Стрела прохлады,
В пожар опавших листьев...
Тень кипариса.
Смелое рядом…
Шар хризантемы – выстрел
В утренний иней.
Стынь опустевших аллей
Ёжит нелепо…
Белым – косяк журавлей
В серое небо…
к ***
ежевечерние разводы
нозящий антимендельсон
инверсионный след кольца
ты самый добрый светлый сон
отбросить день как карты в прикуп
и неизвестным поменять
коросту слов чужих и Припять
ради активных новостей
догнавших ухо на хвосте
простой но очень страшной фразы
не то чтоб мучился
он сразу
из этих топей отлетел
сиделка дома но не дел
здесь утюгом горячим память
как стайку пьяных соловьёв
в углах пытаются держать
и ситом бывшего приходит
расшитый гладью гобелен
что плачет детскими слезами
без обвинений
наказаньем
за пролонгацию себя до настоящего
а там
хоть не обрящемся до ящика
сыграем осени красиво
рисуя шапкой голой Махи
вечерний звон
я никогда и никому так не сумею петь и петь
и рыбьим скатом сердце бьётся
к тебе
и рвется злая сеть
зачистки памяти поправ
ведь майский воздух невесом
и нет мокрей воды июньской
люблю без памяти
по детски
до обращения в наивы
рефлекс заточенной души
на волнах звука
ей хватает
цунами имени
дыши...
"Простите, при такой-то желтизне
прогноз, обычно, неблагоприятный...".
Но зверь, сгорая медленно, извне,
мурлыкал: "На войне как на войне.
Я выстою, не надо на попятный...".
Безропотный, как мальчик золотой,
которого убила кисть Да Винчи...
Когда увидим смерть перед собой
мы сможем так? Мы тихо замурлычем?..
Уверенным движением руки
в податливое тело, будто в ножны,
вонзались утончённые клинки,
точнее – внутривенно и подкожно,
а также внутримышечно. Прошу
простить мои метафоры и пафос.
И вы, кто золотому малышу
несли лекарства, как боеприпасы,
несли надежду в ампулах, в горсти,
и верили, что рано или поздно
он сможет сам к тарелке подползти,
взгляните – как он ходит грациозно!..
Домой вернётся мальчик золотой,
но только не по запаху и следу,
а так, как возвращаются домой
солдаты, одержавшие победу.
мне дороги дороги; дорог город,
загородивший загород и горы;
и загород, который загорожен;
но горожане в гаражах – дороже!
кривая ураганов на корню
сольётся под дожди качая ветку
и только...
у смешных причастий ню
каменьями небритого поэта
побайтовость отравленного ветра
не там
где сны играют и поют
там крылья из глубинного где слышат
тропою рока песни струн души
не пьяни
а тому кто еще может
расплакаться сломав успехов ножны
дороги уже каменных гостей
без анн и командоров новостей
и ты
из тридесятости морей
на бойне слов пречистым веешь ветром
я слышу
как в горниле чёрных окон
заснувших
твое мается свечой
и время заблудилось на углах
расплакалось на россыпи горошин
желаний
помогать а не топить
и камни поднимать очистив ил
конечно
не принцессы
мой хороший
а клячи возят воду на себе
и спичкой поджигают солнца свет
ведь кто-то еще помнит что планета
живая как ребенок на руках
в закатах неоконченности пьес
механиков забывших о начале
ни первым ни вторым
кричат его
в палатах родовых рассвет рожая
в крови а не в вине
награду снов
бес
помощное времени лицо
и чью-то сумасшедшую любовь
где бирка прорезиненной клеёнки
на маленьком запястье как ответы
за мятую холодную постель
люблю
как сны детей
и песни ветра
никчёмная
уставшая
нигде
.
* * *
"В ночь вонзила серый купол
голубятня.
И Луна – как кожа в лупу -
неприятна.
Да и ночь, что снегом метит
ареал, он
у неё похож на ветер -
сюрреален.
По всему, на солнце бури.
Как-то тошно.
...Ночь, короче, не в гламуре.
Это точно!"
LeonidPetren
( http://arifis.ru/work.php?action=view&id=18894 )
Пот… солома… жестко… глупо...
Ночь, курятник…
Плюс, Луна – как в кожу лупа –
Неприятно…
«Может, спробуем-ка, Рая,
Секс оральный?..»
«Ты – чудак, Вань, из сарая
Сюрреальный:
С нас и так смеются куры!..
Прямо, тошно…»
«Ночь, короче, без гламура?..»
«Да уж, точно!..»
. . . . . . . . . . . . . . .
«…Ладно, Вань, бывай, я – к мужу…»
«Обоюдно…»
…На душе – как кожей в лужу –
Неуютно…
.
