* * *
Уходить – так выпив лишнего,
Под истошный бабий визг
Оставляя долю нищую,
В лоскуты, в дымину, вдрызг.
Уходить – так чтоб ни чуточки
Не осталось на столе,
Наперёд смотав все удочки,
Отлюбив и отболев.
Чтоб рванула, как от солнышка,
В страхе нечисть всех мастей,
Ни покрышки чтоб, ни донышка...
И ни строчки новостей.
Стихоплетая пространство,
время стихослагая,
лживые сбросив убранства,
правда восходит нагая
на пьедестал позора,
почести, порки, почета,
не опуская взора,
держит на привязи черта.
Ах! И стыдливые нимфы
отводят глаза поэтов,
на уши вешают мифы,
на шеи – венки сонетов.
Эй, прикройся немного,
здесь неприглядным не место,
и даже господу богу
ты не нужна, как известно.
Правды речам не внемлют
ни на земле, ни выше,
лжи наклевавшись, дремлют
ангелы в ряд на крыше.
Надпись на пьедестале
«По...» – дальше смыто, затерто,
правда бормочет – Достали...
и отпускает черта.
Недели отбивают такт
И пропадают в бездне.
А ты живешь, как за стеной,
На краешке земли.
Себя жалею? Это так,
Но, если очень честно,
Мы вместе долго быть с тобой
Могли и не могли.
Просвета нет. Со всех сторон
Всё гуще тьма ночная.
И Сценарист потёр виски,
Тревоги не тая.
О чем напишет завтра он -
Сегодня сам не знает...
И молча рвёт черновики
В мансарде бытия.
Я, совершенно, ни при чём.
Не я пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Мне, только надо, их услышать.
Анатолий Сутула
.......................................
Как часто, незадолго до рассвета,
Как будто слабый отблеск маяка
Приходит озарение поэту -
Из ничего рождается строка.
Слова текут к нему из ниоткуда,
Как ливень из разверзнутых небес,
И постепенно возникает чудо,
Не просто чудо – чудо из чудес.
Поэзия даётся людям свыше,
Стихи нам посылают небеса.
Поэту остаётся их услышать
И просто без ошибок записать.
Олег Нечаянный
..................................
Из ниоткуда вновь упала строчка,
Родился непорочно стих живой?
Но, как сказал герой Шекспира дочке:
"Из ничего и выйдет ничего!"
И будь сто раз ты трезвый иль поддатый,
В башке твоей неприбранный бардак.
Ни рыбку съесть, ни даже сесть куда-то
Не сможешь без упорного труда.
Мечтаешь: прилетит шальная тема
И упадут халявой чудеса?
Владыка слов, ты зря готовишь темя,
Его всей пятернею почесав.
Нетерпеливо выслушав мой шепот,
Поэт ответит кратко: "Мать твою!
Ученого учить? Пошел ты в жопу.
Скажу тебе: что слышу – то пою!"
Я, совершенно,
ни при чём.
Не я, пишу.
А мною – пишут,
Земля, небесный окоём,
Луна, трава, осенний клён.
Я, только должен их услышать.
Представил себе такую картинку: второе пришествие.
«Нагорная проповедь» в Институте космических исследований РАН. Иисус в джинсах и черном свитере с закатанными рукавами пишет формулы мелом на доске и говорит академикам, профессорам, докторам и прочим доцентам: "Разумеется, после экспоненциального раздувания вселенной из энергии ложного вакуума возникли элементарные частицы. Но они не могли соединиться в сложную структуру, не имея массы. И вот тогда Я был вынужден создать бозон, которому вы дали имя Хиггса..."
Размышляя про себя: "В прошлый раз пришлось учить диковатых пастухов, рыбаков и торговцев, используя лексикон из детских сказок. А сейчас вынужден говорить на примитивном языке тех, кто считает себя учеными. И нести убогую банальщину, чтобы хоть как-то быть понятым... Нет, надо брать более длинную паузу, посещая эту чертову планету!"
А в Институте психологии продолжает: "Блаженны нищие.. ээ... я хочу сказать, что когнитивный диссонанс имеет размах вариаций, гарантирующий возможность самоактуализации шизоида..."
И думает: "Что-то я загостился тут. Пора во Львов ехать. Крикну там типа: немає ні українця, ні москаля! Якщо братові твоєму знадобився Крим, то віддай йому і Донбас!
І буде тобі нагорода на небесах!
Потом быстренько приму мученическую смерть и домой..."
Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова...
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.
* * *
У матросов нет вопросов -
С корабля гурьбой в шалман,
Ну, а кто посмотрит косо,
Получает сходу в жбан.
Тяжела морская доля -
Анекдоты с бородой,
Если вырвались на волю,
То гуляют на убой.
Братство, спаянное ромом,
За друзей стоит горой
И в убожестве портовом,
И на вахте штормовой.
Стонут ночью переборки,
Тают в дымке рубежи,
И вперёд девчонкой тонкой
По волнам судьба бежит.
* * *
У поэтов нет ответов,
Где достать на опохмел,
В общем, песенка их спета,
Прозябают не у дел.
Во саду ли, в огороде
Нет забавнее ребят -
По ночам в рунете бродят
И друг друга матерят.
Ни издателей широких,
Ни фанатов, ни подруг,
Позабыты, одиноки,
И сужается их круг.
Век поэтов канул в Лету,
Вспоминается как сон…
Не ругайте зря поэта -
Может быть, последний он.
* * *
С душою вечно не в ладу,
Он коротал жизнь, как в аду.
Искал потише уголок,
А попадал на уголёк.
Заказан был ему покой,
И даже месячный запой
Не в состоянье заглушить
Был вой его больной души.
Во всю недюжинную прыть
Он ей старался угодить:
Конюшни чистил, льва порвал,
Нажил и про́пил капитал…
Хоть был мужчина не дурак,
Но всё душе не то, не так.
Ушёл в леса, построил скит –
Она и там вовсю болит.
Зато, когда попал он в ад,
Стал чёрт ему и сват и брат.
