* * *
Она с рожденья бродит по ночам,
Тихонько что-то в рифму бормоча,
Худа, невзрачна, призрачно одета,
Гуляет, зябко ёжась на ходу,
Одиллия скорее, чем Одетта,
А, может быть, Офелия в бреду,
Рождая строфы томного сонета,
Который нам не прочитать, увы.
Внимают ей лишь белые слоны
На этажерке в лучике луны
И персонажи фото со стены.
Порой она выходит на балкон
И продолжает вне его движенье,
Не раскрывая глаз, как Рубикон,
Преодолев земное притяженье.
Она жива. Проснувшись, примет душ
И даже состоит на службе где-то.
Твердят: «Больна!» Но это просто чушь -
Сомнамбулизм обычен для поэта.
Любовь бежит от тех,
Кто гонится за нею,
А тем, кто прочь бежит,
Кидается на шею.
Вильям Шекспир
......................
Вколочено пером,
Как топором с отмашкой.
Но кажется порой:
Любовь – игра в пятнашки.
В те давние года,
Как, впрочем, и сегодня,
Непросто разгадать,
Кто жертва, кто охотник.
Давно не смеялась всласть, не ластилась, не лилась
Я ливнем твоих полей, давно не гремела в сводах
И в одах твоих давно я не звучала напевом.
О если бы моя власть...
Ты сгинул бы в талых водах
Моей неразумной жизни и был всегда самым первым.
Давно не сжигала слов я в топке печатных строк
Давно не касалась правды и не вскрывала душу.
Лишь заготовила впрок упреков несказанных гущу.
Да сэлфи бессмысленных сток.
Ты сядь, отдохни, покушай.
А я преподам урок, как раны запрятать в в рюши.
Я преподам урок как предавать свою веру,
Как забывать свою землю,
Как славить чужих вождей,
Как плакать не зная меры
За плотно закрытой дверью
И больше не верить в людей.
А как бы хотелось всласть смеяться , надеяться, верить
Что Боги нам счастья отмерят, не лозунгов, не идей….
Страх самая популярная эмоция,
практически лоция
в пандемию.
О мама мия!
Масочный режим,
давай экономику на отжим,
вытянем соки,
начнем склоки,
авось не заклокочет народная масса.
Даешь касты!
QR-коды,
В прогнозы больше воды
и все рады,
что только коды
и не: по каморкам уроды!
Все познается в сравнении,
виноваты гении
психоанализа...
Дайте обществу диализа
а то откажут почки
у доведенных до точки.
Соната дней моих звучит в миноре.
Читаю Оноре.
Он нервы лечит.
С шикарной тростью страстный был предтече
Социологии коль Энгельсу поверить.
И нарративом тема льется в двери
Сырой зимы, холодных батарей.
Пусть сладко песнь поет архиерей
Нам почему-то трудно верить Богу
Мы прожигаем жизнь свою убого
Хоть что-то сеем и конечно жнем,
Мы верим ночью и не верим днем.
И пожинаем то чего не должно.
Хотя и думаем : наверно все возможно...
Но вновь идем туда, где дружно лжем,
Надеясь на авось и отчий дом.
Сидели за обедом
И ели суп с котом,
И беды, и победы
Оставив на потом.
За окнами и в душах
Всё так и всё не так.
То оттепель, то стужа.
То мрак, то полумрак.
Земля крутилась хмуро
Вокруг своей оси.
А кот в четыре мурра
Добавку попросил.
В стакан неотвратимо
Плесну воды живой…
И плохо, и терпимо.
А в среднем – ничего.
