слагая песни,
Горько слезы проливая,
Громко сетуя в тоске,
Все бегут, бегут по свету,
Догоняя птицу счастья,
Солнце находя в ненастье,
Примеряя шорох звездный
И ромашковый прибой?
Как же жалко их, поэтов!
Как же жалко их, наивных!
Ничего они не смыслят
И не знают ничего!
Вот бы им – кусок послаще,
Вот бы им – местечко жарче,
Не заметить глаз горящих,
И бродить по головам!
Что за нежные поэты!
Их заоблачные души
Машут тряпочкой надежды
И обрывками любви!
Машут, машут, словно дети
На тележке той, что пони
Все везут, везут по кругу,
Колокольчиком звеня.
Что за странные поэты!
Их испачканы ладошки
Земляникой теплой, спелой
И полынною пыльцой.
Но для них одна отрада,
И в одном для них услада –
Ничего не брать от жизни,
Просто отдавать её!
А потом опять по кругу -
То ль к врагу, а может к другу,
То ль на радость, то ль на скуку,
То ль на вечную докуку,
То ль на скорую разлуку
Чепуховинки нести...
Мне снится сон:
Большое облако,
Бидон зелёный с молоком,
Вне поля зренья, где-то около –
Красивый деревянный дом.
Его я слышу, но не вижу.
Всё забелило молоко.
Шаги по комнате я слышу,
Я слышу: стукнул молоток.
А облако, на шар похожее,
Мне говорит: не спи, малыш.
Проспишь всё самое хорошее,
Купанье с лодкою проспишь.
И клён свой лист бросает медленно,
И тень ложится на бидон.
Мне осенью проснутся велено,
Войти в осенний дом.
Я в дом вхожу. Внутри ни звука.
Бидон зелёный, как во сне.
И между рамами, в окне,
Ползёт замедленная муха –
Как будто бы в кино плохом.
Герой в свой старый дом вернулся.
Герой заснул. Герой проснулся.
Сидит и думает. О ком?
