Я выхожу на старт.
Я весь какой-то зыбкий.
Я весь какой-то не такой, другой.
Ученые не знают:
Во мне лежит ошибка
И машет слабою рукой.
Я знаю, я запнусь
Над маленькой планетой.
Застыну, уязвим.
Ученые – как дети:
Их так расстроит это.
Не говорите им.
* * *
Чайки.
Край земли трется о моря край.
Время, примерно, май.
Утро. В городе спят еще.
Шум самолета летящего.
Аэропорт. Встречающие.
Последним оставив салон,
По трапу спускается Он.
Лет 30-ти.
Наплыв.
Крупный план.
Экран
Делится пополам:
В одной половине – берет чемодан
Под транспарантом «Wellcome!»
В другой –
в окнах Москва, ресторан,
Девушка спиной к нам.
О н а. Не уезжай...
Ее заглушая, гитары визжат,
Он ковыряет салат,
Молчит, пьет лимонад.
Опять нормальный экран, май,
Тащится старый трамвай.
(Город похож на города Крыма,
А может – Владивосток).
Стоп. –
Г о л о с. Остановка «Рынок»!..
Трамвай прогремел. Крупным планом:
Он.
Никуда не спешит.
Не ищет адрес...
В кадре:
Косая площадь.
Он с чемоданом.
Холодно.
Панорама города...
Женщина на балконе
Смотрит из-под ладони...
- Лё-ё-ёнька-а-а!...
................................................
...Порвалась........................
.................пленка..........
19... старее не бывает;
реанимировано Listikov'ским «Художником», за что ему – спасибо...
* * *
Ни прилечь Ткачу, ни присесть –
Испокон веков занимается,
Ни испить ему, ни поесть –
Чуть не так – и нить обрывается.
А судьба – к узлу узелок,
Полотна затейливым кружевом,
И несётся волчком челнок
С проком явленным, мне не дюжинным.
И не сетовать, не рядить
А вплетаться, тянуться истово,
Не теряя надежды нить
В поворотах круженья быстрого.
А заделов тьма, да зароков несть,
И глаза устало смыкаются,
Голубая гладь, золотая весть
Дальней радугой распускаются.
. . .
Бесконечно, но в точный срок,
Беспримерно – работа штучная –
Исполняет Ткач свой урок,
И зачёт его ждёт нешуточный.
Значит так. Дом с трубою
В окружении лопухов.
Две крестьянки в косынках белых
По дороге. А там – река.
В небе как бы не облака,
А сплошь белый кисель. И третья –
Что постарше – глядит с пригорка
На двух женщин в косынках белых.
Дом поменьше, на берегу:
Там наверное, жил художник.
Он выгуливал бледное тело,
Вызывая усмешки крестьян.
Над рекою повис туман,
И зелёное стало синим:
Дальний лес, как река, разлит…
Рыболовом ли был художник?
Выходил ли с удочкой он
На пологий, тенистый берег
И выуживал там леща
Или окуня или сазана?
Странный ракурс. Как будто его
(Художника)
И не существовало впомине.
Как будто еще немного –
И захочется плакать.
Не каждый сможет дотянуться...
- Что уровень жизни высокий в стране,
Согласен с тобою, дружище, вполне.
Не каждый, коль даже на цыпочки стать,
До уровня этого сможет достать.
Об интеллигентности
- Вокруг хамья, как в шахте газа.
В ответ на это друг смеётся:
Интеллигентность- не зараза.
Другому не передаётся.
О светлой перспективе
Стоим, который год твердят про это,
Перед порогом бурного расцвета.
Но как высок он, господи-прости:
Ни перепрыгнуть, ни переползти!
.
* * *
«...Брат по рифме, по шпалам, по крови...»
N. (Nеизвестный)
Я не помню уже ни о чем:
Встал товарный...
Впереди – черный лес, за плечом -
Столб фонарный...
Наугад, напролом, через лес -
Дрянь работа...
И однажды мне наперерез -
Темный кто-то...
Брат, возьми меня в темень свою,
В ночь фазанью:
Своего я всегда узнаю -
По
дыханью.
Что бы ни было (было, гляжу!) –
Мы – живые,
И я раны твои залижу
Ножевые...
...Кто-то к Библии рвется из тьмы,
Кто – к Корану,
Ну, а нас – ждут такие же, мы -
К Океану...
Без дорог, столько лет, напролом,
Что ж – встречайте!...
...Никого. Только след под крылом
Мертвой чайки...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ветхий плот наш свинцовая даль
Закачала...
Где конец тебе – небо, вода ль? -
Где начало?..
Входит в марево плот и поет
Голос вещий...
И «Летучий Голландец» встает -
Дом наш вечный...
.
Бедняга! Он не знал, что, может, будет поздно,
Что чахнет день за днем от ожиданья роза…
Но кто-то вдруг шепнул, что дом по камням роздан,
Поэзию души здесь заменяет проза...
А мудрый лис был прав: в ответе мы за близких,
За тех, кто ждет от нас любви, заботы, ласки…
И виновато боль всё запиваем виски,
Уйдя от мук души, вновь прячемся мы в сказке…
Вернулся Принц домой – застал лишь пепелище…
Увяла роза… Он состарился мгновенно;
И сразу понял всё: не ту ведь правду ищет –
Скупой слезой мужской застыл проникновенно…
Бедняга… Он не знал, что будет слишком поздно…
Ужалила змея… и Принц вознесся к звездам...
Нити сердечные
вьются незримо.
Вьются навстречу мне,
тянуться мимо.
В жизненном шествии
люди повязаны.
Нити душевные,
ниточки праздные...
Ниточек ситцевых
сеть разрастается.
Разными лицами
жизнь наполняется.
Так отчего же я
свеченькой таю?!
Где же мой суженый,
нить золотая?
