.
* * *
(Володе Кондакову, в ответ на его «Владивосток» – моя древняя – едва ли не первая – попытка стихотворения...)
Вите Ющенко
Город портовый –
джинсовый форум.
Лафа фарцовая,
раздолье вору.
Без боя сдаются
родные порты –
На рынках дерутся –
сдаются портки.
Ай, городок, –
выкинул финт:
Владивосток –
выставка фирм!
И лейблы Америки,
клёпки Японии
Столицы, деревни
и сёла заполнили.
И выжал коттон,
впиваясь в мясо,
Удушья стон:
«Культуру – в массы!»
Вранглер с Монтаной –
из-под бушлата, -
Город затянут
в подтяжки из Штатов.
Бингстоны... Борманы...
Джинсовый форум
Сверх всякой нормы
требует корма,
И сыпет на стекла
снега кокаина –
Под спейсы, дип пёрплы,
пинк флойды и квины... -
И «гильзы» набив,
взлетают высоко
В синей ряби
поклонники рока...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Всё захлебнулось вдруг
в роковом споре:
Волной захлестнуло
ЯПОНСКОЕ море...
«Лишь бы не наше,
а так – что за горе! –
И там, на дне, спляшем
в фирменном море!..»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Лодку уносит
вдаль океан,
Светловолосый
на ней капитан
(Лодка – всё уже,
чайка – над нею...) ,
На уши «уши»
надвинув плотнее,
Стал слушать, качаясь,
плач «Супер Стар»
И в море растаял
с улыбкой Христа...
(197...8 ???????)
.
Прекрасно жить на свете.
Прекрасно песню петь.
Прекрасно умереть.
К чему я был пригоден,
Того не помню я.
И, стало быть, свободен.
Дай руку, только руку.
И в комнату без стука
Войди.
Моя любовь случилась
На этих простынях.
Прости, я помнил имя.
Мне всё сполна простилось.
Простится и сейчас.
Ты моё имя.
Стоящий цаплей в полумраке вод,
старинный город – лесть больному глазу,
ногам – усталость и свобода сразу,
а языку немецкому – майн гот!
Хвалить не стану, подражать отцам –
убогая попытка стать взрослее.
А встретив Пушкина, его я жизнь предам
мгновенной смерти, дзен-буддизм лелея!
Могильный город, мрачный и сырой,
и даже в блеске куполов – тревога.
О Боже, его душу упокой,
при этом не лишив живого слога!
Любимая с балкона сиганула:
Ей крылья оттоптал цинично я…
Она смутилась, хвостиком вильнула,
Прощай, кричит, не вспоминай меня!
Любимая, куда же ты, куда ты!?
(Высотка, восемнадцатый этаж)
Душа помята, крылышки помяты…
Возможен ли без крыльев пилотаж?
Смотрю, летит. Летит назло Евклиду
И прочим Лобачевским и Фурьям.
Какой нелепый способ суицида,
Несвойственный приморским воробьям!
Пропажа понедельников и пятниц
Желательна на летние сезоны.
Их модницы забудут между платьиц,
Такая избирательность резонна...
А вторник – присобачить к уикэнду,
Ведь мало пары суток для релакса.
Такому без раздумий андерстенду
Научена без мата даже такса.
Среда...
Какой же олух выйдет в среду!
С похмелья, выпив пива, – на работу??
Ну, ладно... в крайнем случае с обеда...
И то не стоит, в среду – неохота.
И что мы наблюдаем в результате?
Четверг – голимей ломки наркомана...
Ну так слезать не хочется с кровати,
Тем более не хочется – с дивана.
Итак, итог логичный как котлета!
Такой проект достоин места в думе:
НЕ НАДО ВСЕЙ СТРАНОЙ РАБОТАТЬ ЛЕТОМ !
Но вот зарплату – выдавать!
Разумно???
Этот город не спит никогда,
он куда-то всё время стремится.
Он течёт и шумит, как вода,
но не может – не вытечь, не влиться.
Он подсвечен огнями глубин,
подземелий, земли, поднебесий.
Он своим населеньем любим,
как горбатый уродец Лох-Несси.
И по скрученным этим горбам,
пока он – то вовнутрь, то наружу
извивается, – катит парад
автошин по просоленным лужам.
Неумолчно, нахраписто, зло,
подрезая, визжа, куролеся,
тормозя, разгоняясь, – без слов,
мчится гул бесконечного рейса.
Человек! Отбегай! Отползай!
Ты с железом не спорь, человече!
Русский город с японским – «Банзай!»
победит тебя в яростной сече.
Прячься дома и жмись по углам,
с баб не слазь и пусть рюмка не сохнет,
да кочуй по горам, по долам,
по распадкам, расщелинам, сопкам,
по годам, по любви, по стихам…
Отдышись и вернись в этот город, -
сядь руль нагловатый и сам
ты втопи с наслажденьем сто сорок!
В саду созрело яблоко.
Кто его сорвёт?
Конечно он, конечно он, конечно он.
А если это пуля?
Кого она найдёт?
Тебя, конечно. И заплачет он.
А кто воскреснет, если
На яблоне – цветы?
Конечно ты, конечно ты, конечно ты.
А кто там смотрит,
Ветку с цветами наклоня?
Конечно я, конечно я, конечно я…
Нищий дед, контуженный и злой.
С деревянною ногой.
Обломал сирени целый куст.
Рубль – ветка.
Он не то, чтоб разорён и пуст.
Пушкина он знает наизусть
И плюётся метко.
Что тебе услуги рифмача?
Ты не ждёшь пощады от врача.
Тень летит, как птица.
Сядет на плечо, коснётся глаз...
И сирень распродана на раз.
И тиха столица.
Так ли я, случайно, между дел
Состарился и поседел,
Наслаждаясь тенью?
Ты ничья и даже не моя,
Песенка простая соловья.
Чудное мгновенье!
