.
( Из стихов Иоганна-Георга Фауста [1490—1532] )
* * *
«...Все к лучшему, любимая, поверь мне...» —
Выводит скрипка в маленькой таверне...
...Ты кубок свой неполный поднимаешь,
Ты плачешь, ты еще не понимаешь,
Что если б ты меня не отпустила —
Ты б этого сама мне не простила...
...И снова — но от слез ты только краше —
Ты что-то говоришь о жизни нашей,
Но Парки нити разные прядут нам —
Ты обо всем забудешь завтра утром —
Вновь — юная, вновь вся — преображенье —
В той стороне — о, в той стране блаженной, —
Где белые пасутся кобылицы,
Где у зверей — прекраснейшие лица,
Где о тебе в полях фиалок плакал
Слепой певец на острове феаков...
.
.......................... Маленькая Лена Кепплин маленькому Листикову
Большой кленовый лист,
Мне кажется, ты дышишь.
Но больше не услышишь
шум ливня, ветра свист...
Ты в летнем жил раю,
теперь – сухой и ломкий.
Я по прожилкам тонким
читаю жизнь твою.
Листы – не листья, что ж...
В моей любимой книжке
Зажатый меж листов,
живёшь ты, как в домишке.
Сжимаю я слегка
лучистую ладошку.
Ты знаешь, за окошком
срывает лёд река...
Хоть книга хороша,
свободней жить в конверте.
Запомни, ты бессмертен,
как память, как душа.
22.08
Один лишь раз в году бывает лето,
Чуть морося грибным дождем июньским,
Чуть не сместив рассветы до заката
Наступает лето.
С роскошными короткими ночами,
Со звонкими на зорьке соловьями,
С духмяными цветущими лугами
Крепчает лето.
Обиженною тучей грозовою
Так грозно громыхнет оно порою
Что, ошалев от молнии и грома,
Мы спешно закрываем окна дома
Буянит лето!
И поспевают ягоды на грядке,
Полны леса кустов малины сладкой,
И земляничка выглянет украдкой
Богато лето!
И стар, и млад на берегу у речки
Растаяли в песочке, словно свечки
И греются, не затопивши печки
Пылает лето!
День солнечный, вздохнув устало,
Закончил жить,
и лето перестало любить и быть…
Уходит лето.
Ужель мы надоели?
Всего лишь две недели
Безмерного тепла и света
Куда ты, Лето?
Гирляндами дождей метеоритных
Нам лето отвечает и смещает
Земную ось, меняя направленье
И к осени начав свое движенье.
Как лист, увядший на ветру,
Блажен с ним я, но не умру
С ним вместе на осенней глади...
Ковер из листьев – это кладезь
Застывших снов, печальных красок...
Чредою карнавальных масок
Осин багряный перелив,
А дуб шафраново – кичлив,
Зеленой полосою память
Зарылась в тополь, так стихами
Пытаемся душой взлететь,
Презрев пространство, время, смерть.
***
"пульс дождя то частит то едва уловим
дорожки за оградой усыпаны сбитой листвой..."
я на этой фразе застрял
уже третий день не могу сдвинутся с этого места
давно закончился дождь
дорожки высохли
ветер разбросал по углам весь хлам
но другие далекие дожди
затеяли перекличку с этим -
моим
серым и будничным ...
удивительная штука – резонанс
вот только не надо ходить строем
на подвесном мосту...
.
* * *
«61% опрошенных посчитал годы застоя
благополучным временем для страны.
Даже молодое поколение, которое
помнит эту эпоху больше по анекдотам и
рассказам родителей, признало то время
"золотым веком"»
Reuters
(ХIХ век, 2-я пол.)
Рыдали критики: "З а с т о й!.." –
И были – Тютчев
и Толстой…
.
