Жаркий полдень, стрекоз стрекотанье,
Распускание синего света…
О любви невозможной – мечтанье.
И в воде – отраженье ответа.
Ветерок пробежал и умчался...
Рябь осталась неясным дрожаньем.
Образ милый опять проявлялся
Серебристым холодным сияньем.
И, лелея своё совершенство,
Не дыша, не моргая, вглядеться...
Не узнать обладанья блаженство,
Лишь себе подарив своё сердце.
В безудержности страсти купаться,
Златокудрой поникнув главою.
В бесполезной тоске забываться,
Не сумев насладиться мечтою…
Томным вздохом с собою прощаться,
Улыбнуться глазам и ланитам.
Влажной лени в истоме отдаться
У ручья. Только где-то по плитам
Нежный шорох бегущего лета...
Вечный зов красоты объяснений...
И, уйдя в бесконечность ответа,
вдруг уснуть – вне времён и сомнений...
;-)
Розовым небо окрашено,
В сотню оттенков расписано
Кровью заката вчерашнего
Ангелами за кулисами.
Город в рассветной мистерии,
Сонно листающий прошлое,
Главы вчерашней империи
В пыль переулков заброшены.
Тени скитаются около,
Ищут дневного пристанища.
Спит недалече Чукоккала,
Дремлют Фонтанка и Аничков.
Солнцем разбужена звонница.
Тенью двуглавого кречета
Кавалергардская конница
У перекрёстка замечена.
Взгляд кринолиновой барышни,
Вздох многотомный на полочке,
Веер, забытый на клавишах,
Денди, одетый с иголочки,
Всё – хирургия от Гоголя,
Демоны от Достоевского.
Чёрту молиться ли, Богу ли?
Заперт завет занавесками...
Вызубрив бритву как «Отче наш»,
Боли унять не старается
Питер – кровавое зодчество.
С кровью, но жизнь продолжается
То ли твоими молитвами,
То ли моими стараньями.
Бреюсь зазубренной бритвою,
Словно двойными пираньями.
Чайник вскипит – не угонишься,
Будем обедать по выстрелу,
Взгляды глазуньи сегодняшней
Не претендуют на истину.
Реквием веку латунному
Листья сыграют шуршащие.
Русская жизнь – семиструнная,
Но канитель – настоящая...
Через дорогу вялится плотва
В окне среди облезлого фасада.
Внизу сидит, уже полумертва,
Несдержанная няня из детсада.
И тонкий луч дырявит витражи,
И перспективу делит запятая,
И по газону ползают бомжи,
Свои дела какие-то решая.
А мимо куролесят облака,
Цепляясь за корявые антенны,
И запах городского шашлыка
Сочится сквозь велюровые стены.
Века сдвигаются назад.
И прошлым стал мой век двадцатый.
Но не могу забыть глаза.
И взгляд немного виноватый.
Прикосновение руки –
Как объяснение немое.
Твое из прошлого – прости,
Своим молчанием – со мною.
Прошло. И знаю – не вернуть.
Чем жил – в учебниках историй.
Страна свой изменила путь.
А я все тот же. Априори.
Не жил как будто столько лет.
Не нес в себе тот взгляд печальный.
Издалека струится свет.
И звон доносится хрустальный.
Ничего, что теперь не остыть,
Не опомниться.
Ничего, что мы больше не сны,
А бессонницы,
Что рябина, ветвями звеня,
В чём-то кается.
С виду иней на ней, как броня,
Тронь – ломается.
Пусть тоску забирает метель
В подаяние.
Разве тридевять зим и земель –
Расстояние?..
Ничего… Мы найдёмся в весне
Полустишьями,
Чтоб расстаться родными и не
Разлюбившими.
Подо мною волна. Я на гребне ее невесомо
Воспаряю над миром подводным вдали от чужих берегов.
Отчего это чувство, щемящее, так мне до боли знакомо.
До той сладостной боли, возникшей в момент разрушенья оков.
Тех оков, что всю жизнь я ковал для себя терпеливо.
А хотел лишь подкову на счастье.… Да только похожи они.
Как красива над речкой далекой моей та плакучая ива.
И тогда еще было во мне ощущенье свободной волны.
И тогда еще было во мне ощущение слова.
Бесконечно далеким, неясным таким горизонт.
А потом – суета. Превратилась в оковы подкова.
И в простуженный воздух – искрящийся жизнью озон.
На волне. Над волной. Над причудливыми облаками.
Воспарить. Полюбить. Позабыть всех сует суету.
По воде разбежаться, взмахнуть со всей силы крылами.
Улететь навсегда. В ту далекую. Детства. Мечту.
- Ты этого… Не трогай иностранца.
Держал Серёгу я за воротник.
- Я этого вьетна… – Нет, пакистанца.
- Я этого засранца… Серый сник.
Потом мы ели в парке абрикосы
И целовали девушек взасос.
Не верите? Я покажу засосы…
Когда-нибудь… Куда его понёс…
Потом катались мы на каруселях,
Блевал Серёга, как в последний раз.
(Последний раз и был на самом деле).
Не знаю, что с ним… Попритух, угас…
Встречаемся, пройдёмся как-то вяло,
Туда-сюда; у винного ларька
Серёга говорит: «Ну, побежал я».
А рожа у него, как у хорька.
И побежал действительно… И быстро.
Спортивно так, противно как-то так...
Я выпиваю за двоих канистру,
Ну, не канистру, а поллитра всяк.
И всё наперекос… Избит, развёлся…
(Не я, а он). Сидит под фонарём.
С таким вот фонарём, и папиросу,
Не зажигая, курит день за днём.
И как-то жалко мне его, и стыдно.
Как будто должен так не он, а я.
Ведь я пью водку прям у магазина,
Хотя, подумать, у меня семья…
И я своей семье чего-то должен:
Не опускаться и смотреть вперёд...
А тошно как… Да до чего ж я дожил…
Меня же впереди никто не ждёт.
Не ждёт Серёга (кто ж тебя так снова?).
Не ждёт Санёк, который не дожил.
«Здорово, друг». "Какое там здорово.
Меня тем летом ботулизм убил".
«Ах, да. Забыл… Ты извини». «Да ладно».
И снова: быт, и алкоголь, семья…
А надо что? Да ничего не надо.
В порядке всё. Не надо ни хуя.
