Под «Прощание славянки» мы сошли с кораблей,
Океанских просторов беспредельность прославив.
Но память о флоте с каждым годом сильней
Зовом дальних походов сердца наши ранит.
Ты прости меня, батюшка Флот
За тоску, что на сердце матросском оставил
По давним друзьям, по твоим кораблям
И за верность тебе без условий и правил.
В дни военные шли моряки напролом,
Бились яростно, грозно, словно были бессмертны.
И от черных бушлатов смерть у врагов
Называлась недаром черною смертью.
Я горжусь тобой, батюшка Флот
За «Полундру» в атаках, за гордую славу,
За железную стойкость твоих моряков,
Что не раз от беды Россию спасала.
В снах все чаще я вижу океанскую даль
И друзей в бескозырках на палубе зыбкой.
И поверьте: мне молодость славную жаль,
Что в бушлате ушла с беззаботной улыбкой.
Я люблю тебя, батюшка Флот,
За тоску, что на сердце матросском оставил,
За железную стойкость твоих моряков,
И за верность тебе без упреков и правил.
У меня сегодня праздник.
Стёр я разом все года!
А у вас такого разве
Не бывает иногда?
Упаду звездой падучей.
Взмою в небо без оков –
Выше солнца…
Выше тучи…
Выше белых облаков…
Седина ко мне стучалась,
Колотился в рёбра бес…
Не пролез. Какая жалость!
А ведь так настырно лез…
Я построю самый лучший
Дом без окон и замков –
Выше солнца…
Выше тучи…
Выше белых облаков…
Доктор глянет, озабочен,
Покачает головой –
«Что-то вы весёлый очень…»
Я счастливый!
Я живой!
На отвесной горной круче
Хохотаю, бестолков –
Выше солнца!
Выше тучи!
Выше белых облаков.
Ноябрь – неисправим и кроток
в холодном тающем раю,
поизрасходовав все квоты
на радость бренную мою,
стремится в план (в какой не знает?),
заправленный в «зачем?» и в «как?»
лишь томно дни перебирает
и клонит на мольбу и в прах…
Берег реки. Уходит ночь по песку,
Не оставляя следа.
И улетают зарницы за горизонт,
Уходят вдаль облака.
Холодно ждать. Уже погасли угли в костре
И сил нет терпеть.
Но, что-то сделать, наверное, больше нельзя.
В гости ко мне приходят братья и сестры,
Приходят друзья.
Садятся рядом, смеются и песни поют
И пьют, то, что я.
Потом уходят в реку и машут рукой.
И не понятно, что дальше будет со мной.
А, впрочем , это уже все равно, ведь скоро будет рассвет.
А, впрочем , это уже все равно, ведь скоро будет рассвет.
Припев;
Миг перед зарей на берегу реки.
Миг перед зарей на берегу реки
В окружении цветов.
Вот и туман. Уже не видно лица,
Видны лишь только глаза,
В которых есть еще жизнь и даль заснеженных гор,
И блеск зеленых озер.
Берег реки, уходит ночь по песку,
Не оставляя следа.
И улетают зарницы за горизонт,
Уходят вдаль облака.
Припев;
Миг перед зарей на берегу реки.
Миг перед зарей на берегу реки
В окружении цветов.
Марунич Наташе
Глубокой ночью, в три часа,
Я услышал голоса.
Голоса в три часа ночи?
- Не бес ли меня морочит?
Прочёл молитву: ”Отче...“.
Стихло всё. В небе за окном Луна.
Звёзды, как яблоки Рая.
Забылся сном и, вот-те на...
Сцена из родного края.
Девочка стройная. Нет, не на шаре*,
На велосипеде едет, юбка ей мешает.
Колени белеют, как чайные чашки.
Едет беззаботная, Марунич Наташка.
Смуглянка, с улыбкой всему миру-свету.
Стройная, гибкая, навстречу лету.
Чёлка вразлёт – расступитесь дали.
Юность влечёт, крутит педали.
Гляжу, не нагляжусь на эту панораму.
”Подвези, Наташа. Дай присесть на раму.“
Зачем напросился – знают только боги.
Вместе мы с Наташей едем по дороге.
Я в седле – наездник. Наташа на раме.
Миг, соприкасаемся жаркими устами.
Было ли, не было? Приснилось, привиделось?
Открыл глаза: ”Где я?“ – за окном, развиднелось.
* Картина П. Пикассо – ”Девочка на шаре“.
4 марта 2010
Как гром, как засада,
как сложенный втрое,
как сложенный впятеро
глотки бросок;
оглохший от страха,
безмолвно и сразу
пред бездной коварной,
усталый пророк
не знает: как истину
выдать Израилю,
как рассказать
об увиденном сне,
в котором пред ним
непонятное тайное
возникло известием
о завтрашнем дне?
Берёзы – в инее – как облака.
С небес сошедшие на землю.
Болит – из прошлого – тоска.
Я красоте – печалью внемлю.
Темны, запутаны мои пути.
Сам, на себя, гляжу издалека.
Хочу, до крика, с поезда сойти.
В твои объятия – земные облака.
* * *
Не избыть ни кайла, ни сохи.
Пусть в Рунете ты «солнце в оконце»,
Но не кормят поэта стихи -
Поневоле работать придётся.
Не намажешь на хлеб миражи,
Быстро станешь бомжом без зарплаты.
Даже Пушкин за деньги служил
Камер-юнкером в царских палатах.
Надо дом и семью содержать,
Так уж исстари мир наш устроен.
В кочегары иди, в сторожа,
Чтоб по графику жить «сутки – трое».
Пусть оклад твой – смешные гроши,
И одет ты на диво безвкусно,
Будет время творить от души,
Не за «бабки» – во имя искусства.
Выбирай, что тебе по душе
И по жизни кровь úз носу нужно:
То ли с музою рай в шалаше,
То ль зарыть Божий дар да поглубже.
Ёжик мой, о как ты затопочешь
Гневными пяточками к двери
Когда меня, твоего похитителя и кормильца
Уводят под руки уже увели
Как ты распадешься на не хочу и думать
В опечатанной квартире сгинув, один
На игольчатую неровную шубку
Сам себе приёмыш и господин
Когда новые владельцы в собачьих шубах
Въедут и собака их зарычит
На твою смиренную вечную шубку
Огонь в квартирах следователей возгорит
Он будет гореть невидимо всё сжигая
Их книги законов их лица их сытый вой
Они будут жить в огне твоего колючего гнева
В огне моей памяти о тебе брат мой
