Я на своей машине поеду
В даль, в ночь и в грозу.
Жизнь истрачу. Только победу
Хоть на себе привезу.
Есть ли в том смысл. Победу. Что же
Я, что же тебе принёс?
Это на счастье моё не похоже,
По дороге во сне Христос.
Всё же ждала. И – здравствуй, милая.
Всё глаза мне во сне твои.
Как целовала ты, говорила
О весне любви.
О весне, о, малость моя, об осени,
Всё моё ты, выше меня и здесь.
Белый свет в бесконечно глубоком озере
И вовеки и присно весь.
Мне нравится осень за онемелость,
за верность немодной холодной морали.
Озябшими фибрами праздную зрелость
позерства души, ухарства без правил.
И с тем как безумный отчаянный камень
стою на отшибе и впредь коченею,
с опаской борюсь за надменное с нами –
взрываюсь губами, душой пламенею.
Накинув тихонько на плечи сонливость,
подставлю себя под голодные листья.
Не веря и веря в наследную милость
бессрочно отозванных тайной неистовой.
Мне нравится осень за обольщение
замершими лужами хрустящею радостью.
И эти повторы сродни самомнению
художника блудного, любовника страстного.
И пусть впереди морозы, не лето.
Один на отшибе как узнанный пленник
я в осени томной, затасканной где-то,
вскрываю пробелы, аборигенюсь.
Поиграем хрустальным сердцем:
подтолкнуть-подхватить, смеясь.
А упустим – не разлететься,
не разбиться ему о грязь.
Настоящая откровенность,
совершенное естество.
Невлюбившаяся неверность
для Нетой и для Нетого.
Тюнингованная природа
плюс девайсы из шоп-интим.
Этим камешком с огорода
всё разрушим и победим.
Велика история мира!
Вспоминает теперь она
гибель Рима, победу Пирра
и в пороках отсутствие дна.
Разливает туман
молоко по безмолвному саду,
скрыв надолго дома…
И... не спится, тихонько пройдусь...
Низко тучи плывут,
спелым яблоком пахнет прохлада…
И вербены роняют в траву
сладко-пряную грусть...
Мы вдвоем с тишиной
побредём в колыхании млечном
по тропинкам знакомым,
деревьям читая стихи...
...Сердцем вижу окно:
в ночь распахнуто... в муке извечной
там рождаются строки –
изысканны, свЕжи, легки...
К исходу сентября,
такое дело, –
прививку от себя
тебе я сделал.
Потемнев лицом,
листвой опала,
змейкою, кольцом
и как попало…
Венами ветвей
берез набрякла,
сдавшись без затей,
пошла обратно
в зиму, и сама,
как сон, как морок,
как сама зима
в мороз под сорок…
Где-то в октябре,
окстясь, очнулся,
выдохнул амбре,
сказал – шучу я…
…била по щекам
и целовала,
утащил к чертям
до сеновала.
Осень ли, зима…
Какое дело,
если ты цвела,
текла и млела!
Сладкая беда
неверным женам -
на душе всегда
весна прощенным…
На чистый лист,
легли – такие строчки,
которым нет ни меры, ни цены:
"Я, мама, жив, служу в учебной точке.
Здесь, мама, мировые – мировые пацаны".
Читала, мама.
И беззвучно плакала,
не веря в милосердие войны.
Лист тяжелел – на буквы слёзы капали.
А в Грозном шапки – шапки сняли пацаны.
1998 г.
В окаянстве своём замирая у края любви
не решаемся нет никогда на любовь и цветенье
умираем от лёгких ожогов и жизни волненье
принимаем за ложь у иконы тихонько живи
завтра доброе добрая добрый придёт и спасёт
и расскажет что надо-то было при жизни немного:
бесприютную душу теплом незаметно потрогать
птица вольная в клетке отмается как отцветёт…
