Вчера, часу в шестом, в шестом часу...
Забыл, о чём я… Да, уже темнело.
Я пьян слегка, я глупости несу.
Я что-то говорил, а ты смотрела.
И так хотелось мне тебя обнять,
И я тогда забыл, что ты жена мне.
И я не мог тобою обладать.
С тобой сидели мы на тёплом камне,
И море затухало впереди,
И плач ребёнка будто доносился,
И ты сказала: «Тише, погоди»,
И взгляд на чём-то твой остановился.
И я всё вспомнил: то, что ты жена,
И что ребёнку суждено родиться.
И шелестела длинная волна:
«Всё это никогда не повторится».
« Мотив к восьмому марта»
Борис Сподынюк.
Всё как обычно, в новый век,
Как не крутился человек,
Весенний праздник прибежал,
Мужчинам руку не пожал.
Её засунул в их карман,
Нарисовав в мозгу обман,
О женщине, с которой вновь
Пытаешься найти любовь
Чтоб получился результат,
Который даст всему продление,
И чувству удовлетворение,
Родится дочь, жене виват!
И вновь рождённая девица
Запустит жизни времена
Кому-то мать, кому сестрица
Кому законная жена
И в этой вечной круговерти
Основа есть в ней смысл глубокий
Есть женщина, есть всё на свете
Нет женщины, мир станет однобокий
И пусть карманы опустеют
Для наших женщин, я лишь рад
А мужики пусть попотеют,
И это главный постулат.
Холодок дохнул -
Это значит,
Что, совсем близка,
Дышит осень.
У воды одна
Ива плачет,
На речную гладь
Бросив косы...
От холодных вод,
От тоски ли -
Чуть живой зари
Свет неясный...
Что там, впереди?
Полночь или
В черноте небес
Звёзды гаснут?..
Мы приходим в мир
Этот вечный
Расскажи, зачем?
Сделай милость...
Падает звезда
С тропки млечной,
Вон ещё одна
Покатилась...
Скоро в сердце ляжет
Усталость,
Горькое "прощай"
Крикнут птицы...
Чтобы нить времён
Не прервалась,
Чтобы по весне
Возвратиться...
Снова будет март
Править миром,
Обрекая снег
Лечь на плаху,
А пока лишь ветер-
Задира
На груди лесов
Рвёт рубаху...
А пока лишь клён
Торопливо
Машет птицам ломкой
Рукою,
И одна
Взахлёб
Плачет ива,
Косы распустив
Над рекою.
Я умру, возможно, навсегда.
Ничего, возможно, там не будет.
Мир на том стоит – и не беда.
Кто его, живущего, осудит.
Но и всё же страшно понимать,
Что ни маму, ни, возможно, Олю…
Ни друзей. И что ещё сказать.
Что такой любви Твоей не стою?
Что любви такой не может быть
В свете этой жизни, этой смерти.
Как я мог в стихах кота делить
На какие-то смешные трети.
Вдалеке, не разглядеть лица,
Где мудрец похож на подлеца,
Где с улыбкой прапор убиенный
Думает, что он военнопленный,
Но войска союзников уже
На последнем, ближнем рубеже.
Вдалеке, у самого конца,
Где подлец похож на мудреца,
Где мертвец, в уме военнопленный,
Спит и видит близкие огни,
А союзники стоят над убиенным
И молчат, уходят прочь они.
Вдалеке, где не бывал мудрец,
И подлец куда не замахнулся,
Ночью белой вдруг встаёт мертвец
И молчит. Он только что проснулся.
Перед ним – холодная стена,
Тихо расступается она.
Вы думали, что это я и есть,
который перед вами, вот он, весь?
Ан нет, я – лицедей, я – лицемер,
и это детям пагубный пример.
Я говорю не то, что я хочу,
и не о том, что думаю, молчу,
и даже ем, не то, что я люблю!
(В том виноват курс доллара к рублю).
Вы думали, что я – всего лишь я?
А я – есть я, плюс песенка моя,
в которой не написана пока
про Вас моя заглавная строка.
Не трус, я с вами сам себя боюсь,
не пьяница, сегодня я напьюсь,
за Ваши невозможные глаза,
в которых быть – и можно, и нельзя…
На сердце страсти страх или восторг?
Не знаю, я не бог и не парторг,
но мне смеётся запад и восток,
что мой контракт с безлюбием истёк!
Над пустотой летящих мимо дней,
моя любовь, да будет и твоей!
96
В жухлых листьях выжелтел асфальт.
Слышу, как сквозь стоны журавлей
жаждет пожелать мне что-то Даль,
но себе я ближе и милей.
Или букво-русско-пелетон
для него закон? Мне ж – маета!
Как же вышло так, что я не он?
Оглянулся, – да и ты не та.
Это буквы... Сопли и нытьё.
Осень. Значит лето позади.
А весна где? Снова, – ё-маё!
- в мечтах рассиренились дожди!
Туча льдисто-серо над зонтом
речитавит простенько-мотив,
осеняя жидко-хрусталём
моих букв недо-перелив.
Как и туче, Даль мне всё равно.
Ему лишь бы вылиться в злобе!
Я ищу, ищу твоё окно
в трех соснах, вздыхая о себе...
