Птица, выпущенная из гнезда,
Пробившая сердце насквозь.
В чью сторону светит теперь звезда?
Иволга или дрозд,
Маленький зяблик, кукушкина дочь,
Ворон с одним крылом:
Ты на цепочке приводишь ночь,
Пахнущую серебром.
Ты говоришь: "Я тебя достал."
Ты говоришь: "Смотри –
Это твоя неживая звезда
Вспыхивает внутри."
И оживает. И птичья кровь
Тихо встает в груди.
Звёздочку тихим крылом укрой.
Что же там впереди?
Однажды, сильно захмелев,
Лев заскочил в какой-то хлев.
Жильё Корова защитила.
Рогами так изрешетила
Царя зверей- бедняга тот
Едва домой приплёлся. Вот
Мы и добрались до морали.
Её ясней найдёшь едва ли:
Коль хочешь быть живым-здоровым,
К чужим ты не ходи коровам.
…в международный женский день
8 марта
перу бежать по строчке лень
туда-обратно,
уже поздравил всех и все
«мерси…» сказали,
вздохнув прилежно, в такт весне,
как на вокзале,
когда встречают или, нет –
когда проводят,
украдкой, глядь, куда билет,
куда Володя
направил лыжи на сей раз,
(в уме плюс – минус
мелькнёт, пока я телетранс-
портируюсь).
В международный скучный день
8 марта,
шурша, летит на землю хрень
с небес уматно, –
то дождь, то снег, то солнце шмяк
о землю тушей.
Так женщины неровен шаг
от мужа к мужу.
А вот откель международ-
ный? А, вон, каюсь,
меня поодаль, пьян и жёлт
стоит китаец.
Вздохнул, тюльпанов веник сжав,
лунообразный,
и взгляд косит исподтишка,
со мной согласный.
Бухнём? Нам путь среди людей
один завещан –
в международный винный день
ушедших женщин…
Хоть многое мне здесь не по карману,
А кое-что весьма не по душе,
Я никого обманывать не стану:
Люблю страну, простите за клише.
Она подобна трудному подростку,
За чью судьбу в ответе мы друзья...
Хоть жить в такой стране, увы, не просто,
Но жить в другой нам попросту нельзя!
.
Я готова к любой из утрат,
Кроме этой, владыка, –
Но меня сторожат до утра
Два адыга.
В твоем доме спокойно – все спят,
Только ты смотришь в ночь напряженно…
Твои дети и прежние жены
Тебя примут, поймут и простят.
Больно думать, дышать, вспоминать...
Одевают в шелка и рубины…
Ты научишься жить без меня –
Мне не жить без тебя, мой любимый...
.
Рождаемся с плачем
и с плачем уходим,
теряя родных и друзей.
В своих неудачах
мы как в непогоде:
ветра и дождей карусель.
Подъемы,паденья,
метанье по кругу –
сплошная во всем суета.
Горенье и тленье,
любовь и разлука...
Мелькая, проходят года.
А что неизменно?
Быть может природа –
усталой души колыбель.
Так пусть постепенно
с весной, год от года,
вливается в душу капель.
Мне кажется важным:
уснуть ли под снегом
морозным отчаянным днем
иль снова однажды
рассыпаться с неба
весенним лучистым дождем.
Я утром открою окно
и небо окину взглядом.
Оно далеко и рядом.
Какого же цвета оно?
В едином дыханьи слились
синь моря и нежный иней.
То бледно, то ярко-синий
цвет неба, текучий, как мысль.
То дымка, то марево сплошь,
то золото в небе тает,
то льется на птичью стаю
сквозь облако мраморный дождь.
Я мыслями в нем пропаду.
И, небо вобрав глазами,
на землю вернусь стихами
на радость свою иль беду.
Сгибаю руку в локте:
Смотрю на неё в темноте.
И вижу, как эта рука
Немыслимо далека.
И пальцы – их просто нет.
На расстояньях планет
Тихо они мерцают
И неизбежно тают.
Может быть, все они –
Умершие огни,
И пусть я их вижу, но
Исчезли они давно.
И сам я лишь – свет звезды…
Но тихо смеёшься ты
И держишь огонь в горсти…
Прости, ангел мой, прости.
