Кармические карманники советов. Не страны. Острова везения.
Линялое небо вобтяжку. С легким драйвом морщин от бедра.
«Приду в четыре, сказала Мария».
Правильно и грамотно сваренные штаны были советским шенгеном.
Ты мог остаться чужим среди своих – из ряда вон вырвавшимся
в лакмус забугорного благополучия.
А мог стать своим среди чужих . Профессиональная варка джинсы
была круче фирмы золотой молодёжи с выездными родителями.
И в темноте прокуренных дискотек, можно было сойти за золото,
которое блестит мокрым от усердия лицом. Чтобы потом так же блестеть
спиной, но, уже без дыма и музыки.
Движения начинаются в танце, и остаются на года. И ты помнишь
ветер между лопатками,а хотя еще не
веришь, что лопатки, бывшие крылья.
Как это было...
Быстро. Рвано. Испуганно и неумолимо. Лавинно. Вдрызг. С легким
привукусом опохмела. Не во рту. Там, за правым желудочком сердца.
И ты впервые узнал,что небо можно трогать руками.
Но лучше глазами.Долго и медленно.Тогда руки становятся крыльями
на приколе. И в этой дельте желания и трассирующего тормоза взгляда
потом будет купаться память.
Когда возле нее будут тереться другие кошки.
В той же копилке – первая не любовь и второе роковое увлечение.
Седьмая строчка про очень узкие карманы возле сонного утра.
В которых она все время искала зажигалку,
притворяясь, что не помнит, что ты опять не куришь.
И то как она искала. И зачем. Ты не скажешь, а будешь помнить.
Чтобы свечи лет спустя, за эту зажигалку ,в тех узких карманах отдать,
не торгуясь и свою крутую
варёнку и небо. Все. Сразу. Без вопросов.
И страну. Которая не слушала ничьих советов. Даже своих.
Я бы искала спички...
Вчера в твой карман ушел счастливый билет,свёрнутый в пергамент.
Там только одно слово. Через неё. От меня.
"И в кольцах узкая рука..."
В твоем кармане тикает моё время.
Сердце.Персональные часики на жизнь.Вместо зажигалки,
которую ты однажды найдешь.
