Я стою в дороге, на распутье,
буря хлещет ливнем по лицу.
Отзовись, любимый дядя Путин,
дай ответ, родимый, подлецу!
Я ж не понимаю, право слово,
как мне дальше жить и поживать?!
Что же отчебучил я такого,
чтоб меня бесстыже прогибать?
Что же я – бюджет страны удвоил,
фабрики-заводы возводил,
чтобы штат компании построил
взвод замаскированных мудил?!
И без государственных дотаций
я пахал, как негры в тростнике,
чтобы вдруг однажды оказаться
в этом полном безысходняке?!
А вокруг – природа. Всё бушует.
В голове гудит голимый гул:
что ж нас федералы не крышуют?
Я же федералам отстегнул.
Ветер прет, распутица крепчает,
кашель горло рвет до хрипоты...
Что же нас менты не защищают?
Чем так сильно заняты менты?!
Куст – привал, позвольте человеку...
Я сейчас калачиком свернусь,
так меня и смоет ночью в реку
где-то под Саратовом, клянусь...
Месяцем изыскано-рогатым
кто-то вставил в небо личный знак.
Быть свободным, честным и богатым
на Руси пока еще никак!