Студия поэтов
добро пожаловать
[регистрация]
[войти]
Студия поэтов > О гордом духе много сказок...
2011-03-26 21:18
О гордом духе много сказок... / Булатов Борис Сергеевич (nefed)

В соавторстве с Арсением Платтом




                                         Сколько себя помню,
                                         Столько же и фьорды,
                                         Топором по корню
                                         И ногою в морду.

                                         Я по жизни воин,
                                         С крепко сбитым телом,
                                         Словно волк на воле,
                                         Выходил на дело.

                                         Дикари с равнины
                                         К нам послов прислали,
                                         Попросили псины
                                         Стать их государем.

                                         – Нет у нас порядка, -
                                         Плакались послы, -
                                         – Мы на брагу падки
                                         И ваще* козлы.

                                         Тырим друг у друга,
                                         Подставляем брата,
                                         Нас в узду с подпругой,
                                         По хребтам ухватом.

                                         – Эх, хозяин нужен! -
                                         Ноет Третий Рим.
                                         – Нам свобода хуже,
                                         Чем серпом по ним.

                                         Всё у нас нелепо,
                                         Издавна развал...
                                         Почесал я репу
                                         И согласье дал.

                                         Год всего лишь княжил -
                                         И пришел успех!
                                         Вы представьте: даже
                                         Спиться я успел.

                                         Не скачу, как прежде,
                                         Сплю лицом в салат,
                                         Видно, климат здешний
                                         В этом виноват.

                                         Вскоре сонным салом
                                         Стал могучий лев.
                                         Куража не стало,
                                         Сгинул мышц рельеф.

                                         И монгол, и немец
                                         Поучали жить,
                                         Но ядрён наш перец,
                                         Несуразна прыть.

                                         Лох с мохнатой мордой
                                         Лезет в огород.
                                         Дух, доселе гордый,
                                         Спит который год.



_______
*Прим.: «ваще» – жаргон., от «вообще»


информация о работеЦикл: Иронические стихотворения

Проголосовать за работу
просмотры: [3359]
комментарии: [2]
голосов: [2]
(ZigZag, Neledy)
закладки: [1]
(ZigZag)

В соавторстве с Арсением Платтом


Комментарии (выбрать просмотр комментариев
списком, новые сверху)

Neledy

 2011-03-27 06:39
Ну ваще.
Вообщем фьорды виноваты. Ясно.

Вот это класс – Я по жизни воин,
С крепко сбитым телом,
Словно волк на воле,
Выходил на дело.

а деградация до сала – это после апельсинового мятяжа на майдане?)))

Что-то политизация рванула)
Здесь никогда не жили от ума, поэтому если все делается в обход номинации – душа, заранее обречено на провал.Продавать душу за апельсин, неа, сало лучше)))

nefed

 2011-03-27 13:02
А сегодня нельзя быть вне политики. Украина теперь не Русь. Киев, мать городов русских, уже не мать, и не отец. Белоруссия – заграница. Казахстан, где казахов около тридцати процентов, а остальные русские, тоже иноземщина. Тут с ума можно сойти – теряешь корни, идентификацию и пускаешься во все тяжкие. Так называемые политики, преследуя свои мелкие корыстные интересы, опустили нацию ниже плинтуса. У России нет иного пути, кроме имперского. Иначе гибель, гибель Руси и народов, её составляющих.
Необъятные просторы, по которым проходит Труба, а вокруг выживают кучки аборигенов, постепенно растворяясь в абсурде.


 

  Электронный арт-журнал ARIFIS
Copyright © Arifis, 2005-2018
при перепечатке любых материалов, представленных на сайте, ссылка на arifis.ru обязательна
webmaster Eldemir ( 0.024) Rambler's Top100