.
* * *
«Да было бы желанье обсуждать…
Всё было ясно с самого начала.
И то, что вряд ли свяжет нас кровать,
И что её для счастья будет мало.
(…)
…И вечное «я дам или не дам»
Без колкой рифмы дрыхнет на кушетке.
И Свадхистана излучает свет,
И в строчках этих неземная сила.
Накосорезить так не смог бы Фет.
А я смогла! И значит – пробудилась!»
Елене Лаки. Вибрации любовной чакры
http://ingenia.ru/poems_b.php?id=9404
Желанья не было. А было – наплевать
На то, что мама давеча сказала…
Я думала – не свяжет нас кровать,
А оказалось – еще как связала…
Он был на Чарли Чаплина похож,
«Инь-Янь, мол, Кама-сутра, танка-хойку…»
Я про себя подумала: «Ну, что ж…» –
И он – так, в шляпе, с тростью – прямо в койку…
…Чего лишь ни узнала – Боже мой!.. –
«Пантера»… «Буги-вуги»… «Махараджа»…
Когда моя рука – его ногой
Вдруг оказалась – мысль пронзила: «Лажа!..»
«Свет излучает Свадхистана… » – ...ять! –
Что толку с этой сексуальной чакры? –
Лежим – «Тяни-Толкай», ни дать ни взять, -
И ни понять, где я, где – "Чарли Чаплин"…
Накосорезил, "йог"!.. Где – Инь, где – Янь?!.
В дверь рвется мать, неладное почуя…
«Звони,- кричу ей, – в МЧС! – тут дело дрянь…»
И рифму на «Шойгу» в тоске ищу я…
.
Резвый телёнок,
Привязь игриво порвал…
Вёдра пустые…
Цвета соломы…
Кончики мокрых ресниц.
Солнечный дождик.
Радужный мост над рекой…
Детство беспечно.
Пёрышки глажу рукой…
Вырастет кречет.
...вечер поздний и неотвратимый
свет луны в окне дождём зашторил,
и опять – мой спор неразрешимый
с девочкой, уехавшей на море...
я придумал все её ответы
на вопросы, что бессвязно вторил...
что же делать, если столько света
в девочке, уехавшей на море...
из мотива дальнего прибоя
не избыть печального настроя,
затерялась в ароматах хвои
девочка, сроднившаяся с морем...
10.09.11
Зачем я тебе такая, –
лишённая лёгких крыльев?
Подавленная отчаяньем,
замученная ностальгией
по птичьим вечерним трелям -
только шагни с крылечка, –
по лягушачьему пенью
в подёрнутой тиной речке.
По форточке, клюв которой
распахнут кошачьей мордой…
Где ты – хорошо, не спорю,
но мало, мало простора!
Но воздуха жизни мало!
Неважно, где бросить кости, –
неистребима усталость
по Родине, что мы бросим.
Невыразимо горе –
не слышать родимой речи,
не побежать с косогора
в объятья любви навстречу…
…Смирюсь под уютным кровом,
под благополучьем мнимым…
Но тяготение крови
к России невыносимо!
К чему тебе грустный ангел
с погасшей в устах молитвой?
Зачем я тебе такая,
поверженная пред битвой?!
Песню послушать можно здесь:
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/music/shanson/840175.html?author
Сам виноват. Ни о чем не жалею.
Листья к асфальту туфлями клею.
(Сентябрь 1984 года.)
Суходубу
Самолет махнул крылом.
Самолет – металлолом.
Может и летает где-то,
Только ведь не важно это.
Через двадцать восемь лет
От него остался след.
Кто-то видит. Кто-то – нет.
Ты, наверное, спешила
И поэтому решила,
Что прощаться нам не надо.
Город привкус лимонада
Поменял на привкус яда.
Ну а через две недели
Все накрылось как-то сразу
Очень звонким медным тазом.
Я бродил... Аэропорт
Отпустил меня под вечер.
Вечер в баре обеспечен
С коньяком и со страданьем.
И еще с похмельем ранним.
А еще с похмельем поздним.
В чьем-то зале ожиданья
Я лежал смертельно ранен.
И какие-то слова забивались словно гвозди.
Человек взмахнул крылом -
Что-то там в металлолом:
Деньги, кольца, сигареты,
Пряжки, фантики, ключи.
И единственное лето
Тихо тренькнуло в ночи.
Ночью – минус. Возле губ
Облачко-душа клубится.
Бог с тобою, Суходуб,
Если все тебе так снится.
А с собой нательный крестик.
Если даже много лести –
Все зависит от крыла,
От размаха. Ты спасла,
Когда я махнул крылом...
(Сентябрь 2011 года)
открываю тебя как Америку....
каждый день по звезде
на утопленном словом диване
полосатой дороги любви
нас уже как ещё
не забанят
я нулю фазой улицы счет
и розетка как света табло
распускается утром бенгалясь
словно тигр
под
молчанье...ещё...
я хочу
чтобы время смеялось
о тебе
обо мне
под ключом
из упавших с сирени сердец
не желтеющих
вечно зелёных
мне тебя как подъезд открывать
в сферу дома квадратом нирваны
не на до
не на на
надоест
ведь полковники
любят так странно
генералам козу показав
у окошка вокзала...
белых лилий тебе не видать
не из лучшей из песен
не худшей
а вулкан рукотворный осенний
как цветок из осенней тоски
листопада костром отгорит
и я буду ходить запах дыма
сладковатый как времени плен
оставлять на улыбках детей
в память тех
что еще и уже
и тебе
что поверил в туман...
Между Питером за окном
И Венецией на стене
Эта встреча казалась сном
Предосеннего дня на дне.
Музыкальная дребедень
Рассыпалась, белел фарфор,
И Канала Большого тень
Наблюдала наш разговор
Ни о чем – о пустых страстях
Политических и иных,
Об эстетике, «о путях»... –
Лишь бы голос твой не затих.
И заслушавшись, хоть на час,
Накануне сгущенья тьмы,
Позабыть, что давно о нас
Не могу я подумать «мы».
