Когда еще время было, и было удивительно, как его хватает на книги и вязание крючком, на детские вопросы и взрослые ожидания, когда оно летело , но ты мог проводить его взглядом, наполненным внимательным ожиданием отклика изнутри. Чем угодно: ворчливым бормотанием скрипящих ставен, или неурочной половицей просевшей доски, а может , утренним пением птиц, там внутри себя, на ветках нервных деревьев, выросших в ветреный сад души того, кому ты это время можешь не просто отдать, 

а наполнить... 

Это было время воздушных пузырей из мыльного раствора общения без обязательств, с тайнами первого узнавания, мурашками затянувшейся тишины, закладкой сбившегося дыхания, на двойственной трактовке оборота. 

Там была тонкая тональ радужного переменчивого угла зрения, все время обтекающего далекое и интересное пространство чужой мысли, прорастающей в твоих деревьях красивой осенью города. 

Там на одно свое слово ты ждешь десять, а получаешь, одиннадцать. Там ты еще не жалеешь, что ты не художник, а ограниченный служитель семантики. 

Там твои птицы слов, еще умеющие летать 

без постороннего взгляда. Ты уже никто, но еще некто, которому можно больше, чем хочется, а нужно меньше, чем могут дать...И ты не выжимаешь до последней капли свое самолюбие на скатерти чужих одиночеств, а оставляешь под тарелкой записки на манжетах, 

обрывая которые, можно играть и не натягивать рукава на локоть сожалений обо всем, что тебе уже или еще недоступно. Там легкость граничит с влюбленностью, того времени, когда ты сам себе еще не признался, что снова болен. И более, чем. просто болен. Ты просто неизлечим... 

Но это время года тебя, к сожалению не вечно. Мыльный пузырь – субстанция жизни, воплощенной в миг...Может быть между прошлым и будущим. А скорее, между твоим и любимым. взглядом. 

Сфера воздушного потока... 

Как раньше мягкая магма и газообразный шлейф Земли твердели, создавая Землю, чтобы уставшие от полетов души, могли обосноваться на практикум по выдавливанию из себя вдохновения, так и отношения, переходят от эфемерности ,в состояние видимой прочности...От мыла к резине или латексу… 

Детский шарик надутый обычным воздухом, методом реанимации хмурого настроения – это дом для твоего внутреннего мира, немного подвижного, возможно большего, иногда разреженного или уставшего. Если вокруг тепло , то и мир, как вселенная расширяется и шарик становится незаметно больше, в холодное время чувства, он сжимается, но зато, резина приобретает маленькую дельту маневра, как память для разгона и возможно будущих перемен...  

В это время происходит приручение желаний к побегу...Смена пространства , скольжение по верхам из страха привычки или неприятного повторения заезженной ситуации, постоянно гонит шарик над землей, и если ниточка в добрых руках, то ему ничего не грозит, кроме случайной острой ветки или резкого перепада температуры, со шкалы хорошо до безумно хорошо...Потому что жизнь шарика обычно оканчивается форс-мажором. Это настолько громкий хлопок дверью, как будто невидимое противостояние тихушечным сапам англичан, затаившим в прощании какую-то давнюю обиду. Потому что в искусстве уйти незаметно их всегда обыграют кошки. 

Уходящие насовсем. Чтобы не обременять любимых хозяев печалью прощаний, а просто оставить в известной неизвестности, с дельтой не боли, а может просто потерялась и еще вернется… 

Воздушные шарики не предназначены для крепостей, их королевство и родина, высокое небо и свободное пространство, даже если это маленький пустой горшочек от меда неправильных пчел...Его жизнь немного дольше, чем у мыльного пузыря, и именно за эту длительность и устойчивость существования, сфера лишилась радужного танца Шивы. 

Красота и время всегда на земле находились в непреодолимом противоречии друг с другом. Эта невидимая глазу война, протекала на самых разных площадках и нишах мира. 

Но однажды и эта сфера заканчивает свой путь отношений...Так заканчиваются слова и остаются вечные якоря мысли – нужно просто знать, что Ты есть… 

И по закону геометрической реинкарнации бывший надувной шарик, попадает в добрый мир стеклодува...И становится елочной игрушкой... 

Резину сменяет зеркальный драйв темно синего цвета, запах детства и хвои, и ощущение калифа на час... 

Потому что после праздника наступает год буден, когда нужный и блестящий прячется вместе с мишурой и звездой на верхнюю полку кладовки...Потому что почти всегда, неконтролируемый взрыв радости оканчивается затяжным приступом одиночества...По неизбывному принципу и синдрому контраста. 

В твоих руках я прошла обратный путь... 

Ты нашел меня разбитой елочной игрушкой... 

А сделал радужным мыльным пузырем...и теперь каждое утро..даже не проснувшись..первое, что я ищу ...твое терпкое дыхание... 

С привкусом кофе и запахом полыни... 

Художник укравший цвет моего сердца… 

Когда еще было время…