Сердце стучало.
Небо тянуло.
Жизнь обещала...
Да обманула.
Леность и вялость.
Бога немилость.
Недосмеялось.
Недолюбилось.
Стал отзвук песен
Граем вороньим.
Друг был так весел,
Да – похоронен.
Небыль сжимаю,
В прах осыпаясь,
И доживаю,
Не просыпаясь.
Судеб начала
Вёрстами мерил.
Жизнь обещала…
Жил, пока верил.
Треснуть на части
И, что есть мочи:
«Лунное счастье!
Синие ночи!..»
Хутор безвестный.
Отблеск прощальный.
Свет поднебесный
Исповедальный.
У кого какой колит, тот о том и говорит.
У бабы волос дорог, а ум короток.
Дело мистера боится.
Путная корова куста боится.
Милые бранятся – только тащатся.
Брань на вороту не киснет.
Едешь на день – Глеба бери на неделю.
За опорос денег не берут
Спелость города берёт
Не знаешь сроду, не суйся в воду.
12.09.10
О господи без правил и речки лепесток,
Ты окуня заставил, а молнию не смог.
Катилась, укрывала, а ты достал и вскрыл
И пламя запоздало в продрогшей плоти скрыл.
Мы двигались и плыли, и плыли, и плыла
Звезда речная или нас молния вела
До дальнего вокзала, улыбки без любви,
Где ты мне прошептала: ты сам её лови.
Но господи летящий, не знаю я зачем,
Где сердце стынет чаще и осень насовсем,
От бедных сновидений разбавленного дня,
И плачет лист осенний: любила ли меня?
Любила. Помнишь: «плыли, и плыли, и плыла
Звезда речная или нас молния вела...»
Той музыки бессловной я помню каждый звук,
И ты смеёшься, словно букет летит из рук.
Земля под ногами жива мертвецами.
Старик, идущий в свою деревню,
В поклоне застывшем с любовью к остывшим
Палкой стучится в землю.
За то, что родился, – звезде поклонился
И слег на заре. Сквозь морщины
Душа просочилась и в небе носилась
Последним приветом мужчины.
Конец апреля. Запоздалый свет -
Неяркий и преодолимый.
И ты во мне сто восемнадцать лет
Все так же долгожданна и хранима.
Я видел, как ты девочку несла...
В тот год ослов не брали на закланье -
Я умер – так, но ты произнесла
Сквозь толщу лет такое заклинанье:
"Кто знает те слова, что больше значат..."
Все так же нивелируется срок -
Движеньем кисти – еле уловимо.
И про любовь – запрятать между строк.
Сто девятнадцать – проплывает мимо.
Конец апреля, запоздалый снег
Обрекший сам себя на раннюю утрату.
И дочки, Господи, счастливый смех
Плывет над всем, в чем виноваты:
Над озером, над выжженной травой,
Над морем и над бедной Фукусимой,
Над городом, где с запада прибой.
Над городом, которому с тобой
Так посчастливилось... И так невыносимо
К тебе захочется. Забыться на плече...
Соседский за стеной ребенок плачет
И пыль купается в луче...
Конец апреля. Запоздалый снег.
И город неопрятно-сиротливый.
Прибой из памяти стирает тех,
Кто намертво. Приливы и отливы
Шлифуют, как на Шаморе песок,
Купальню между делом карауля.
Но память выжила – прошла наискосок
И слева зацепилась пуля.
А счастье... Так вот оно -
Солнечный луч в потемки моей головы
Впускают глаза.
Я жив, я живуч!
Я не потерял вкус халвы.
Над серостью, обыкновения, судьбы,
у моего виска – невероятно – близко,
звенит стрела пронзительного риска,
зовущая меня, в чистилище, борьбы.
Меня вершина – в небо позвала.
Лети стрела! Звени в мажоре диско!
Без поднебесного, возвышенного риска,
была бы – жизнь моя – мучительно, пуста.
И, если даже ты, пронзишь висок,
в движении – меняя – направленье,
в последнее, как молния, мгновенье,
не прокляну – напрасный – твой урок.
Нет – выше – красоты,
вершины – пика, Эвереста.
Я на тебе, Земля, и над тобой.
Касаясь неба – гордой – головой,
победе радуюсь без возгласа и жеста.
1983г.
