Какой-то тип, ужасный и беззубый,
Несущий вздор и, в сущности, безумный
Чего-то пел, чего-то танцевал,
На королевский ужин приглашал.
Я что-то мямлил, что я, мол, простужен,
К такой-то маме сдался этот ужин,
А он учтив был и играл трезубцем
И выглядел совсем уже безумцем.
Стояла осень. С каждого двора
С охапками роскошных жёлтых листьев
Нам путь перебегала детвора.
Их мордочки, собачьи или лисьи,
Светились от энергии и сил.
Меня ребёнок чуть не укусил.
А я был слаб. И слушал между делом
Невнятные безумные слова.
Он рядом шёл и колыхался телом,
В нём смысл, как свечка, теплился едва.
Внимательно взглянул я на него -
И больше я не помню ничего.
...
Мы знать не можем, что нас опрокинет,
Когда и как до слепоты обнимет
Иной порядок новых величин.
И не найти ни следствий, ни причин.
Я был на ужине. Подвыпившие люди
Внесли меня, как лакомство, на блюде.
Я был приятно даже возбуждён,
Когда сидящие, так благостно взирая,
Заказывали пиво и боржом,
Салфеткой губы смачно вытирая.
И люстра у меня над головой
Висела, словно полдень золотой.
Я вспомнил детство. Ручейки, капель,
Кораблик из обломка пенопласта,
Летящий по параболе портфель -
Весеннее чудесное лекарство
От горестных волнений и забот.
Сосулька – вдребезги. И, значит, всё пройдёт.
Поплыли стены. Сдвинулись столы.
Посуда горами заполнила углы.
И я уже не блюдо, я – танцую
С какой-то дамой в праздничных шелках,
И я, должно быть, дьявольски рискую
Коленцем ошибиться впопыхах.
Но мне, однако, дьявольски везёт,
И танец нас куда-то вверх несёт -
На свежий воздух, в ласковую морось...
Один момент, позвольте, я умоюсь.
...
Стояла осень. Листья под дождём
Из жёлтого окрашивались в бурый.
Природа пузырилась, как боржом.
Две женские неясные фигуры
Ругались у подъезда. Я сидел
В беседке с протекающею крышей
И на листву рассеянно глядел
И шелест капель над собою слышал.
...
Я повзрослел почти на десять лет.
Я вижу сонный, негасимый свет,
Я слышу речь, лишённую значенья.
Прозрачный танец, серый, жалкий вид...
А дождь всё говорит и говорит -
Как будто в этом смысл и утешенье.
Обман довести до конца так трудно,
Что лучше его отвести за утро;
Оно мудрее, чем вечер. Страж
Стоит над призраком. Входит в раж.
А Гамлет спит, раздражая тени.
Гертруда любит свои растенья,
Щебечет с ними. А новый Царь
Глядит с безумием на алтарь.
Всё будет хорошо…
И я с тобой останусь
на эти полчаса, пока мы влюблены.
Всё будет хорошо, как бы ни называлась
нечаянная прихоть изменчивой судьбы.
Банальною строкой упала снова осень,
среди увядших трав обрывки чьих-то слов,
всё будет хорошо, и мы кого-то просим
немного подождать и не снимать оков,
и не срывать покров придуманного счастья,
что солнечным лучом в раскрытое окно,
а жилка на виске и тонкое запястье
забудутся к ночи,
и кончится кино…
Всё будет хорошо…
Морская Чайка.
Борис Сподынюк.
Был хмурый день, кипело море.
Волна гонялась за волной,
как мужики, осатаневши в ссоре,
вели друг с другом смертный бой.
И вздыбив тонны вод морских
Волна на скалы их бросает,
на мириады брызг разбив,
шипя, обратно уползает.
Грохочет ветер насыщая
той влагой воздух и скалу,
насквозь всё естество пронзая
людей стоящих на молу.
А над бушующей стихией
от радости клекоча,
Летала чайка, как мессия,
любовь и счастье нам пророча.
Всё это будет, лишь услышишь,
ты шум волны ночной порой.
С любимым в унисон задышишь,
в восторге, выгнувшись дугой.
За перенаселённым краем
Есть перенаселённый край.
Там – мы живём и умираем,
Смеёмся, силимся, страдаем.
А здесь река. Здесь месяц май.
Здесь это перенаселенье
Лишь на бумаге. Как январь.
Или ноябрь. Свет весенний.
Река. Зелёный гул растений.
Условный старый календарь.
И люди. Словно в справке ЖЭКу.
Лишь на бумаге. Вот, читай:
«Не протолкнуться человеку».
Меж тем один он входит в реку.
Кричи, зови. Не умирай.
Родился я и полной мерой
Мир зачерпнул вокруг себя.
Но первый вздох и крик мой первый
Слетели, целое дробя.
А мир тем больше разделялся,
Чем дальше я дышал и жил.
Раскалывался, преломлялся,
Пока не превратился в пыль.
И каждая его пылинка
В себе хранила целый свет,
А я ступал, как невидимка,
И думал, что спасенья нет,
Что в бесконечной этой дроби
Безжизненно отражена
Лишь череда Твоих подобий,
И душу не спасет она.
А целое – мне мнилось точно -
Один лишь раз сверкнёт во тьме
Той самой бесконечной ночью,
Когда глаза закроют мне.
* * *
Заливает души избу,
Хочешь – пей, хочешь – волком вой.
И в глазу сорвало резьбу,
В третьем слева – течёт струёй.
А из окон гудит сквозняк,
Старый фикус в дугу согнул.
И колодец души иссяк -
Зря ведром волочить по дну.
Неуютен очаг души,
В котелке ночевала мышь,
Хоть кукуй, хоть стихи пиши,
Как, качаясь, шумел камыш.
Подожгу я избу – гори,
Полыхай огнём до небес,
Чтоб сгорели дотла внутри
Все, кто в душу без спроса влез.
Завалился в душе плетень,
Обломился конец пера,
Угольки, зола, дребедень. . .
Всё, пожалуй, валить пора!
