1.
Спят зимой в своей берлоге
Не слоны. А… носороги?
2.
На спине у них иголки,
Потому что это… волки?
3.
Очень любит иву грызть
И кору осины… рысь?
4.
Воет так, что дрожь берёт,
Вечерами серый… крот?
5.
Бесцеремонно у реки
Грызут деревья… барсуки?
6.
Грызут грибы, деревья, шишки
И по деревьям скачут… мышки?
7.
Норы роют возле сосен
Целый год слепые… лоси?
8.
Пятачком своим всю жизнь
Пропитанье ищет… рысь?
9.
Кто скакать под ёлкой может?
Всем известно – это… ёжик?
10.
Кто там рыжий в поле, глянь!
Это ловит мышек… лань?
Ответы вразбивку: кроты, кабан, лиса, заяц, белки, ёжики, медведи, бобры, волк, лось
20.01.14
.
ДЕНЬ ВЕРЛИБРА..........
Лиля Газизова сегодня* поздравила всех с Днем Верлибра.
Надежда Кондакова искренне удивилась. «А верлибр – не поэзия?))» – имея в виду, что мол, мы же вчера отметили Всемирный День Поэзии…
Оказывается, как пояснила Лиля, в 1991 году решением президента «Ассоциации русского верлибра» (распавшейся в 1995 году) Карена Джангирова день 22 марта объявлен Днем Верлибра.
На мой взгляд- это очень справедливо, что есть День Поэзии и есть – отдельно – День Верлибра.
В этом логическом ряду можно много еще «дней» напридумывать:
День Космонавтики и – День любителей прыжков с подоконника,
День Медика и – День Работника Пыточной камеры,
День работников нефтяной и газовой промышленности и — День Работника Газовой печи
и т.д…
.
Мне страшен стал мистический обман,
Не нужен Ангел, Ты нужна – живая,
Чтоб, чувств, святую влагу проливая,
Боль унесла с моих душевных ран
В любой момент, мой друг, в любой момент и час
Старуха скверная с зазубренной косою,
Из досок сбив постель, укрыв землёй сырою,
Любого может унести из нас.
Пред этим меркнет суета вокруг,
Ничтожной кажется борьба за тленность блага,
И ум, словно иная драга,
Два ценных слова вымывает вдруг.
Любовь и Труд – слова ясны, понятны
Избиты всеми с самых юных лет,
А были ли они, что прозвучит в ответ,
А дни текут – часы их невозвратны
И неизвестно, сколько до конца
Кому-то много дней, кому-то – мало
С того прекрасного и светлого начала,
Когда младенцем на руках творца
Сказать не в силах были слово:Мама.
Зачем же я так долго пел и пил
В округе, где души вмиг вянут всходы
И смерти преждевременные роды
Блевотою доносят смрад могил?
Зачем же я, собрав в весомый ком
Всю грязь, что мне терзала душу,
Не зная создаю ли этим счастье или рушу
Швырнул его в твой светлый, чистый дом?
Зачем, зачем – лишь в слабости ответ,
Она как глупость – сеятель ошибок,
Которые клянут все без улыбок,
Но вновь и вновь рождают их на свет.
Мне родинка, что возле глаз твоих,
Дороже всех сокровищ неземных,
Лишь ею любоваться только рад,
Она одна дороже всех наград.
В ней колдовство, что в пламени огня,
Она пленит мой взгляд, пленит меня,
Куда бы ни ступил и с кем бы ни был я,
Везде она собой манит меня.
Лишь вспомню я о ней – И вот уж Ты со мной,
В своей незримости Ты словно Ангел мой,
Мне кажется, она была звездой,
Что в час рождения распалась над Тобой,
Впитав весь мрак земли в свои частицы,
Одной из них померкнув у зеницы.
С ней волшебство пришло к восточному лицу,
Она дополнила штрихом небес красу
И, заиграв гармонией на нём,
С тех пор сияет в мире только днём.
"Переведи меня через майдан"
В. Коротич
А – слёзы горя – катятся,
большие, как горошины.
Не плачь, моя любимая.
Не плачь, моя хорошая.
Я возвратился,
жив и невредим.
Есть ты и я, и дом,
и синий дым над ним.
Один, один и тот же – сон,
Где ты – весенний горицвет.
Я просыпаюсь – гибнет – мой,
убитый на майдане, белый свет.
Беснуется – горит и убивает,
людской – проклятый – океан.
Спаси детей и Украину – Боже!
Переведи народ – через майдан!
ВІЧНИЙ СОН
[авторський переклад]
А сльози, – котяться,
великі, мов горошини.
Не плач, моя коханая,
не плач, моя хорошая.
Я повернувся.
Я живий, і молодий.
Е ти і я – і дім,
і синій дим над ним.
Один, один і той же – сон,
де ти – весняний – горицвіт.
Я прокидаюсь – гине мій, мiй,
вбитий на майдані – білий світ.
Біснуеться, горить, вбивае,
людський, проклятий океан.
Спаси дітей і Україну – Боже!
Переведи народ через майдан!
Где ты детство беззаботное,
Средь кузнечиков и грёз,
И поляна поселковая,
С хороводом из берёз?
Где друзья мои весёлые
И собака Уголёк?
Где вы бабушки и дедушки
И лампады огонёк?
Где трескучие морозы
И тепло кривой печи?
По лицу катятся слёзы
От бессилия в ночи.
Налетели свиристели,
Закружились, засвистели,
Вихрем канули в рябине,
На ветвях тревожа иней.
Запорхали все крылами,
Закивали головами,
Окунулись в ягод лужи,
Расплескав их среди стужи.
Вмиг забыли про метели
Средь ветвистой той купели,
Средь снегов, что заалели
От рябиновой капели.
.
* * *
«Дьявол начинается с пены у рта ангела, вступившего в бой за святое правое дело» (с)
В этой истории вокруг Майдана и Крыма для меня (субъективно полагаю – как и для каждого порядочного человека) не было вопроса – с кем быть. Однозначно – не с бандеровцами, не с теми, кто расстрелял хладнокровно своих же, назвал их «небесной сотней» и буквально по их трупам вошел в Раду, кто своими более чем неумными и агрессивными действиями из негодяя Януковича сделал чуть ли не героя и «легитимного Президента в изгнании», кто – за каких-то пару дней нахождения у власти – привел Украину к потере Крыма...
Но когда я увидел КРАСНЫЕ КОЛОННЫ КУРГИНЯНА – мне стало страшно. Это БЕЗУМИЕ, этот рёв, это скандирование заготовленных речевок: «ФА-ШИЗМ НЕ ПРОЙДЕТ!..» Какой там «не пройдет»! Да он уже ломится в наши двери с «краснорубашечниками» Кургиняна...
Весь Праздник и вся Радость от того, что произошло вчера в Крыму – были.... не перечеркнуты, нет, но сильно подпорчены. Истерика – с какой бы стороны она ни катилась – накрывает своей волной все благие помыслы. Пена у рта Кургиняна так же отвратительна, как и нож в руке Сашко Билого...
.
.
* * *
Был август ровен, но
Нас вдруг засентябрило,
И раннее вино –
Маджари – забродило.
И, разобрав ключи,
Ты – в горы, я – в долины
Уйдем искать ручьи
Без запаха полыни.
Когда же, подустав,
В наш быт недоустроенный
Вернусь из снежных стран –
Увижу: лечат двое –
Из творческих натур –
Твой приступ аллергии –
Нетрезвый драматург
И «сын Цхакая Гии».
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Оставив не у дел
Наследника престола,
Уедем в город, где
Наследник н а ш пристроен,
А проще – дочь. Орде
Друзей оставив адрес,
Уедем в город, где
В заброшенном театре
Пьет травести ликер –
Младенец с ликом старца,
И грустный режиссер
Настырно ставит Шварца…
И сняв несложный грим
В премьере местной «драмы»,
В букете георгин
Найдем мы телеграмму:
«В тени тифлисских плит,
Зачинщик прошлых оргий,
Непризнан и небрит,
Грустит "святой Георгий"…»
