На невском бакене железная испарина,
На пыльных улицах комфортно спит метель.
Больная родина мне заживо подарена,
Куда бы вывезти судьбу мою отсель?
Меднеет ангел, по столпу взобравшись белкою,
Трубит другой свой срок на правом берегу.
Накрыт мой город нелетающей тарелкою,
В недвижном воздухе несёт июнь пургу.
Гонцы из прошлого разводят ночь растворами,
В ростральном пламени горят мои мосты,
Они разводятся, шипя в огне: «До скорого...»,
Двукрылым фениксом взмахнув из темноты.
Беспечным бражником летает лето пьяное,
Над колокольнями с рассветом бронзу льёт.
А по воде – следы бурунами с баранами,
Ночных корабликов пасётся хоровод.
Грустит о девичьем сирень, судьба надломлена,
Надежда выжила, а прочее – не в счёт.
В друзья как прежде набивается оскомина,
Незрелый возраст продлевается на год.
Тяни на Оскара, таблетка с оскарбинкою,
Лечи от старости, молчание храня.
Хрипит труба моя заветною сурдинкою,
Она поёт тихонько песню про меня.
Все вполне довольны жизнью
(рифму я скраду, однако), -
позаимствованной из Нью-
-Йорка накануне краха.
Как, достигнув апогея
в том, что гадко, стыдно, мелко,
Древний Рим сгубили геи,
так Америку – подделка.
То ли Прага, то ли Питер -
с красивятинкой вкраплённой,
и кислотен новый свитер
твой химически-зелёный.
Всё по правилам пиара -
краски жгут, как рой пчелиный.
Ты ж вполне доволен парой -
суррогатной Анжелиной.
Рыжий кот на светлом паркете
опоясан полоской солнца -
рисовать по желтому желтым
лишь один художник на свете
разумеет. На радость – радость
пузырьками играет в венах,
вытесняя заботы плена
плоти, тлена, возраста, власти
рока, робости, гравитации -
отрываются слух и зрение -
метафизика вдохновения,
притяжение вечной радости.
Несомненная сумасшедшая -
даже кот косит-ухмыляется,
знать, ему, пока бессловесному,
жизнь с избытком не полагается.
Сказал поэт:
На свете счастья нет.
Горит окно, и человек читает.
Зеленоватый теплится рассвет,
Лежит жена, покорная, чужая.
На свете счастья нет, а есть покой.
Спокойный дух и ко всему покорный
Домой идёт. Плывут над головой
Дубов и лип торжественные кроны.
И если знать, что смерти тоже нет,
А есть любовь, прозрачная, как воздух,
То одиночества зеленоватый свет,
То просто свет, теряющийся в звёздах...
Ночь короткая,
ночь бессонная,
что мне, жаворонку,
делать?
мне поспать
и прикорнуть бы,
удлинить тебя...
и мне бы
Сон навеять встречи
дивной
Но уже светает.
Соловей в кустах свирелью
Жаворонок
взлетает.
Греки, шведы и голландцы -
это пройденный этап.
Итальянцы ли, испанцы:
пас – Аршавин – гол! STAND-UP!