Не загружай меня, Ma chère,
Фигней о Гуччи и Кавалли, –
Ведь наш с тобою l'adultère
Зачах практически вначале…
Я не дарил тебе цветы,
И ты мне зелье не варила.
Мы лишь ходили на мосты
И опирались на перила.
И я, плюя в водоворот
Под Кантемировским уродом,
Косился на развратный рот,
Как на ужасный приступ моды.
А этот «Haute Couture» прикид,
Подсмотренный в одном журнале,
Имел такой босяцкий вид,
Что чайки в небе хохотали…
Ma chère, да что там, – mon plaisir!
Pardonne-moi, ты просто дура…
И я бежал, как дезертир,
Не в силах вынести гламура…
Прости мне легкую небритость
физиономии моей,
прости известную избитость
насчет любимых и детей,
прости свинцовую усталость
всё это как-то говорить.
За то, что силы и осталось
тебя, простившую, любить…
собака времени прикормленная нами
всё время возвращается домой
мой остров
и красивый
твой берег не покроется водой
и даже в зиму
тоненькими льдами
не перекроется летящее тепло
из корня прорастет весна
а лето
нам лето это слово безответное
в которое уже никто не верит
но
утро как ни странно настаёт
и я стою у двери
которую ты им нарисовал
и снова падает как бал
осенний день
потому что сны
не разбирают поводов с причинами
а просто остаются там
кому поверили
нельзя нельзя
сильней детей
но я не каюсь
и люблю
приговори меня к себе
пожизненно
посмертно
внутривенно
я буду как портовая вдова
встречать тебя и падать на колени
вернулся
пока опять не выгонят взашей
тугое время копы и друзья
заклятые как взятки и прослушка
любимые
как выболевший корью
из радиаций
земного корень
мандрагоры
мы неуклюжая
земли сырая стружка
магнитная из детского конструктора
стекаю в сон и глажу тень руки
и контур наполняется свеченьем
и снова слезы
там и у щеки
зачем слону
такая тоненькая кожа
а город утро закружил
не отпускай меня
ни в жизнь
ни понарошку
я помню каждую поклёванную крошку
твоей любви к реке и облакам
где мама осень
времени синица
и пудинг солнца распускает хлеб души
рассветами оладушек по кухням
и петли спят на спицах
я не пущу тебя
ни в зиму
ни в больницы
пока перо в предсердии скрипит
и рвет бумагу
нельзя любить сильнее здесь
но там все можно
.
* * *
В этой комнате зашторенной
До меня, случайного,
Было столько наговорено
Нежного, тайного...
И, почти тридцатилетнего –
Ты, ребенок ласковый, –
Ты пытаешься жалеть меня,
Вдруг затихнув на слове...
Вот и волосы подобраны
И повязкой схвачены...
Расстаемся мы по-доброму,
Ни о чем не плачем мы...
.
прямо у груши
крокус, мазочек весны
Жизни – в подарок.
Живицы мёдом
Ствол шоколадной сосны
Лечит янтарно.
Вопли и вой – акварель:
«Кошкины страсти…»
Плачет рассветно капель...
Розовой масти.
