Во сне я все время летаю. Как птичка. Однажды папа сказал, что если ты летаешь во сне – значит растешь. Но я как-то не особенно расту. Хотя летаю особенно. А бабушка утверждает, что если не буду кушать кашу – не вырасту. Но я ведь кушаю кашу. Каждое утро. Правда, совсем по чуть-чуть. Как птичка. А вот мой дедушка считает, что я без умолку трещу как воробей. (Такая птичка) Но это не правда. Иногда я молчу. Когда летаю во сне и когда кушаю кашу. Так вот иногда хочется бросить все: и дом, и школу , и кашу, и улететь подальше в теплые страны... А мама говорит, что я чудо в перьях и ласково называет меня «моя птичка».
Жила-была самая обыкновенная маленькая фея. Не было в ней ничего особенного. Фея как фея. И родители у нее были самые заурядные. Папа простой маг, а мама среднестатистическая волшебница. Жили они в самой обычной волшебной стране. Где, как и положено, каждый день происходили тысячи рядовых чудес и очередных фантастических превращений. Скукотища одним словом. Ну и конечно же как и любой нормальной маленькой фее, нашей фее хотелось чего-нибудь такого-этакого необыкновенного, экстраординарного, из ряда вон выходящего. Но где ж его возьмешь в этой самой банальной волшебной стране? Так и прожила она свою долгую и счастливую серую ничем не примечательную волшебную жизнь, ничего интересного не встретив. Просто не повезло наверно…
Плыву, плыву я по реке,
От берегов невдалеке.
А вдоль реки, а вдоль реки, –
Бегут, бегут березняки.
Истомный зной, и тишина
Тоской былой напоена, –
О том, – что было и прошло,
И так в душе моей светло!
Осока, плески вёсел, хвощ.
Весенний гам. Дыханье рощ.
Стрекоз оравы надо мной. –
Вот – милый мне предел земной.
И – по реке плыву один.
И – от былого – грустный дым.
И лишь смеются вдоль реки
Березняки, березняки…
(с) Борычев Алексей
Осень.… К нам крадутся минуса,
градусов совсем уж мелюзга
бедный ноль со всех сторон клюёт,
словно тот – и тем, и этим – врёт.
Осень… Дождь ещё без снега, но
в небе по-особому темно,
словно вдруг прищурились глаза
у кого гроза трещит в плюса.
Скоро полюса его замкнёт,
он державно шубу запахнёт,
с табаком в заснеженных усах -
на Россию спустит минуса.
Минуса! Мы – в санки и коньки!..
Минуса! На елки и огни!..
Минуса есть, господи, прости,
долгий праздник на святой Руси…
Так начнется снег и кутерьма,
завопим – Зима! Зима! Зима!..
Минус – всё!... И в этом русский плюс.
Этому как раз я и дивлюсь.
По лесу брожу, натыкаюсь всё чаще
На маленький домик в осеннем дыму,
На маленький домик в осиновой чаще,
И – чей он – никак не пойму.
Листы веерами кружат в поднебесье
И падают тихо осенним дождём.
Гуляет по жёлтому сонному лесу
Какая-то девушка утром и днём.
Всё ходит и ходит она перед домом.
По узким тропинкам, кого-то всё ждёт.
Под птиц улетающих говор и гомон
Какие-то грустные песни поёт.
Лесная красавица, милая, кто ты?
Кому твоя тихая светлая грусть?
Кому твоих песен печальные ноты? –
Понять я никак не берусь…
(с) Борычев Алексей
