1.
Я на осе увижу нить,
И может мыслью...
2.
Я мечтал об этом – еду!
Ждите вы меня к...
3.
Как жаль, что не бродили вы
На берегах реки...
4.
Ты взгляни на волчью пасть!
Волк всегда готов...
5.
Снежинки падают на нос,
А у ворот большой...
6.
Коровье «му» и рыба скат -
Есть не маслина, а...
7.
Мир нам нужен, важен он -
Так сказал мне дед...
8.
Ты кур кормил зерном? – Ага!
- Но им пойдёт и...
9.
Мой кум, сказала тётя Ира
Получше всякого...
10.
Зам хороший есть у Инки -
Всё решает без...
05.01.10
"в гости к Богу не бывает опозданий"
В.В.
вне любых расписаний и дат
на часах без пяти опоздал
равнодушные стрелки стоят
но как строки бегут поезда
в разлинованный рельсами путь
от себя от летящей луны
и от памяти к вечному Будь
семафоры мертво зелены
монотонно-ритмична езда
и на стыках заезженных слов
спотыкается шаркает сталь
вправо кренятся почерк и слог
стрелки времени перевести
чтоб не встретиться с прошлым лоб в лоб
только вновь на часах без пяти
только стрелки стоят только хлоп
и сгорел мой билет в никуда
мой обол и ни стрелок ни цифр
километры текут как вода
и валетиком спят мертвецы
а слепой машинист сквозь года
мчит без отдыха не тормозя
на часах без пяти никогда
опоздать в неизбежность нельзя
она была звездою на "Служанках"
следы любви исповедимей глупых вер
где нам тепло
хоть взгляды вкось или
барьер
туда и льется
молочник света толпищ мимо
и не играла не жила она на сцене
она актрисой умирала на премьерах
на каждом взгляде прираспущенном живом
в законах ома золотого закулисья
фуршетов в двух шагах от сумрачного дома
где полной чащей продразверстка и тоска
ведь мы сюда не набиваться до отрыжек
резин анчоусов и мыла всех сортов
сыров из дырок покидаем небеса
не оставалось на лицее ее морщин
авосек быта и тоски о снах с причинами
которым как обед по-горячее
и ангел Дитрих ей потворствовал в тоске
она искала и умело находила
сто тысяч ветреных настойчивых желаний
и уворачивалась с роли равной боли
она была уже и дамка и король
станком балетным к музыкальным тонким пальцам
родных горящих огоньками мокрых глаз
не повзрослевших рано выцветшего чуда
в углах лопаток оставались песен розы
она ей плакать и смеяться помогала
той что искала но не плоти снов напалм
перегибая слов ручей напополам
желаний неба серебристых облаков
в которые мы позже превратимся
когда итак едва живой
подсунув возраст
Харон смеется накось выкукуй тепло
какая разница
рука или стило
Сапфо а может быть разнузданность Вийона
живыми делают предтечи всех камней
Содом не нужен
чтобы стать женою Лота
давно достаточно обычного расчета
оброком графиков с конторы до постели
спасибо тем кто пробивает стены сныти
нам разрешая оставаться настоящими
оранжа шарик легким гелием наполнив
а не осадком силиконовой тоски
тонов телесных
здесь справедливость
та и есть пандорин ящик
и свет обрящет не сушеный идеал
а тот кто любит
и на ней сыграет в ящик
раздув костра и дыма ветреный скандал
чтоб все согрелись...
там
больше не будет ни слов ни снов
где-то в сети
клеит мыс sos смска
навязшая
как выкидыш времени
без всяких darling и my
в осколках стёкол душ и боли
синхронизация
все под крыло за любовью
репортажем картинки
достойной Хичкока
и мир поделен
на тех
кто смотрит и на кого
шоу чужого горя
рейтинг просмотров снов
лупой TV
шоу
dont must go on
инфинитив жизни
911
служба спасения
и черный тюльпан сентября
знаково рядом
прыжок затяжной
под сендвичи глаз
с кружечкой кофе
упавшей из рук
вместе с семью этажами
нашего мата за них
ребята...
жизни вмурованы в бизнес
город игрушечных снов
с рейсом в который билет не нужен
но никогда не бывает просрочен
битые стёкла
семейного фото
наспех заклеены скотчем
с трауром нефтеконтрактов
на обгоревших углах
скважину душ
потчует чернь запеканкой в крови
чтобы чужие боялись
нужно чуть чуть убить
можно своих
из многоточий слезу дождей
будут сильнее любить
те что остались
с дробью из страха на сердце
дальше не важно
кто ты
Россия Америка
если тебе до рождений отмеряно
ботом в тюрьме городов
чем элексиром души
клеткой систем стволовой
вечно голодных в деньгах
псов возле власти
лучше любви под крыло
ладно Бен Ладен
козел из отмщений
азом усопший
раскрученный юзом
шоу с народом
с виной
без прощений
служба последняя
911
в знаковой крайней сумме
трижды одиннадцать
край...
спи моя радость
за них...
..перестала быть,
писать, дышать...
Перо судьбы
отпустила душа.
Перестала петь,
молится, жить.
Метнула смерть
в жизнь свои ножи.
А саму, саму
унесли за
границы мук,
не закрыв глаза.
А как закрыть их,
и кто готов, -
полных открытий
рифм и слов?
Пусть безъязыко
слагают стихи
полные крика,
скорбно тихи,
раскрытые настежь
поэта глаза,
чтобы – не раньше,
не позже – сказать:
тьмою не вымрет
песен спецназ…
Нету Марины,
но есть среди нас
Слово,
оставшееся от неё,
и под могильной землёю –
своё.
Да, Маэстро, мы все
на подпиленных струнах
партитуру судьбы
исполняем в страданьях.
Там, в Эдемском саду
змий промолвивший хмуро
«Не умрёте», – украл
нашу святость и дал нам
ген греха, что отравой
вселился к нам смертной,
в род и род истребиться
который не может.
Но, Маэстро, по сути
мы – Божии дети,
и Голгофскою Жертвою
грех уничтожен!
На претензии дьявола
твёрдо ответим:
мы искуплены к счастью
невинною Кровью!
И хотя ожидают
конца… Но не Света -
тьмы наступит конец -
по Господнему Слову!
Мы, Маэстро, пока
на подпиленных струнах
партитуру судьбы
исполнять подневольны.
Но явившийся в небе
на облаке чудном
Иисус от земли
заберёт нас с Собою…
