поколение неудел
мы заплатили миру
из невстреч
недома
недетей
у стылой вечности
на лезвии любви
желаньем рядом быть
объединив
чужие города и страны
в просвете солнечной пыли
в проеме лунной серебрянки
пусть камень мой утонет
но круги
к тебе
всю жизнь плыть будут
а время эфы и верблюда
объединятся под поющие барханы
я научусь
без воздуха
воды
лишь без тебя
и пробовать не стану

мне очень нужен
тот зыбучий мир
из окон спальни
и тот колючий
из соцветий
облетевшего цветка
как рана
боль которой не беда а радость
как швы рождений и танец шивы
из совпадений снов
в любимых мелочах
лимонный чай с оттенком бергамота

прости
что всё это работа
у душ
оставшихся волками
уют играет под когтями
располосованной спины
на взлетной полосе к себе
оставшегося в прошлом
по сердце вросшим в небо

самострелово...

                    * * *

          На платформе голяк,
          лишь носильщики делят навар,
          И гоняет обрывки
          газеты промозглый сквозняк.
          Я опять опоздал,
          а, казалось, всё просто ништяк:
          Чтобы время убить
          до посадки, зашёл на базар.

          Там безногий сидел
          и напёрстками лихо крутил,
          Я сыграл с ним, шутя,
          и три раза подряд угадал,
          Наваждение будто,
          в сознании чёрный провал:
          И вчистую спустил
          инвалиду наличность, дебил.

          Я взглянул на часы
          и к вокзалу рванул на рысях,
          Счёт пошёл на секунды,
          вокруг колготился народ,
          И успел бы, наверно,
          хоть было мне невпроворот,
          Но, споткнувшись о тюк,
          загремел на ночных воздусях.

          Доигрался, дурак –
          не купить теперь новый билет,
          И косятся менты –
          я для них, несомненно, клиент.
          Чуть позднее они
          подберут подходящий момент
          Да начнут теребить:
         то да сё, предъяви документ.

          Поезд мой усвистел,
          и, что делать, пока не пойму:
          Возвращаться назад
          за деньгами? Нет хуже примет…
          Бестолково смотрю
          на просроченный тупо билет -
          Эх, когда же я всё-таки
          жить научусь по уму?

        ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
        Скаредов Алексей Сергеевич – "Пропавший билетик"

                         * * *

Я пытаюсь успеть на давно опустевший перрон.
Поезд мой ушакалил, последним вагоном тряся.
Не от мира сего городок на ночных воздусях:
Он мигает мне окнами, жжёт безотказный неон.

Мир играет в войну, но война не играет за так -
За концертик ночной гонорары взимает, любя
Тех, кто выжил, и тех, кто погиб, но взгляни на себя:
Ты ни тот, ни другой. Ты проигран, весёлый дурак.

Ты спешишь на вокзал: "К чёрту этот истлевший базар!"
Только редких попуток огни – пролетают во тьму.
И шагаешь устало, и мыслишь шутя: "Почему
Должен я принимать и держать этот меткий удар?"

А перрон ещё ждёт – он годами лежит у путей,
Уходящих туда, за чернеющий мой горизонт.
Он ни против, ни за. Он не вымолвит Can или Don't.
Но научит, как быть и прожить эту ночь без затей.

Пусть мой поезд уже далеко – там Хопёр иль Угра,
Но не врёт расписанье: «Даст Бог, ты дождёшься другой».
И, сжимая пропавший билетик озябшей рукой,
Я бегу и надеюсь увидеть вокзал до утра.

Быстрее в этот март
декабрьского снега
ноябрьский асфальт
сползает вдоль проспекта.

Но радует одно,
струящееся следом,
легчайшее тепло
весеннейшего неба.

Побеждена с утра,
как тучи поредели,
фатальность серебра
наивностью капели.

Ругается нехай,
без прежнего азарта,
февральский вертухай
на маленького марта.

Он многое забыл,
но помнит своё имя.
Я зиму разлюбил.
Надеюсь, что взаимно.

1.

Ну что же мы за раса?
С Восьмого Марта мы
забыли пидорасов
поздравить всей страны.

Как мы не толерантны!
Вот я активно рад
поздравить бы галантно
застенчивых ребят.

Но мускулом слабею
и разбирает смех.
Меня простите, геи,
я – «розовый» навек!

2.

Вы с гея не взыщите-ка,
он – баловень азарта.
Он пьет на День защитника
и на 8 Марта.

Дурак он или дурочка,
трусиха или борз,
он сам себе Снегурочка
и Дедушка Мороз.

Но каковы страдания
и телу и душе -
метаться возле здания
промежду «М» и «Ж»!

))

слова, слова, слова
легки, многообразны -
утраченных мелодий
отрывистый клочок,
так пение свое щелчком, однообразно
когда-то выдавал
печной смешной сверчок.

Но развалился дом,
и печь на кирпичи
разобрана с умом
в строительный запас,
с тех пор наивных слов в эфире не ищи,
они глупы, смешны,
в них пыл души погас.

Где полувздох в ночи,
где взгляд и полутень,
где звук шагов вдали,
полуулыбка глаз,
там вечно навсегда цветущая сирень,
там спрятаны слова,
что ожидают нас.

Восьмое марта – дата грустная
для женщин нашенской земли.
Издевку-то китайско-русскую
в Германии изобрели.

Таскайте шпалы, быт ворочайте
весь год, и лишь в один из дней
за ради вас мужья и прочие
оставят пьянки и блядей.

И будут кофием ухаживать,
сюсюкать и дарить цветы,
губами тыкать в щеку влажную,
и в руки впихивать торты.

Весь год рабыней, как на каторге,
стирай, работай, ублажай,
и день один лишь, по накатанной, -
«цени» мужланский урожай.

А я дарю цветы, как хочется,-
девчонкам, доченьке, жене.
И женщине, – Её Высочеству,
не фраер я... Она в цене

круглогодично, круглосуточно.
Я б целовал лица овал
её, когда бы, вам сочувствуя,
ей грудь уже не целовал…

Arifis - электронный арт-журнал