Ввиду того, что истина в вине,
Я проглотил хохочущего змея,
И он теперь шевелится во мне
С годами все неистовей и злее.
Он больше и сильней день ото дня,
И просто быть во мне ему уж мало:
Все чаще вылезает из меня
Ужасное раздвоенное жало.
Проклятый ненасытный паразит
Мне сердце гложет и терзает душу.
Воистину, не он во мне сидит,
А я болтаюсь у него снаружи.
Не надо обижаться на меня,
Я как вино, со временем, меняюсь.
Тупой, противный? – Это ведь не я…
Не я здесь хохочу и надрываюсь.

1.
Где мот-транжир и много ив,
Там повод к действию -...

2.
Нам не надо ос удить,
Люди могут...

3.
Ост не надо нам ругать,
Лучше доски...

4.
Показали нам на воз -
Это вёз Пахом...

5.
Было в шапках мало ваты
И размером...

6.
Много лиц предстало ей,
Так как это был...

7.
Вороний «кар» и в судне течь -
Не просто пуля, а...

8.
Получу от слова "бор"
Я естественный...

9.
Не чёрт рогатый и не бес -
Спустился ангел к нам с...

10.
Страшный мор и дикий як -
То не лётчик, а...

29.12.09

                        * * *

          Я живу без тебя стихами,
          такими длинными,
          Что в конце сам не в силах и вспомнить,
          а где же суть?
          Что подвигло меня,
          толкнуло, в сущности, именно
          С головой в стихотворчество
          вниз головой нырнуть?

          Я живу среди тех,
          которых удел – бесформенность,
          Бесхребетность,
          отсутствие жёсткого костяка.
          И торчу поперёк традиций и схем,
          как в горле кость,
          На-гора выдавая
          стабильного косяка.

          Я живу, как могу,
          вгрызаясь строкой в окрестности,
          Разгоняя убойной метафорой
          местных шлюх.
          Отличает творца
          стремленье к высшей известности
          И на глюк стилистический
          тонкий, особый нюх.

          Я живу, как Адам,
          не зная имён, меж временем
          И пространством, без правил,
          надеясь лишь на авось,
          В Бытие прозревая путь свой
          блестящим теменем.
          Но устал, дорогая, с тобой
          быть, как перст, поврозь.

          Ты живёшь без меня,
          родная, другими заботами,
          Далека от тоски,
          не ведая сумрачных тем.
          И выходим на связь
          в привычный час по субботам мы -
          Айсикью чехарда,
          пряных мыслей густой обмен.

          Ты живёшь без меня,
          не зная, насколько ты добрая,
          Вынося, не сгибаясь,
          безмерную тяжесть строф.
          Вдохновеньем распят,
          с тобой быть стараюсь бодрым я
          И галопом скачу по порталам,
          разя не в бровь.

          А пока только жди,
          осталась всего безделица -
          Вот зашкалит мой рейтинг
          в Сети за красный предел.
          Пусть порой нелегко
          и даже не очень верится,
          Но в реале свиданье назначу –
          ты верь! – тебе.

          ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
        Виталий Жаров – «Почти из сугроба»

                        * * *

Здесь, вдали от тебя, косыми распятый ливнями,
занесённый по горло сменой унылых дат,
на одной из планет, не имеющей, в сущности, имени,
или ярких примет, или сверенных координат;
здесь, в виду прочих форм, удел чьих границ – бесформенность
(иным словом, распад на частицы вещей и тел),
в оцеплении улиц, углов этих улиц, закормленных
чередой всевозможных услуг и различных дел;
здесь, среди ложных догм, ошибочных схем и ценностей,
в сонме шлюх всех мастей, над пропастью, где обмен -
суть любых отношений в системе целостной
бытия без проёмов дверных или хотя бы стен;
здесь, не помня имён, своё ощущая теменем,
маршируя не в ногу и явно не в том строю, -
я вгрызаюсь в окрестности между пространством и временем,
ибо то и другое вместе – соль моего «люблю».
Нам бы только чуть-чуть, без паники лишней, выстоять.
И сентябрь констатирует, при смерти находясь,
что особое есть расстояние – точного выстрела,
обоюдного выстрела наших с тобою глаз...
Там, вдали от меня, там, сколько бы ни отмерено
было в скачущих лье моей черновой строки,
пьяный лист засвидетельствует, будь в этом уверена,
встречу на расстоянии вытянутой руки...
А пока только ждать, пока только верить в лучшее.
Даже стрелкам часов свидание прочит творец.
Никаких расстояний нет – есть лишь созвучие
в расторопном биении наших с тобой сердец.

Город пропах дождями
руки тобой
в лужах простужен тает неба ещё живой
ветер случайной встречи
в туче гудит аншлаг живших когда-то душ
занавес флага с чайкой
можно
ты мне не будешь
скучным до скрипа мужем
нежным до боли сыном странных до снега слов
из затяжных прыжков в пламя для их весны

пьеса ещё идёт
зрители пусть уходят их отпускай легко
из волшебства кулис время осталось в зале
боль позабытых риз цепочек не с крестами
пусть нам на сцену бросят тот носовой платок
где я твои стихи вышила в небе гладью
из серебра дождей

ляжет неровной рифмой в лоно ладони имя
горечь травы любимой
словом дрожит живым
в зале последний зритель
тень разделил на части

Ты нежности цветок, ты гул воды солёной,
Ты входишь запоздало в дом.
И дом плывет бесцветный и влюблённый
Как сладок первого прикосновенья гром.

Беспечных дней люблю простое назначенье
И осязания простую красоту
Когда горит стыдливое свеченье
И тёплый плод я подношу ко рту.

О чём сказать могу – о том, что происходит
Со мной, сейчас, и больше, чем со мной
Так ясный гром, смертельный, сладкий входит
В пятиэтажный дом земной.

На свете нет плохих вещей,
На свете есть плохие вещи,
Они неявны и зловещи,
Как, скажем, тени от клещей.

На свете нет плохих клещей:
И ржавый гвоздь со скрипом вынут,
И ржавый клюв опять разинут,
И смотрят в сердце всех вещей.

Гори, порядок мировой
О том, что всё всегда проходит,
И гвоздь сам из стены выходит
И падает вниз головой.

Уже не слова обретают
Утраченное значенье,
А вовсе листва облетает
И тает в круженье.

Слетает неторопливо
И твердь обретает.
– А ты уж забыл, как красиво
Бывает.

чем больше моря между нами
тем больше времени для всех
уставших от себя и пустоты
счастливых встречами на час
где любишь
плачется легко
как будто попросил воды
а наливают молоко
или вино

звезда
раздавшая вокруг
моря реликтового света
бросается на землю
на крыльях солнечного ветра
искать знакомое тепло
лучами глаз на волнах голосов
пока не обожжёт любовью
из денег слов

все меньше времени
для нас
и песен моря между нами
но мне тепло
и это значит
в холодный вечер у окна
мне будет плакаться легко

Под месяцем белым чернильною ночью
Я Вас повстречала – в плаще темно-сером,
В старинном камзоле предстали воочию,
С тех пор в моих снах только Вы, кабальеро!

Их было так много – явлений сумбурных,
Цветных и неярких, спокойных и страстных –
То в тоге я видела Вас на котурнах,
То с розой в руке, то с мулетою красной.

Смешались давно прихотливые тени,
Камзол запылился, запутались ленты –
И вот Вы в последнем бредовом виденьи
Сдаете посуточно апартаменты….

Arifis - электронный арт-журнал