В вены нежнейшими вальсами Венными
Вздохами осени облачность пенная,
Горечь холодных дождинок звенящая,
Сладость слезинок, о прошлом скорбящая.
Зал ожидания… Свежесть прощания…
Высится здание… Здание знания…
Здание знания обеспечаленно.
Нет ожидания – нет опоздания.
Лишь обещание – нам, неприкаянным,
Ищущим руки любимых отчаянно…
Рушится здание… Окна страдания
Паловым палом пылают в молчании...
Полупризнания, полусвидания,
Пылью покрытые скучные знания.
Шелест ненужного здесь оправдания.
Печали причалы – чьи-то мечтания -
Где наши чаянья крепко зачалены.
Мы же на части случайно расчалены.
Или развеяны вЕтрами встречными?
Или же в прошлом пути наши млечные?...
Вены по вечности синими реками…
Солнце дрожащей слезою под веками…
Доля нелегкая – быть человеками.
Каждый для каждого – дальнею Меккою...
Я когда-то в ритм мечты настроюсь,
Распустив желаний узелок,
И покажется нам млечный пояс
Искорками пройденных дорог.
Я готов поспорить со Вселенной,
Искривляя время и длину,
В мире звёзд сгорающих мгновенно...
Я давно люблю...
Тебя одну.
***
тут с нотами :)))
http://www.audiopoisk.com/track/no/mp3/amakarskii--szagnii---a-davno-lublu-teba-odnu/
Осознаю удивительный факт,
что в начале столетья
Питеру нужен не адвокат,
не прокурор, а Спаллетти...
Изящно-мертвенным, луна бледнила кожу
Четвёртой четвертью накрыла город ночь
Кабак. Скрипач... лилась пронзительно-тревожно
Струя мелодии... вползая осторожно
В ледышку-душу... и змеёй скользила прочь
«Nemiroff» горло обжигал, но дрожью било
Я так хотел, но не сумел напиться вдрызг
Крещендо нотой переломленной застыло
И вспышкой молнии слепящей...
- Счастье было!
Когда взахлёб тонул в озёрах карих брызг
Рассвет багровился на пасмурном востоке
Шоссе несло, рекою, вверх – на виадук
Почти что трезв. Раздавлен, смят, в глубоком шоке
Почти что мёртв... на окровавленные строки
Спирали судеб разрубив – замкнулся круг...
Мы писали стихи, над которыми плакало время -
Над длиннотами выспренних строф и размером, кочующим вспять.
Мы писали стихи, что ложились как тяжкое бремя
На глаза и на чувства решавшихся их прочитать.
Мы писали слова, что, казалось, забыты навеки,
Чтобы выразить то, что навряд ли имело бы смысл выражать,
Мы хотели вернуть уходящее время как реки,
Что текут лишь туда, куда мы им прикажем впадать.
И упрямо, упорно, несмотря на всегдашние грабли,
Мы искали своё на полынной усталой земле,
И казалось тогда – мир прекрасной мечты всё ещё не разграблен,
И стихи там, как блики на утренней свежей волне.
Мы писали стихи, чтобы время могло говорить…
