А может, это только начинается.
И свет в окно, и книга на столе.
Я снял рубашку. Веточка качается
И пляшет зайчик на твоей спине.

Так много было: лица посторонние,
Слов грохот, распорядок дат.
И руки чьи-то, чьи-то губы сонные
О чем-то неизбежном говорят.

А ты молчишь. Не спишь, но будто около.
И улыбается твой уголок лица.
Ты слышишь, птица за окном зацокала,
И нет движенью странному конца...

Я опечален, ты устала.
И запечатаны уста, но
плывём в неведеньи блаженном,
как та невеста над сюжетом
грядущей свадьбы, не гадая,
что мужем станет негодяй, и
Любовь и Боль – актриса Янус
играет вольно страсть и ярость.

Блестит река, да нету вёсел.
Грести руками в жизни осень –
сердца бы не сорвались в приступ.
На глубине не сыщешь пристань,
а солнца луч вполне случаен,
как поцелуй перед прощаньем.
И наш поход окончит где-то
река, похожая на Лету.

Сижу на холодном камне,
смотрю на море я.
Страдаю, как бедный Гамлет
мементоморией.

Вчера самобранку-скатерть
судьба наполнила.
Сегодня зовет на паперть,
а завтра по миру.

Попасть бы на остров Пасхи,
где лето круглое.
И жить бы там без опаски,
что предал друга я.

Смеяться, схватив руками
живот от коликов.
Молиться на истуканов
за упокойников…

Но тут озареньем острым
меня подкинуло:
они же глядят на остров,
а к морю – спинами!

А вдруг им людские ссоры
и ожидания
важней, чем стремиться взором
за дали дальние.

Ну что же, сочту за чудо
намек про статуи,
и прочь от камней, покуда
здоров простатою.

Конверт заклеен.
Выжатый, как цитрус,
я обмякаю.
Мы обнаглели –
переводим в цифру,
порой пинками,
способности подумать над строкою.
Забыв, что жизнь случается другою
в разящем танце
первородных стансов.

Конверт отправлен.
Может слишком поздно,
но ты услышишь,
что я у края
вспоминаю весны,
где был нелишним.
И представлялась верною дорога,
извилистой пускай, но всё ж пологой.
И снились строфы,
билась в сердце кровь их.

Конверт штампуют.
И такой же белый,
на все готовый,
ловлю я пулю,
стоя под обстрелом
надежд, которых
осталось незначительно в резерве.
И время превращается в консервы
душе на полдник,
чтобы лучше помнил.

Конверт вернулся,
словно с укоризной –
«не проживает».
На что же злюсь я,
коль судьба две жизни
не прошивает
суровою, но неразрывной ниткой.
И хочется отдаться прозе низкой
за пару строчек
о любви без точек.

На ропоте метафор злейших
стоит незыблемое ложе:
исправно дюжат вместо ножек
творенья классиков новейших...

Мечтаний тают дирижабли
над гладью, горькой и солёной,
а метроном тоски зелёной
под ванну в таз роняет капли.

Сияло, словно чёрный бумер
девчонке бедной, но пригожей...
Не нужен свет пустой прихожей,
контакт слабел, иссяк и умер.

Не накопились ли причины
сбежать, как школьнице с урока?..
Но в это жалкое барокко
приедет брат и всё починит.

Дождь стучит до хрипоты,

крыш железные поля

и антенны, как хребты,

электричеством горят.

Март, как маленький щенок,

город ливнем облизал,

но ему всё прощено,

я его так долго ждал.

Небо ломаной кривой

рассекает кучки туч.

Брошен я. И не впервой.

Верю в то, что не везуч.

Мозг мой – улей – разъярён,

мыслей гул до глухоты,

я несчастьем разорён,

а несчастье – это ты.

ХОРОШО, КОГДА:

- вам платят не за то, что вы делаете, а за то, что вы любите делать;

- вы такой друг, что на месте других вы бы с собой дружили;

- понимание фразы «постельный режим» у вас и у врачей еще разное;

- больше тех, кого хочется помнить, чем тех, кого хочется забыть.

- на пути к сердцу мужчины вы проскочили желудок;

- выдавливая из себя раба, вы не выдавили из себя человека;

- вы узнали, что у пьяного на языке, но плохо, когда не знаете, что потом с ним трезвым делать.

ПЛОХО, ЕСЛИ:

- нет уверенности в завтрашнем дне, но хуже, когда нет уверенности и в сегодняшнем;

- вы о чем-то узнали последним, но хуже, если бы вы не узнали об этом совсем;

- утром вы выглядите не так привлекательно, как вечером, но хуже, если утром на вас вообще некому смотреть;

- вам завидуют, но хуже, если завидовать и правда нечему;

- вы не понравились с первого взгляда, но хуже, если вы не понравились и со второго;

- вы изменили себе, но хуже, если вы так и не заслужили прощения;

- вы падаете духом, но хуже, если вы каждый раз падаете не туда.

Я странница, без дома… Гостья Ваша,
Внезапно постучавшая в окно.
И мне, поверьте, было все равно:
Полна ли Ваша золотая чаша
Или пуста… Мне нужен был ночлег:
Не надобно кровати, кресла, стога –
Я посижу на лавке у порога –
Не привыкать за много сотен лет…
Но Вы меня прогнали зло и грубо:
Ну что ж? Пойду, не буду Вам мешать.
И взяв с собой свою ручную кладь,
Я вышла на дорогу. Небо скупо
Одной звездой, в ночи горящей тускло,
Мне освещало путь через века…
А в сердце беспросветная тоска,
И на душе темно и как-то пусто…
Не знал, глупец, что в дом несу я счастье
Лишь людям с бескорыстной добротой,
И что в ночной тиши кричать «Постой…»
Ей-богу, бесполезно… Все во власти
Того, что называют провиденьем…
И будет все, как хочет сценарист,
Которому подвластен мир-артист,
И растворятся в простоте сомненья:
Вы нагрубили – я ушла в печали…
Я мстить не буду, жертв не надо мне,
Но воля не моя!.. И по весне
Вы думать будете: «Как гостью звали?..»
15.02.2007.

Arifis - электронный арт-журнал