Ментон, безлюдный пляж и тихий город,
И улицы ползущие змеино
Тебя над гаванью возносят, чтобы скоро
Ты оказался в мраморной долине
Кресты и статуи, безмолвье, только зной
И на французком надпись: «Трубецкие».
Над старой потемневшею плитой
Слога сплетают поцелуй России.
-А рядом вот Волконские, смотри!
Кириллица венчает нас с Ментоном.
История играет попурри,
Окрасив след французский русским тоном.

                                   * * *

                Она забыла, словно сон, стихи бумажные,
                Кинематограф и убогую политику.
                И захотелось вдруг былым семиэтажным ей
                В сердцах пройтись в Сети по замолчавшим критикам.

                Она сидела у компа. Над рифмой плакала,
                Пытаясь в ямб засунуть свежую аллюзию.
                А за окном огни реклам блестели лаково,
                И по домам брели подвыпившие лузеры.

                И всё вокруг дышало жгучим безучастием
                И наплевательски циничным равнодушием.
                Она тонула в наплывающем бесстрастии,
                Не находя в ответ достойного оружия.

                Рецензионные поля мерцали чистыми,
                И тут хоть криком изойди от безысходности.
                Она сидела у компа, давилась чипсами.
                А монитор заплёван был до невозможности.

                Увы, ахматовская стать ей не завещана.
                Не позовут, не издадут с обрезом в золоте.
                Туман кромешный в голове, на сердце трещина…
                Совсем одна в большом, заснувшем крепко городе.

                        ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
                Григорий Тарасенко – "Она стояла у окна..."

                                   * * *

                Она стояла у окна. Она не плакала.
                Все слёзы вылились давно дождями жгучими.
                На рваном небе увидать пыталась знак она,
                но небо было для неё закрыто тучами.

                И вроде те же фонари, проспекты, садики,
                да и дома остались прежними – бездушными.
                Она смотрела на взлетающие фантики,
                они казались ей чужими и ненужными.

                Она хотела: позвонить, но было некому,
                пойти на улицу, но двери в доме заперты.
                Она стояла у окна, спиною к зеркалу,
                чтоб, не дай бог, самой себе не стало завидно.

                Она разрушила мосты, пути ей давшие
                и позабыла музыкальные пародии,
                но заболела вдруг былым пятиэтажием,
                и в прошлогоднее вернулась полугодие.

                В себе самой искала лик того искателя,
                который мог её найти, не брось он поиски.
                Писала стих, но заблудилась в рифмах дактиля,
                переводя его с французского на польский.

                Она не слышала сарказма в смехе Питера.
                Письмо в четырнадцать страниц не ей отправили.
                Она стояла у окна, но звёзд не видела:
                мешали стёкла в металлической оправе ей.

У соседей есть собачка,
Не рычалка, не кусачка -
Любит хвостиком вилять
И щеку мою лизать.

Маечки, шортики, полотенца
В узеньких улочках на ветру.
Ницца звучит то фугой, то скерцо,
Солнце ласкает нас поутру.
Скорбные плиты над городом греются,
Сосенки веером по горам.
В Ницце все лица: Китая, Кореи,
России. С французом смешался Иран.
Ранние пташки: бездомные с псинами
Мелочь сшибают с роскошных баб.
Яхты увы не дружны с парусиною,
Глянец боков и лощёный араб.
Барная стойка, стоически -трепетный
Тёмный красавец бросает блесну,
Томные девы.. Взбалмошно- ветреный
Ницинский вечер я не усну.

                                * * *

                С недавних пор боюсь ложиться спать,
                Охваченный таинственным недугом.
                В ночном кошмаре расчленён опять
                И по частям рассеян по округам.

                А был ли я? – Нет больше моего.
                Я становлюсь заложником мистерий.
                О, странное отсутствие всего!
                О, чувство всеобъемлющей потери!

                Ушла направо левая нога,
                А правая, естественно, налево.
                И даже уши кинулись в бега,
                Мотаясь на ветру осточертело.

                В кювете печень, сердце в лопухах,
                В лес селезёнка ускакала быстро.
                А то, что осеняло страстно пах,
                Бессильно на шлагбауме повисло.

                Когтистый ворон в почку клюв вонзал…
                Де Саду и не снилось это дело.
                И плачут огорчённые глаза,
                Следя за оголтелым беспределом.

                 ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
Зиновий Антонов – "Мне снятся поезда, идущие назад"

                                * * *

                Мне снятся поезда, идущие назад
                Толкающие сталью остов неба
                С бегущих крыш глядят мои глаза
                Высматривая был тут, или не был

                Конечно, был
                Вот станция Семья
                Мой день рожденья
                Завтра умер Сталин
                Ещё три пункта: мать, отец и я
                А тут был брат
                А дальше мы расстались...
                А вот протяжка с надписью «Судьба»
                Но перед ней опущенный шлагбаум
                И словно тормозящие года
                Закрыли путь меж лесом и домами

                Тот полустанок рыжинОй объятый
                РыжЕл как Ад
                Как в Африке земля
                И назывался просто «Пунктом 5»,
                Напоминая мне, что рыжий я
                Судьба-старушка прямо мне в глаза
                Шипя и злясь о чём-то всё твердила
                Я слышал только можно и нельзя
                А между ними всё гнило и выло
                И бросив вызов в злые небеса
                Я снова прыгал в отходящий поезд
                И уезжал в любови, как в леса
                Забыв о том, что мы давно с ней порознь...

                Стуча дробились версты, как мечты
                Мелькали лица, вторя семафорам
                Мне не хватало суши и воды
                И синевы прозрачной и бесспорной...
                Но было что-то, было в той дали
                Замызганной, курносой, бестолковой
                Где к миру задом на краю земли
                Свернулся смысл утерянной подковой

                Назад – туда, где белый ипподром
                И лошадь Вера с шорами в кювете
                Назад – где ты ещё всегда готов
                И ни за что на свете не в ответе...

                И мчится поезд верностями вспять
                И скачут годы, как шальные белки
                И снится мне в который раз опять
                Как кто-то мудрый переводит стрелки

Люди всего лишь люди
И иногда человеки
Души не скоро вопли разбудят-
Поднимите им веки
Гоголь письмо отправляет Тарасу
Который Бульба
Бойся данайцев с конями в пальто
С карманамИ и дулей
Плачет Козак на кручах Днепра
Себе
вырезая печень-
Псам в балаклавах лишь бы орлу
было живится нечем...
Первый петух( упырям хоть бы хны )
Прокукарекает в Раде
Дьявольский сюр – на земле бузина
А в Киеве б...ди!

https://www.youtube.com/watch?v=wrQhdUJ-xss

                             * * *

                А что слова? Они – трава,
                Всегдашний корм наземных тварей…
                Когда устанет караван,
                Лукавый мавр похлёбку сварит.

                Вновь сны пространны и странны –
                Ни грана смысла или мысли…
                Война миров, покой войны…
                Глюк на вселенском коромысле…

                Скосив от жизни за бархан,
                Упасть в песок, забиться в бурю…
                И дальше пусть лихой шаман
                Без нас хореем балагурит.

                Колючих звёзд скрипящий шум,
                Рык опьянённого Ваала…
                Стихи? – Стихов я не пишу.
                Шла мимо и нарифмовала.

                 ОРИГИНАЛЬНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕ
           Алина Грэм – "Стихи?.. я не пишу стихов"

                             * * *

                Из складок слов – в пространство снов,
                за зыбкий край земных материй…
                – Ты медлишь? сон так странно нов?
                Вернись! – сочти свои потери!.. –

                За грани мысли, смысла за
                щенячий визг и пряный запах…
                галактик пыль слепит глаза…
                – Скажи: который сон на Запад?.. –

                Свернув, от жизни улизни,
                о звезды рассадив колено,
                испей свинцовой крутизны,
                разбейся в прах – восстань из пены!.. –

                – Ты спишь, щетиною веков
                примяв листы моих агоний? –
                Стихи? – я не пишу стихов.
                Да и писала – ты не понял.

Arifis - электронный арт-журнал