...Как будто в бурях есть покой!
М.Ю. Лермонтов
* * *
Он не последний, и не первый
Невразумительный такой,
Всегда искал по жизни стерву,
Как будто в стервах есть покой.
Бывает сон, когда идешь
Во тьме с протянутой рукой,
И бьет тебя такая дрожь,
Что глаз трясется над щекой…
Что еле держится душа,
Цепляясь из последних сил,
И расползается по швам
Все то, что Бог соединил.
Так страшно, так нехорошо
Беда шевелится в груди,
И кажется, чуть-чуть еще,
Шагнешь – и пропасть впереди.
И вот он – твой последний миг,
И ты уже сорвался вниз…
И вдруг, сквозь свой истошный крик,
Услышишь: «папочка, проснись!»
За окном, улыбаясь лукаво,
Вечность крутит судьбы колесо,
Рассыпая налево... направо...
Из надежд серебристый песок.
По искрящейся тропке созвездий
Ты идёшь, собирая мечты,
А вдали Зодиак, шансы взвесив,
То разводит, то сводит мосты.
Реви, самец, стихом могучим!
Арсений Платт
* * *
Ревел самцом поэт писучий,
Понять давая, как он лих,
И оставлял на сайтах кучи
Стихов рассыпчатых своих.
.
* * *
"Человек не хорош и не плох..."
http://arifis.ru/work.php?action=view&id=20388
Наглухо Любовь и Доброту
Забивают Злоба, Тупость, Зависть…
Я неправ был. Подвожу черту:
Человек –
законченный
мерзавец.
.
Дырявое небо над рваным зонтом
Смеялось до коликов, капли швыряя.
А ветер гонялся за мокрым плащом,
Скулил по собачьи, надрывно вздыхая.
В далёком окне – занавешенный свет:
Две тени, две чёткие, тёмные тени.
И день растянулся на тысячу лет…
Надежда
Всегда
Умирает
Последней.
Расписания полётов
Спрятаны в твоей ладошке,
Истекая ночью потом —
Днём я сдержан понарошку.
Между сказкой и мечтою
Хрупкий мостик из надежды,
Без тебя я в лунном вое
Утоляю сон мятежный,
А с тобою улетаю...
И признаюсь откровенно,
Подхожу всё ближе к краю
Ноготка твоей Вселенной.
Не умерла б, сегодня родилась…
Отец молчал б над люлькой потрясенно.
Потом сказал бы, трижды окрестясь:
«Вот рыжая, шустра, что твой лисенок».
Не умерла б, на острове Шалим
пила бы водку с младшею сестрою,
и Север был дыханием б твоим
согрет, твоей любовью обустроен.
Не умерла б, стирала бы белье,
Большое яблоко молчало бы позорно,
по лотереи возводя твое
косможилище над Гудзоном.
Не умерла б, молилась бы сейчас
за двух мужей, сыночка и невестку,
предощущая цельность, видя часть,
за всё, что будет, прошлому в отместку.
Не умерла б, шутила б про болезнь
и окая, стихи свои бы пела.
Но умерла… И ты сейчас не здесь,
а там где нет – ни точки, ни предела.
Плывешь под звуки незнакомых флейт
на тихом, на огромном пароходе.
Видать, и смерть всегда летит на свет,
но он до нас и через смерть доходит.
Скажи – была, и …рушатся миры.
Ты здесь… Ты просто молишься чуть дольше
за нас, ещё слепых от мишуры,
но вздрогнувших – а нам осталось сколь же?...
Не верю жизненным удачам.
Они – предтечи ничему.
Гораздо больше счастья в плаче,
в желанье снять с плеча суму;
в страданиях, в сердечных болях,
в переживаниях души.
Чем больше песенных застолий,
тем дальше Русь моя в глуши, -
но чем больнее жизни пытка,
чем глубже море горьких слёз,
и чем печальнее улыбка -
тем жизненней страна берёз...