И этот Петербург, и тарахтенье ставен
мне снятся, и тревога мне навеки,
и что в сравненье с тем, что ты оставил,
когда здесь замерзают даже реки.
И эта жизнь – лошадка без пробега,
и сколько я таких напроживаю,
и сердце быстро устает от бега,
гудит, как пароходик уплывая.
И этот миг, взамен других не будет,
я под копирку сохраню едва ли,
и только руки нежность не забудут,
хоть их иные быстро забывали.
Из собственного собрания:
1. Очаровательные щенки дворянской породы (гардендог)ждут ласковых хозяев! Добрые корейские, а так же скорняжьи руки не предлагать!
2. Безработный плотного телосложения ищет стройную, трудолюбивую. Интим не предлагать!
3. Дед-Мороз сдаст в аренду Снегурочку, недорого. Обязательные условия: горячительное не предлагать – растает; интим не предлагать – отмёрзнет.
Из коллективного творчества:
1. Продам лодку. Герасим.
2. Куплю компас. Сусанин.
3. Меняю ёлку на палку. Дед-Мороз.
4. Сдам Деда-Мороза. П. Морозов.
5. Ищу свой мешок. Конфетка.
Так знай, медлительный мессия,
Мертворождённая любовь:
Течёт всё так же к морю Обь,
Всё с той же скоростью и силой,
Не собираясь развернуться
И – вспять! И – с Волгой! И – с Днепром!
И только тучи в клочья рвутся,
Живьём картины Гейнсборо.
На катере – матрос в берете,
Он курит едкую махру,
Флажок – тебе письмо в конверте,
Гудок прощальный на ветру...
Насколько злее стала квинта!
В Оби не водится медуз,
Кисель воды прозрачно-пуст,
Бесстрастно-нежен... Меццо-тинто.
И мимо город – мирно, мерно.
Укрылись маревом дома,
Кому – очаг, кому – тюрьма,
И не уплыть, что характерно,
И не уплыть... На то бесовский
Расклад: морока, маета...
И тут бессилен Айвазовский –
Свинцовость. Ветер и вода.
Нащупав пальцами ключи,
Три шага до обитой двери.
И дверь открой, и свет включи,
И сядь на стул, себе не веря.
Глядишь в оконное стекло
И видишь – снег… В июне, в мае.
Всё тополями замело.
Всё тополями.
От ландышей до хризантем,
от хризантем до ландышей,
мы замки строим, а затем
вздыхаем на пожарищах,-
ты где, любимая? А там,
где под часами следующий,
вздыхая, топчется Адам,
выглядывая Евищу.
Среди предательств и измен
храни нас, бес лукавящий,
- от ландышей до хризантем,
от хризантем до ландышей.
За окном темнота без просвета.
Воет ветер в забытой глуши.
И ему, моя милая, где-то,
отказали в спасеньи души.
На душе маята, до удушья.
Впору мне сумасшедшим прослыть.
Задушу свою вечную душу.
И бездушным попробую жить.
Я к тебе – позабуду дорогу.
Разорву заколдованный круг,
чтоб не видеть тебя недотрогу.
Твой испуг – нецелованных губ.
Будут письма твои – как молитвы.
Все напрасно – меня не вернуть.
Я по жизни пройду, как по бритве.
В никуда – где кончается – путь.
За окном темнота без просвета.
Воет ветер в забытой глуши.
И ему, моя милая, где-то,
отказали в спасеньи души.
Мы пойдем с ним в обнимку по свету.
В неприкаянной, шалой гульбе,
распевая – утробные песни,
на печной, угорелой трубе.
* * *
Богам прислуживают суки,
Таская лучшие куски,
Когда в объятьях томной скуки
Те изнывают от тоски.
Как мы безбожно им приелись,
И наша плоть, и прыть, и стать,
И толковищ азартных ересь…
Но вечность надо коротать.
Впросак тасуются народы,
Ложатся судьбы наугад,
Пород диковинных уроды
В отбой идут, как на парад.
Не в масть – так в пасть слепого рока,
Кудрявясь в петлях кутерьмы,
В тискáх неведомого срока,
В замкáх невидимой тюрьмы.
В сиюминутной карусели,
В пустопорожней чехарде
От сущепьяного веселья
К похмельно злой белиберде.
В дерьме младенческой коляски,
Не прозревая прочих мер,
В бляпохотливой свистопляске,
Где балом правит блудный Herr,
В котле с наваристой похлебкой,
Что густо солят и перчáт,
На раскаленной сковородке
На попечении чертят,
Которым тошно и обрыдло
Из века в век одно и то ж,
Ведь сучий потрох – не повидло,
И под аджику хрен сожрешь.
А нам молиться лишь пристало
И уповать на зодиак.
Богам тоска. А сукам мало,
Для них вселенная – кабак.
Не всё ль равно – когда, при ком и где
плоть Времени себя тобой насытит?
Когтями смерти вырвет из когтей
давно уже заявленных событий?
Заплачет кто-то, кто-то отойдёт
в испуге, выпьют все за упокой, но
котомку дней твоих подымет тот,
которому уже давно не больно
всех провожать, по кругу жизнь меся,
воссоздавая замысел привычно,
не поделив на «можно» и «нельзя»,
толпу на час и раз в столетье личность.
Так что ж, Господь, зовёшь ты за собой?
Какого хера рыщут за тобою
пустыней кто, а кто по столбовой
к бессмертию галдящею толпою?
Под клёкот слов политик и стихов,
уже умерших и ещё живущих,
не обогнать ни наглых, ни тихонь,
не переждать стоящих и бегущих.
Судьба на всех в свой срок опустит ночь,
чтоб нам уже вовеки не увидеть,
последнюю написанную строч...
и цепь потом бессмысленных событий.
