Упёршись носом в каменную стену,
Он проклинал нещадно этот дом.
Ещё недавно был простым поленом,
А раньше, много лет назад, дубком.
Борис Булатов
"А рядом что-то теплое струилось..."
(Новое название стиха – "А в печке пламя весело лучилось...")
..............................................................
Ночь. Улица. Знакомая картина.
И на канале ледяная рябь...
В фонарь уперся носом Буратино,
Устав от непогоды ноября.
Глаза остекленело смотрят в кучку,
А ноги расползаются в шпагат.
Не жди его, Мальвина, в день получки!
Сегодня он свободен и богат.
Наутро прояви к страдальцу милость,
Не капай на похмельные мозги...
И что-то очень теплое струилось
В забрызганные грязью башмаки.
Небо расшито большими тучами.
Небо звёздами не ровно прострочено.
Звёзды висят и будто ждут чего.
А я – космонавт, пассажир без очереди.
Небо большое и я в нём маленький.
Мне бы, как в стоге, найтись, я – игла.
Может получится? Ну вдруг? Ну мало ли?
Небо, заштопай – во мне дыра.
Небо молчит. Словно что-то знает.
Снизу апрель разорался птицами.
Юра Гагарин, мы всё проеб*ли!
Ты это небо, а я – возможность разбиться.
Я умер – да. Но это опроверг
Один мне очень близкий человек
Он знал, что я не умер никогда
Я умер – да
Но мной пока живет
Его спрямленный напряженьем рот
Его миганье покрасневших век
Часов его остановимый бег
Он весь простыл, ведет себя к врачу
Где врач, подобный быстрому лучу
Выписывает бисером ему
Понятное лишь богу одному
Лик девичий в окладе из волос,
спадающих руном на свитер алый,
над прозой жизни душу мне вознёс,
в поход, отправив, за бессмертной славой.
Тогда волной неслась по телу дрожь,
страсть родилась с нежданностью цунами
и в снежность горла с силой: «невтерпёж»,
от губ впеклась, кровавыми следами.
Недолговечным было губ «тавро»,
мой облик был, не для её романа -
умчался поезд с ней в темным-темно,
от чувств моих, от «детского» обмана.
Чутьё щенком скулило: не вернуть,
но сердце отступиться не давало
и тронулся состав иллюзий в путь,
к той станции, где счастье обитало.
Открылась дверь, шагнул я в полумрак,
остолбенелость – это не то слово -
явилась женщина, из уст притворство, страх
и многое ещё, всего такого...
Играть со мной пыталась в «дурака»,
краплёные грехом, кидала карты -
смотрело чувство в скорби, свысока
и вытекала жизнь его по капле.
Лик девичий в окладе из волос,
спадающих руном на свитер алый -
мечты моей осколком в сердце врос,
из королевы став, водою талой.
* * *
Всего с напёрстка Мальчик-с–пальчик
Неделю ходит на рогах.
Любви Дюймовочки он алчет,
Но буквы путает в слога́х.
Строгал напрасно Карло сына -
Не вышла сказочка с ключом.
Остался с носом Буратино -
Внештатным служит стукачом.
Строчат безбожные писаки,
Рукою машет режиссёр,
Потом в эфир выходит Псаки,
Чтоб вызвать бешеный фурор.
Штормит в морях Узбекистана.
Бобры на нерест в Лондон прут.
Втирает мифы неустанно
В мозги коварный Голливуд.
Мутузит Микки чебурашка,
А их, наверно, миллион...
И наступает грозно Рашка
На бедный мир со всех сторон.
Игра с листа трудна до боли.
Не попадая жизни в такт,
Собою редко я доволен...
Все хорошо и все не так.
Года идут, но почему-то
Гуляет ветер в голове.
Господь сподобил, бес попутал -
И получился человек.
Отец мне утешительно сказал,
Что счастья нет. И не сказал о том
Что счастье м.б. есть.
Я в книгах побежал
Об том прочесть,
Но то ли Чехова, то ль Фета острый том
Слетел по голове.
И я теперь ни бе,
Ни ме,
Лишь «счастье есть», мой сын, твержу тебе,
Как будто бы себе.
Холодно сердцу и рукам. Навыворот вся одежда и слова. Создать бы другую стезю, уйти на голгофу любви, отдав себя на растерзание снов, слов и поступков знания. Клубочком ладони не тянутся вверх, нет потех и не будет в мире холодном. Голодном при полных витринах. Смотрины им в радость, дебаты. Солдаты без ног из нор выползают.А братьев взамен призывают. Есть мера цены в мире этом холодном. Голодным глаза не откроешь,прищуришь. Закроешь историю вечной любви, вспоминая ступеньки нотного стана. Не актуально, кричишь, вопишь призывая остановиться. Случится? Повторится? Стучится!Не знаю, не знаю...не понимаю...не принимаю.
