…Грустят ряды томов библиотечных,
Не читанных, не взятых в руки даже.
Грустят часы, что вынуждены вечно
Глаз не смыкать у времени на страже.

Грустит луна, прикрывшись легкой дымкой,
Грустят поля, и музыка печальна,
Береза прячет грустную улыбку,
И грустный старый дом хранит молчанье,

И странный кот, взобравшись на ворота,
Презрев несовершенство мирозданья,
Стирает лапой звезды с небосвода,
Грустя о бренности существованья.

Грустит почтовый ящик в полудреме,
Он снова пуст – с чего же веселиться?
А грустный силуэт в дверном проеме –
Быть может, я, быть может, только снится...